Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
—
No he visto mejor canto vital a la esperanza y al optimismo que el que subyace en este poema de don Antonio Machado.
La esencia está concentrada en este simple verso:
«…algunas hojas verdes le han salido».
Cada vez que me enfrento a este poema tan balsámico -y tan recomendable en tiempos de crisis- recuerdo una anédota que me contó mi hermana Isabel cuando era maestra de secundaria.
Tenía un alumno adolescente con muchos problemas (además de los propios de su edad, que no son pocos). Se sentía despreciado por su familia, por sus profesores, por sus compañeros. Estaba destrozado y deprimido. En una tutoría, mi hermana le alargó un folio con este poema y le pidió que lo leyera en silencio.
Cuando el niño (un olmo aún joven) llegó a estos versos finales:
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
se le saltaron las lágrimas.
Más tarde, le dijo a mi hermana que ese poema «A un olmo seco» le había cambiado su vida. El milagro machadiano se produjo, y aquel chico es hoy lo que se dice un hombre de provecho.
¡Para que luego digan que la poesía no hace milagros!.
—
Seleccionado y comentado por José A. Martínez Soler
Precioso poema, y preciosa anecdota!Gracias por endulzar el dia!
11 marzo 2009 | 13:47
«Mi corazón esperatambién, hacia la luz y hacia la vida,otro milagro de la primavera»…Quién, seco de tanto naufragio, plantado, absorto y cansado, no ha sido olmo…cuyo destino aún es desconocido, y en ese crecimiento, en esas primaveras, en esos ciclos de temporales que experimentamos las personas por el hecho de estar vivos, es cuando cualquier pequeño verdor, cualquier atisbo de esperanza, nos inunda y nos da fuerza. Porque hasta colmados de arañas interiores y hasta enmohecidos, somos capaces de resurgir y florecer… si creemos que nuestra sequedad o esterilidad, son sólo el paso previo a saberse lleno.La poesía es curativa, reflexiva y terapeútica. Siempre he estado convencida.Y Machado, Un Genio.–
11 marzo 2009 | 13:54
Excelente poema.Ñoña y dulzona anécdota.Eso que oigo de fondo, ¿son violines? Creo que voy a morir de una sobredosis de miel azucarada…
11 marzo 2009 | 13:58
este poema es precioso!don Antonio Machado era un Maestro de la poesía, como para no hacer milagros!
11 marzo 2009 | 14:03
nosotros es que somos mas de manuel machado, enjendro
11 marzo 2009 | 14:08
A quién le guste Machado, que escuche un disco de Calixto Sanchez en el que canta por flamenco poemas como éste. La piel de gallina.
11 marzo 2009 | 14:15
Me encanta el poema, pero le dais una interpretación tan ñoña que la cagais
11 marzo 2009 | 14:20
Hombre, esos versos están de esperanza son el reflejo de lo que vivía el poeta, ya que estaba a punto de morir su mujer Leonor. El olmo es el cuerpo enfermo y las hojas que brotan es la espereanza de Machado por la vida. Entre medias, aparece el paisaje soriano descritp como una ruína que en tan solo una hora cambia de parecer para este positivo autor.
11 marzo 2009 | 14:24
Yo soy de la casta-familia de los hermanos Manuel y Antonio Machado.Yo Manuel Machado nacido en Sevillaen 1948 poeta, prosista, ensayista, pensador y filosofo, mi estilo de escribir es el mismo que ellos y que Gustavo Adolfo Becquer.os dedico algo para que sepais de que la saga de los Machado sigue viva y es Española.Solo el silencio, solo el frio de la meseta, entran en mis débiles huesos y en el equipaje de mi vieja maleta junto al rio Duero, y veo como gira la veleta, y la cigüeñas en vuelos se van posando sobre el suelo que de su emigrar llega.El niño y la luz……………….Con un rayito de luzJuega las manos del niñoSolo coge el azulY el rojo del armiño.Juega con inocenciaLas manos del infanteCon la luz que penetraA través de los cristales.Un nítido rayito de luzIncide en sus manosFormando como una cruzLa luz en racimos claro.Mira con sus ojitosLos colores del prismaEn el todos los rayitosLe acarician su carita.De luces y de coloresEs el sol al amanecerEl niño las recogeY las quiere retener.Sus ojitos rutilanNo salen de su asombroCuando a la luz miraCon su pequeñito rostro.
11 marzo 2009 | 14:34
Luis del Olmo anuncia querella contra el autor por llamarle seco.
11 marzo 2009 | 14:41
En el cole en no se que de la semana literaria o un fin de curso, me «tocó» recitarla en el salón de actos a rebosar de gente…Ahora que la he «re encontrado» me ha dado un no se qué….Feliz Primavera.
11 marzo 2009 | 14:46
Que agradable es entrar en este blog. Que grande es Antonio Machado… cuantos recuerdos me ha triado este poema que en el pasado me sabía de memoria.ADOPCIONES A MEDIDAhttp://busco-perrosdeadopcion.blogspot.com/DIFUSIONES SIN MEDIDAhttp://difusionesanimalessinmedida.blogspot.com/
11 marzo 2009 | 15:13
No soy un intruso, ni un plagiador, yo soy el fruto de lo que los Machado dejo, puro poema, puro sentir, puro dilema damelo tu a mi que asi se volaran mis penas, como el perfume del jazmin por las rosaledas de mi jadinRecuerdos infinitos de mis memorias in-borrablesEl nácarAdivinas lo que tengoSi me miras a las pupilasEs tu foto como un espejoIncrustado en mis retinasEn mis manos un tesoroQue escondo con celosSon las lágrimas de tus ojosQue de tus uris salieronDel nácar de tus ojos negrosMe haré un rosario…Al que rezo y besoRozándolo con mis labios.Tus ojos como lucerosBailan con las estrellasPura luz en el cieloCompitiendo con ellas.Los ojos de mi niñaNo son negros ni oscurosEs del color de las viñasVerdes… ¡Verdes! ¡Seguro!Casi todo lo que se habla de los hermanos Machado es mentiras piadosas, ¿Sabeis una cosa? Hay dos Campos de Castilla escrito, uno por Manuel y otro por Antonioel primero es simplemente «Castilla» y el segundo por antonio es «Campos de Castilla» Y màs cosas
11 marzo 2009 | 15:58
¡ANTONIO MACHADO!Que grande fuiste poeta.Te he leido tantas veces que casi borro las letras, da igual seguiré haciendolo
11 marzo 2009 | 16:22
Para aquellas personas que han perdido la fe…siempre queda una puerta abierta.sólo tienes que saber mirarla.
11 marzo 2009 | 16:24
Para mí el más grande de los poetas. Desde luego que su obra es milagrosa, yo llevo años leyéndola y me sigue emocionando.
11 marzo 2009 | 16:35
Es bonito volver a recordar este poema. me acuerdo ya hace muchos años en el instituto, la profesora de lengua nos lo hizo recitar uno por uno. me acuerdo que conseguí el 10, jeje.saludos a todos los comentaristas
11 marzo 2009 | 17:04
Me ha encantado reencontrarme con ese poema de Antonio Machado, el cual me trae tan buenos recuerdos de mi época de bachillerato.Un canto al optimismo y al amor, un canto a la esperanza en nomentos de penurias, un canto atemporal.
11 marzo 2009 | 17:13
Por hacer un poema asi, hoy a D. Antonio . Lo habrian tachado de cursi , si lo sabré yo.Clica sobre mi nombre
11 marzo 2009 | 17:40
Antonio Larrosa:Jamás, repito, jamás llegarás a escribir una cosa como la del gran Machado. Cursi son los románticos. Un autor de la Generación del 98, con la situación que vivía el país, la situación del autor, etc… No hace más que dar valor al positivismo que es capaz de escribir este poeta. Como contrapunto a Machado, podemos ver a Pío Baroja.Te recomiendo que lo leas antes de hablar. Por cierto, fíjate lo cursi que fue Machado, que murió en el exílio… Me parece que no hay que decir nada más.
11 marzo 2009 | 18:48
Bueno la ultima vez que escribo… La ultima por hoy y esta vez.Yo siempre hablo de los dos grandes hombre y petas, los dos fueron buenos y fantástico, pero la circunstancia política del momento les hicieron malo a uno y bueno al otro, pero los dos escribían juntos, los dos fueron bohemios en Francia los dos fueron iguales.Al comenzar la guerra civil española a uno les pilo en diferentes orillas del rio revuelto, los dos tenían la vida en vilo, a Antonio le toco la peor parte si se quiere, pero Manuel se tuvo que rendir al régimen de franco era su vida la que estaba en juego y en el borde de un hilo, Antonio se salvo junto a mi padre pasando a Francia, ya enfermo. Mi padre volvió para su patria España a luchar en el bando republicano, en el asedio al Alaza de Toledo fue echo prisionero por las tropas de Franco. No cuento mas, es muy largo de contar y los que no vivieron ese momento no pueden decir ni verdades ni mentiras, yo si al ser de la familia.Poemas para todos.En los besosEn los besos está la claveDe la pasión del amorEntre los labios la llaveQue abre el corazón.Tus labios de coralesTus ojos de esmeraldaInmenso amor te saleCuando me abrazas.Pasión conmensurablePones en tus besos,Ningunos son igualesTodos son versos.Los besos que me dasSon como aire frescoMe ayudas a respirarCuando aire no tengo.Los besos de tus labiosDe la miel más dulce,Para mi son sagradosEn mis labios los tuveBesos enamoradosQue la vida descubre.Si besarte no pudieraCon mis labios secosCon los ojos te lo dieraAunque me quede ciego.Los besos tienen ecosQue se van con el airePero yo los tengo presosQue no se lo lleve nadieEsos… esos besosQue a mi me valen.La cárcelEn la cárcel sin rejasMi corazón presoEn libertad me dejanQuedando perplejo¡Si las rejas están fuera!Preso quedo.Libertad en mis sueñosCuando volar puedoSiempre que duermoLibertad tengo.En la cárcel me despiertanPara apresar mis sueñosSabiendo a sabiendasQue de nada tengoAbriéndome las rejasPara hurgar en mis pensamientosDentro y fuera de mi cabeza.Pero soy libre, libre total¿Por qué me persiguen?Si no me pueden atraparMis sueños insistenQue estoy en libertad.El sueño de un presoNo es nada másQue soñar con eso¡La libertad… la libertad!Rosas amarillaNo es rosa mi amadaDe mi jardín amadoEs rosa inmaculadaDel corazón sagrado.Mi rosa es amarillaAmarilla como el solRosa muy sencillaRosa de mi amor.En los jardines destacanSus pétalos de oroJunto a las rosas blancaComo diminuto tesoro.Para mi amor rosaTodas las de mi jardínTodas son hermosasLas amarilla para ti.En el aire un jardínCon rosas de terciopeloSe bambolean para tiDe las amarillas con celos.Las rosas rojas,Las rosas anaranjadaLas rosas, rosasLas rosas blancasLa más humildeLas amarillas sensible.Las rosa y el clavelLas dalias y gardeniaBajo la sombra del ciprésTienen charla eternaSobre las rosas amarillasRosa de mi tierraDelicado hay que serPara hablar de rosasPara mi, otro entenderSimplemente hermosas.
11 marzo 2009 | 19:10
muchisimas gracias, Antonio Machado es uno de mis poetas favoritos, jutno con Becquer, Miguel Hernandez…(os recomiendo de este ultimo el rayo que no cesa)y le debo esta pasion a una profesora que se emperraba en que participasemos en clase y nos leia poemas en clase, con un sentimiento unico, tan solo hace 2 años de esas clases de una optativa que nadie cogia…y e slo mejor que pude hacer, ahora esestudiando derecho muy de vez en cuando me agarro uno de esos «tochos» que la profe me hizo comprarGRACIAS CRUZ, NUNCA OLVIDARE LO QUE HICISTE POR MI
11 marzo 2009 | 19:33
yo tenia un profesor que nos hacia aprender mucha poesia hoy lo agradezco porque me encanta
11 marzo 2009 | 22:42
قصائد صوتيةقصائد حب
06 noviembre 2009 | 16:29
قصائد شعرقصائد حب
06 noviembre 2009 | 16:30
الشعرالشعر العربي
06 noviembre 2009 | 16:30
Como siempre, desde la primera vez que leí este poema de don Antonio Machado, se me pone la piel de gallina.
26 diciembre 2009 | 18:38