Del árbol de mi vida
Caen, una a una, las hojas.
Oh, atolondrado, abigarrado mundo,
¡cómo sacias!,
¡cómo sacias y cansas!,
¡cómo embriagas!
Lo que hoy aún arde
Se extinguirá muy pronto.
Pronto silbará el viento
Sobre mi angosta tumba.
Vendrá a inclinarse
La madre sobre el niño.
Ver otra vez sus ojos quiero,
Su mirada es mi estrella,
Ya puede todo lo demás borrarse,
Todo muere, todo quiere morir.
Sólo la madre eterna queda,
La que nos trajo.
Su dedo travieso escribe
En el aire huido nuestro nombre.
Mi memoria de lector estuvo siempre más cerca de Hans Giebenrath que de Siddhartha. Quiero cree
r que no -o no sólo- por una cuestión generacional: no comulgo con el misticismo y soy biológicamente incapaz de comprender en qué diantres consisten los arrebatos del visionario.
Ha sido por mis taras de lector poco más que adolescente de Hermann Hesse, a quien ya había catalogado con la injusticia apresurada de la juventud, que me sorprenden ahora de tal forma sus poesías, de corte sencillamente modernista y con toques de psicologismo. O, mejor dicho, ese poemario minúsculo titulado Estaciones, que el premio Nobel publicó allá por 1931 en una edición casi familiar.
El librito es un primor por las poesías que se abren con cada estación-mejor dicho, con cada mes del año- y por las sencillas y bellas acuarelas de los paisajes familiares al propio pasado de Hesse, más «diletante que pintor». En este que he seleccionado, el poeta se encuentra, atribulado, mudando la piel en pleno noviembre.
IMAGEN: http://nobelprize.org
TRADUCCIÓN: Daniel Najmías
Puedes seguirme en Twitter: @nemosegu
Que gran escritor y que fabuloso poema, me faltan palabras para expresar mi admiración sobre este super hombre.
Clica sobre mi nombre
25 noviembre 2010 | 15:37
Que gran escritor, me gustó mucho su libro titulado «Marica» de 1985, y «Yonqui» de 1953, bajo el seudónimo de Bill Lee. Me siento identificado con sus personajes.
Clica sobre mi nombre
25 noviembre 2010 | 16:10
POR FAVOR
¿podrían maquetar los poemas?
GRACIAS
25 noviembre 2010 | 16:26
Grande Hesse y Grande el larrosa bis.
25 noviembre 2010 | 17:00
Leed algo de su prosa poética, por ejemplo…UNA HORA DESPUÉS DE LA MEDIANOCHE, yo lo tengo en italiano y el título es Un ora doppo mezzanote. Es maravilloso
25 noviembre 2010 | 17:09
El primer comentarista está confundiendo a Burroughs con Hesse. Básicamente se parecen como un huevo a una castaña.
25 noviembre 2010 | 17:37
Acertadísimo el artículo. Gran poema de un escritor sencillamente genial.
25 noviembre 2010 | 17:55
Pelechar y desplume como cada año
del centenario y robusto que da vida.
Como plumas en suave y lenta caída
cuando caen la hoja de árbol en otoño
Con ramas desnudas todas ya peladas.
sus resecas hojas al suelo alfombrando.
De blanco vestido si es que está nevando,
con las yemas quemadas cuando hay heladas.
En primavera se llenará de verdor,
salpicado de colores por sus flores.
Al ambiente preñará con sus olores,
y mostrará con sus frutos el esplendor.
También caen, las del árbol de la vida,
las hojas una a una, no todas a la vez.
Siempre quedarán hojas para su vejez.
sería en vano el buscar otra salida.
El árbol tendrá unas hojas y algún fruto
durante un tiempo después de su partida,
Hasta que su ropa sea repartida,
el tiempo que los dolientes guardan luto.
Después vendrá como siempre el olvido,
el tiempo se encarga de borrar memoria.
No hay vidas que siempre sea historia,
por muy larga y fructífera que haya sido.
En el viento el nombre escrito, perdura
En el viento que se fue y nunca vino.
Nombre no escrito por ningún ser divino,
lo grabó el dedo de la que también perdura.
26 de noviembre de 2010
Al Sur de Gomaranto.
26 noviembre 2010 | 07:15
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