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‘La semilla en la ceniza’, de Gilberto Owen (1904 – 1952)

Angustia sin edad de alguien quemándose entre tus cabellos

Hay demasiado trópico en la nieve de la colina de la almohada de tu seno

Mañana que me den un alna de limón de perfil lívida

Y sabré la última curva de tu geometría de espumas

Entonces creceré hasta esa rígida soledad que se afila los gritos

En un paisaje de irrespirables fábricas

Qué mensaje seremos yo y ese pájaro sin voz ni atmósfera

Ahorcados de ceniza en el alambre sobre el árido río de la vía

Qué amarilla palabra mortal para qué gozo prohibido

De alguien de pie en el humo del pecado llamándonos para nacer

Semáforo a la boca del túnel antes de la catástrofe

Alguien si por completo sin edad y sin soñar del mar sin sueño

Como esos camarotes sin ventanas que sólo han oído hablar de él a las olas

Hijo nonato que sólo nos sabe por la roja marea de la madre

Así nosotros a Dios por lo que de él nos preguntamos

Apaga tu vigilia y bébeme de llama triangular de tu incendio

Alarga en chimenea tus cúpulas sin empleo y sea humo su leche

Este otoño serán cúbicas todas las frutas y en claro oscuro

Y yo no estaré presente a la cuadratura de tus ojos

Y mañana habrá otra vez escaleras con un ángel en cada estación

Y qué haré para recordar el baile de mis serpientes capicúas.

Es como si Gilberto Owen no hubiera estado muy seguro de su inmortalidad como poeta. O tal vez es que quiso, haciendo de su biografía una nebulosa de malentendidos, imitarse en un verso suyo: “El campo abierto y árido que lleva a todas partes y a ninguna“.

Las vanguardias literarias en Hispanoamérica se subdividieron en decenas de ismos, como se puede comprobar en algún post pasado. Para lo que hoy interesa, Owen perteneció a la corriente mexicana de los Contemporáneos, coetánea a la muy efímera del estridentismo de Maples Arce, y la todavía más fugaz y minoritaria del agorismo.

Según se les define en algún que otro manual, los Contemporáneos se caracterizaron por su apoliticismo, esteticismo y tendencia europeizante, postura que les hizo la vida más o menos imposible en México, pero que les permitió gozar de reconocimiento allende las fronteras. Su revista, llamada como ellos, Contemporáneos, es un canto a lo universal, y en ella publicaron sus textos los nombres más ilustres de la República de las Letras.

Gilberto Owen fue, junto a Xavier Villaurrutia, el principal poeta de este movimiento. Su obra literaria es breve, manierista y oscura, o breve, original y misteriosa, dependiendo del talento que se le reconozca. En 2004, con ocasión del centenario de su nacimiento, México le tribuyó honores de poeta nacional.

Se recordó entonces su vida a caballo entre la poesía y la diplomacia (como tantos otros escritores latinoamericanos), sus apuros económicos, su don exuberante para la palabra (del que el poema de hoy es una muestra) y el intento estudiado de convertirse en “fantasma”. Como dice otro verso suyo: “Mañana inútil: pájaros y flores sin testigos”.

Seleccionado y comentado por Nacho Segurado (en Twitter: http://twitter.com/nemosegu.)



5 comentarios

  1. intente con todas como no cayo ninguna lo intento con la pava de Saray esta cayo ala desesperada que pena…hambre y ganas de comer estos dos..Pilarita esta tenia que estar fuera…no da nadaa de juego..bueno que es pelin choni (poco limpia) la final tenia que ser Arturo,Angel y Tatiana super ganadora….esperemos que gane sin TONGO!!Indira fue expulsada bienhttp://www.uggcardy.org/ugg-nightfall-c-1097.htmlmerecida esta chica se pincha ella (yo no me metido con nadie en la casa..) INDIRA

    08 Enero 2010 | 13:15

  2. Dice ser lidia

    “Entonces creceré hasta esa rígida soledad que se afila los gritosEn un paisaje de irrespirables fábricasQué mensaje seremos yo y ese pájaro sin voz ni atmósferaAhorcados de ceniza en el alambre sobre el árido río de la víaQué amarilla palabra mortal para qué gozo prohibido”En lugar del “árido río de la vía”, yo sólo habría puesto “árido río”, porque no importa hacia donde se dirijan las suertes de quienes comparten un momento que acompañará siempre a la soledad de la existencia. Relamerse los recuerdos que mueren tras haber sido vividos, pero que viven para alentar y llenar de sentido…poblar el vacío de las horas despiertas. La vigilia del hastío, con el fuego.

    08 Enero 2010 | 13:27

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    08 Enero 2010 | 15:31

  4. Dice ser el gran rey del horror

    El reloj se dilata, no se concibe ya el fuego;gotas de mercurio se alzan en líquido vaporino al cielo,no es visible el candor, el ardor no lo siento,se dilata el reloj, no hay rumor, raptados los momentos.Se evaporan las almas, se oscurece el invierno,y el verano no da sol, no es verano, no pienso, indefensos,brillos en horizontes, destellos, fríos… destellos,blancos, azul, gotas de verde, lámina negra,cuerpos, miles, flotan sidereos…ondas trepanando el aire, silencios, son los ogros, lamentos,nacen los huecos, traspasan,y se retuercen sin alma los cuencos,vacíos inanes, del todo, vomitando eslabones secretos…Labios cosidos derrama el cofre de la suerte y sus huesos ,pinceles lavan fieros al lienzo, heridas, desgarros,paleta incompleta, alguien robó la esperanza, y compró sin valor los silenciosen aquel estudio de vida de quebrados modelosy la belleza deja su luz prisma.Plata sensible al blanco y al negro.Las manos sobre las manosen los mapas dejaron su huellade ollín, ennegrecidas garras, violento,bocas abiertas desdentan los cráteres,y valles de enfermedad y arroganciapululan por sus cementerios,perdido sino, no hay el ardor,es otro fuego, ardor inmenso,secreto…suenan dos y el eco enmudece uno.Se aleja sin destino quien superó la frontera, sin tiempo.Nada corresponde al castigo dormido,es obra nueva del poder de los necios.Tierra, dividida en tormento.vida… la sinrazón racional destroza tus versoscuando el horror ferruginohiera la faz de la luz en la noche de los cielosy el gran rey olvidadorenazca y venga al encuentroentre sábanas de calores magnéticos,declinaciones desmarcan las líneas estelas del Universo.

    08 Enero 2010 | 16:00

  5. Dice ser Sephora

    Hola Nacho. Me ha parecido un poco relamida y demasiado recargada. Personalmente prefiero la poesía desnuda y sencilla, esa que con cuatro pinceladas te llega al alma.

    10 Enero 2010 | 20:43

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