Coincidencias de la vida: al tiempo en que el gran poeta palestino Mahmud Darwish escribía los siguientes versos en la ciudad de Ramala, yo me encontraba en Gaza entrevistando para este periódico a los niños supervivientes de la familia Galia. Corría el mes de agosto de 2006. La guerra se sucedía tanto en la franja como en el Líbano.
Tratando de huir del calor del campo de refugiados de Yabalia, dos meses antes, la familia Galia se había dirigido a la playa. Una patrullera israelí disparó desde el Mediterráneo matando a dos miembros de otra familia. Asustados, los Galia se pusieron de pie y emprendieron la huída hasta que un nuevo proyectil terminó con la vida de siete de ellos dejando sus cuerpos esparcidos por la arena.
Un crimen brutal, sin explicación, que estremeció a millones de telespectadores en todo el planeta gracias a las imágenes grabadas por mi admirado colega Zakaria Abu Harbid, de la agencia Ramattan. Un cámara valiente, gravemente herido en 2001 y ganador en 2006 del prestigioso premio de la fundación Rory Peck.
Claro que no faltaron los pseudo informadores que desde la cómoda distancia de sus redacciones intentaron negar lo ocurrido, en una abierta ofensa a la profesión y, sobre todo, a los muertos. Ya lo habían intentado con el pequeño Mohamed Durra y lo volverían a intentar con la segunda masacre de Qaná, pues la capacidad para la infamia parece no tener límites. Una investigación realizada en el terreno por Human Rights Watch descubriría, otra vez, sus mentiras.
Las imágenes de la pequeña Juda Galia gritando junto al cuerpo sin vida de su padre sacudieron las conciencias del mundo, aunque no lo suficiente, pues en estos tres años una y otra vez los gritos cargados de horror se han levantado hacia el impasible cielo de Gaza.
LA NIÑA / EL GRITO
En la playa hay una niña, la niña tiene familia
Y la familia una casa.
La casa tiene dos ventanas y una puerta…
En el mar, un acorazado se divierte cazando a los que caminan
Por la playa: cuatro, cinco, siete
Caen sobre la arena. La niña se salva por poco,
Gracias a una mano de niebla,
Una mano no divina que la ayuda. Grita: ¡Padre!
¡Padre! Levántate, regresemos: el mar no es como nosotros.
El padre, amortajado sobre su sombra, a merced de lo invisible,
No responde.
Sangre en las palmeras, sangre en las nubes.
La lleva en volandas la voz más alta y más lejana de
La playa. Grita en la noche desierta.
No hay eco en el eco.
Convierte el grito eterno en noticia
Rápida que deja de ser noticia cuando
Los aviones regresan para bombardear una casa
Con dos ventanas y una puerta.
Seleccionado y comentado por Hernán Zin.
Hasta siempre Mahmud esres el mejor!
Tus escritos poemas han inspirado a toda una generacion.
Dios bendiga tu alma.
09 abril 2009 | 17:30
ERES TODO UN SIMBOLO DE RESISTENCIA DE NUESTRO PUEBLO.
09 abril 2009 | 17:32
La nota falta a la verdad…Esta demostrado con la investigacion realizada que en el caso del niño fue muerto por fuego palestino…y en el caso de la familia , no fueron muertos por disparos de naves israelies…los explosivos eran del hamas y se encontraban en la playa.
Estos pseudo periodistas , faltando a la verdad solo promueven la guerra , generando odios y culpando a los israelies por muertes no cometidas…….basta ya ..estamos hartos de mentiras….asi nunca habrá paz.
09 abril 2009 | 20:02
Viva Israel, alguien tiene que parar a estos moros de mierda. Los moros no solo apaluden crimenes sino que usan a sus mujeres como a animales
10 abril 2009 | 01:58
Cuando leo la situación de Palestina un zumbido llega a mis oidos, es el grito de esos palestinos, es el grito de mi propia impotencia, es el grito de la falta de humanidad y solidaridad, es el grito de esta niña.
Y ahora las lágrimas derramadas de los palestinos hacen surcos en la arena de la playa con una sola palabra JUSTICIA.
10 abril 2009 | 02:11
si se juzgo a Sadan Jussein,también se tiene que juzgar a los judios,son unos nazis,casi me empiezo a creer que lo del holocausto no ha sido cierto,es imposible que en tan poco tiempo hayan cambiado tanto
10 abril 2009 | 09:28
Buen poema,
10 abril 2009 | 12:03
Ese grito de esa niña,
Que se quedó sin familia.
Porque unos marineros
Se divertían desde el barco,
haciendo ejercicios de tiro,
practicando el tiro al blanco,
sobre familias que en la playa,
un día estaban pasando.
Hombres, mujeres descansando,
y los niños como siempre,
en la arena estaban jugando,
Y de esa dos familias,
solo una niña se salva.
Que junto al cadáver de su padre,
esa niña grita con fuerza:
¡Padre, levántate y anda,
regresemos pronto a casa!
Y el padre no resucita,
ella no es Jesucristo,
ella es tan solo una niña.
Que llora , llora y grita,
se ha quedado sin familia.
Huérfana y sola en el mudo
porque unos marineros,
gentes con un Dios al que adoran,
pero sin pizca de escrúpulos,
se divierten ametrallando,
en las playas a dos familias..
Ya no queda un palmo de tierra,
que sangre de inocentes no contenga,
o que no esté regada por lágrimas.
No hay momento en el día
tampoco durante la noche
donde no se escuchen gritos,
Gritos de niños llorando,
como gritaba esa niña.
Al Sur de Gomaranto…10 de abril de 2009.
10 abril 2009 | 13:20
La maldad y la infamia humana ,tiene limites.
10 abril 2009 | 16:03
Me he equivocado: La maldad, la estupidez y la infamia no tienen limite en el ser humano.
10 abril 2009 | 16:07
Que verguenza para los judios!!!sangre que pesa sobre sus cabezas!!!y así se atraen sobre ellos mismos las malas consecuencias
10 abril 2009 | 16:36
DOLOR,SILENCIO,MUERTE…
GRACIAS POR NO OLVIDAR HERNÁN:
S.R.:)
11 abril 2009 | 21:38
“A los niños del Sahara”
El cielo está estrellado,
la noche está serena.
En el patio de María
jugando tras la cena
Mohame, Leili y Hamade,
los niños de la guerra.
A cientos de kilómetros
un desierto de arena
sostiene unas jaimas
dónde habitan las estrellas.
La luz mana en sus ojos,
la risa, siempre tierna,
inocencia de la infancia….
Y el Sahara, su tierra,
dividida por adultos
que no aman lo que esperan.
El cielo está estrellado,
la noche está serena.
A cientos de kilómetros
un hogar anhela
el regreso de sus hijos,
las raices de su tierra,
arbusto del futuro,
robles cuya madera
arrancarán la vil mecha
a quienes osan prenderla.
Dedicada a los niños que vienen en verano a mi pueblo.
12 abril 2009 | 11:36
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08 noviembre 2009 | 16:44
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