De pereza abrumado, y de melancolía,

Sueño dentro de un lecho donde estoy embutido,

Tal liebre deshuesada dormida en un pastel,

O como un Don Quijote en su triste locura.

Allí sin preocuparme de las guerras de Italia,

Ni de la majestad del Conde Palatino,

Consagrado un bello himno a tal ociosidad

En que mi alma en langores casi está sepultada.

A este placer tan dulce encantador lo hallo

Que pienso que los bienes me vendrán mientras duermo,

Pues observo en qué forma la barriga me crece.

Y odio el trabajo tánto que, entreabriendo los ojos,

Con una mano fuera de las mantas, Balduino,

Casi no me decido a escribirte estos versos.

Como el yerno de Marx. Le Droit à la paresse. ¡Es algo tan francés! Este soneto barroco, de afectación como descuidada, es mi excusa hoy para no escribir un post de más de dos párrafos.

Lo imprescindible. Antoine Girard pasó el otoño en Canarias, el verano en Roma, la primavera en París y el invierno en Los Alpes. Frecuentó los primeros salones literarios y se ganó la enemistad del gran Boileau, que no es poco. Este otro terceto genial:

No, no encuentro apenas diferencia ninguna

entre fumar tabaco y vivir de esperanza,

pues sólo viento y humo son lo uno y lo otro.

NOTA: Traducido del francés por Luis Martínez de Merlo

NOTA 2: Premio al que adivine a qué cuadro pertenece este detalle. 🙂

Nacho S. (En Twitter: @nemosegu)