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‘Cuando temo que pueda dejar de existir’, de John Keats (1795 – 1821)

Cuando temo que pueda dejar de existir

antes de que mi pluma haya espigado la fecunda mente,

antes de que grandes pilas de libros impresos

guarden como ricos graneros la semilla ya madura;

cuando contemplo el rostro estrellado de la noche,

grande símbolos velados de una ilustre ficción,

y pienso que nunca pueda vivir para esbozar

sus sombras con la mágica mano del azar;

y cuando siento, hermosa criatura de una hora,

que nunca volveré a verte otra vez,

que nunca saborearé el poder feérico

del amor irreflexivo, entonces a la orilla

del ancho mundo me quedo solo y pienso,

hasta que amor y fama se hundan en la nada.

El amor por la belleza de John Keats estaba tan arraigado en él como su mala salud. En su tumba de Roma, ciudad donde falleció enfermo de tuberculosis en 1821, está escrito: “Aquí descansa un hombre cuyo nombre fue escrito con agua”.

El soneto Cuando temo que pueda dejar de existir fue escrito por Keats tres años antes de morir, muy joven, a la edad de 26 años. Es un canto a la belleza efímera (“hermosa criatura de una hora”), a la soledad y melancolía del último minuto (“entonces a la orilla / del ancho mundo me quedo solo y pienso”) y a la imposibilidad humana de transitar todos los caminos (incluido el impreso en los libros).

Seleccionado y comentado por Nacho Segurado.




6 comentarios

  1. Dice ser Malu

    Precioso,conoces a Omar Khayyman?cuando yo ya no este no habrá labios rojos ni vino permudado.El universo no existira pq su realidad depende de mi existencia. Siglo XI creo. todos vemos q hay demasiadas cosas para vivirlas todas.

    14 Junio 2009 | 15:07

  2. Dice ser antonio larrosa

    Aunque yo soy un mierdecilla al lado de un genio como KEATS; pues pienso igual , y creo que si este gran talento hubiera vivido en este tiempo y hubiese escrito en20minutos, el blog del becario lo habrían puesto de marica y otras lindezas que no habría tenido más remedio que pensar, No somos nada. y después se habría puesto a reflexionar y su conclusión seria la de ese poema , exactamente, el mismo. Incluso creo que hubiese escrito …Clica sobre mi nombre

    14 Junio 2009 | 15:30

  3. Dice ser vida flor

    Qué habré de exigir a la siempre esquiva suerteque no me encare en morir a la siempre eterna muerte.Qué habré de mentir a los años que me quedenque no pinten de gris las nubes en mis sienes.Qué tendré para entregar en mil oros y laurelesque permita perpetuar el latido de mi mente.Qué habré de darte dios, cielo, sol, amor en vientre,por no ser del tiempo olvido en sombra para siempre…y no recordar jamásque lloraste y que venciste,que sentí lo que sentiste,del azul y negro sol,delicada vida flor,que llora pétalos eternos.

    14 Junio 2009 | 16:57

  4. Dice ser ISIDORO

    Keats es uno de mis favoritos. Despues de Lautreamont y Rimbaud quizas siga él. Su mejor poema para mi es ‘Oda al ruiseñor’, es impresionante. Caer en la estupidez escribiendo un poema romantico es de lo mas facil y la sutileza con la que Keats aborda esta tarea es descomunal. La presicion de sus frases para sortear este obstaculo…wuau!!, que mas decir. Invito a leerlo!!!

    14 Junio 2009 | 19:40

  5. Dice ser poeta gallina

    Cuando temo cagar y no tener papel suficiente para limpiar mi ojete,antes de que eso pase me lo limpiaré con las grandes hojas de libros impresosque los pedos se me escapan igual que cae la semilla ya madura;cuando escucho el cuesco y el aire sale por mi culo en la estrellada noche,grandes esfuerzos hago para que mi amada, no escuche mi alegre canción,y pienso que nunca pueda vivir para limpiar mis calzoncios de zurraspay cuando me siento en la taza por más de una hora porque estoy estreñido, pienso cuando sale el mojon que nunca volveré a verlo otra vez,que nunca oleré el pedo de la mañana quede la cena ingente nació, entonces a la orilla del ancho vater me quedo solo y pienso, hasta que papel y mierda se hundan en la taza.

    14 Junio 2009 | 22:09

  6. Dice ser CARLOS HUSÓN

    John Keats…. Empapado de melancolia, romántico por los cuatro costados. Creo que fue un joven maduro y sus versos transpiran soledade e impotencia.¿ Donde hubiera llegado de no morir tan joven ?..De su poesía pueden destacarse versos que son un canto a la naturaleza en al que creo refugiaba esa soledad.¡Buena selección Nacho !www.poesiahuerfana.com

    15 Junio 2009 | 10:03

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