El genial y prolífico escritor y dramaturgo Enrique Jardiel Poncela (1901-1952) es uno de los más originales humoristas literarios que ha dado el pasado siglo XX. Su agudo e inteligente concepto del absurdo, sin duda, marcó un antes y un después en la historia teatral española (no se pierdan ‘Eloísa está debajo de un almendro’, o ‘Cuatro corazones con freno y marcha atrás’, entre otras muchas).
El presente es el único poema de Jardiel Poncela del que tengo constancia (si alguien conoce algún otro, por favor, hágalo saber). Al más puro estilo gongoriano, con esta sátira a Nueva York, el autor constata que también es posible rimar con humor.
Una ciudad con dos ríos.
Chinos, negros y judíos
con idénticos anhelos.
Y millones de habitantes,
pequeños como guisantes,
vistos desde un rascacielos.
En el invierno, un cruel frío
que hace llorar. En estío,
un calor abrasador
que mata al gobernador
–que es siempre un señor con lentes–
y a los doce o trece agentes
que llevaba alrededor.
Soledad entre las gentes.
Comerciantes y clientes.
Un templo junto a un teatro.
Veintitrés o veinticuatro
religiones diferentes.
Agitación. Disparate.
Un anuncio en cada esquina.
«Jazz-band». Jugo de tomate.
Chicle. «Whisky”. Gasolina.
Circunsición. Periodismo:
diez ediciones diarias,
que anuncian noticias varias
y todas dicen lo mismo.
Parques con una caterva
de amantes sobre la hierba
entre mil ardillas vivas.
Masas con fama de activas,
Pero indolentes y apáticas.
«Estrellas», actrices, «divas»
y máquinas automáticas.
Oficinas sin tinteros:
con «Kalamazoos», ficheros,
con nueve timbres por mesa
y con patronos groseros
de cara de aves de presa.
Espectáculos por horas.
«Sandwichs» de pollo y pepino.
Ruido de remachadoras.
Magos y adivinadoras
de la suerte y del destino.
Hombres de un solo perfil,
con la nariz infantil
y los corazones viejos;
el cielo pilla tan lejos,
que nadie mira a lo alto.
Radio. Brigadas de Asalto.
Sed. «Coca-Cola». Sudor.
Limpiabotas de color.
Cemento. Acero. Basalto.
«Garages» con ascensor.
Prisa. Bolsa. Sobresalto.
Y dólares. Y dolor:
un infinito dolor
corriendo por el asfalto
entre un «Chevrolet» y un «Ford»
Seleccionado y comentado por Daniel Díaz