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‘Hic est locus patriae’, de Yves Bonnefoy (1923)

Los árboles llenaban el lugar de tu sangre;

el cielo se rasgaba, demasiado cercano

para ti; otros ejércitos vinieron, oh Casandra,

y nada pudo ya resistir a su abrazo.

Aquel que regresaba se apoyó sonriendo

en la copa de mármol que adornaba el umbral.

Cae la luz en el sitio que llaman La Arboleda.

Era luz de palabra, fue noche de huracán.

ORIGINAL EN FRANCÉS

Le ciel trop bas pour toi se déchirait, les arbres

Envahissaient l´espace de ton sang.

Ainsi d´autres armées sont venues, ô Cassandre,

Et rien n´a pu survivre à leer embrassement.

Un vase décorait le senil. Contre son marbre

Celui qui revenait sourit en s´appuyant.

Ainsi le jour baissait sut le lieudit Aux Arbres.

C´était jour de parole et ce fut nuit de vent.

Por un lado, la crítica artística, la cota de malla teórica que envuelve el arte. Por otro, la poesía pura, esencial, destinada a dar cuenta con agonía de “la imperfecta ebriedad de vivir”. Sobre estos dos polos, en apariencia opuestos, bascula la obra de Ives Bonnefoy.

La raíz de la poesía de este crítico, historiador del arte y poeta francés es “aclarar el lugar de los muertos”. Algo así como una meditación, con vocación de ser compartida, sobre la existencia singular.

No es de extrañar, una vez en estas profundidades, que su obra esté influenciada por el psicoanálisis y el surrealismo. Su aproximación a la vida tanto como al arte es la de un humanista que trata de entablar diálogo con un tiempo que todavía es suyo (poesía) y otro que ya no lo será jamás (historia).

NOTA: Traducción a cargo de Enrique Moreno Castillo.

Seleccionado y comentado por Nacho Segurado.




3 comentarios

  1. Dice ser camaleciclo

    Ente camaleón que va confundidosin saber qué color va a tomar su destinoy los cuerpos desnudos que cruzan el caminoen sus mil telarañas les enredan los hilospor palabras ya vácuas de perfectos ungidos.Revolotean las moscas al son de sus quejas,en vulgar resonancia la Natura es perversa,es indigna la piel, inmundicia es el cuerpoque derrota la escama crítica con su tiempo.Moho, sinrazón, amor desagradecido.Malheridos, quejosos, tristes y apocadosenfilan el sendero reyes, amos y esclavosal sonar de la renovación ideariadel nuevo siglo.Duende papel que te hiciste de cierto,de lo soñado pasado parieron ya luz,incredulidad,tus pensamientos.Miedo y rabia ya a menos lamentanque la vida irradie verdad tras sus puertas,de sus credos huraños y metalizados,y las sombras se encorvan sobre sus vetustos calvarios.Un humano más ser, un ser más humano,camaleón pensativo, ya desheredado,cambia piel de destino, confundido…… humano…reconoce el dolorde las obras de sus manos,camaleónico en tezespejo sin reflejo,piel por la piel, cerca el nuevo milenio,mármol por miel por honor,futuro bello…libertad… amor… vida…de la suya…. por ellos,sí, piel en su color verdadero,por ellos,humanos de un nuevo eslabón sin cadena.

    27 Septiembre 2009 | 18:23

  2. Dice ser Peninsular

    Este periódico es cojonudo.

    27 Septiembre 2009 | 20:22

  3. Dice ser A Peninsular

    Bella prosa,cierto.

    27 Septiembre 2009 | 20:55

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