Cuántas cosas. Lucano que amoneda
el verso y aquel otro la sentencia.
La mezquita y el arco. La cadencia
del agua del Islam en la alameda.
Los toros de la tarde. La bravía
música que también es delicada.
La buena tradición de no hacer nada.
Los cabalistas de la judería.
Rafael de la noche y de las largas
mesas de la amistad. Góngora de oro.
De las Indias el ávido tesoro.
Las naves, los aceros, las adargas.
Cuántas voces y cuánta bizarría
y una sola palabra. Andalucía.
Un compañero del periódico, Juan Carlos, me comenta que hará como tres semanas escuchó recitar en México el poema De la diversa Andalucía, mordaz oda incluida en Los conjurados, el último libro de Jorge Luis Borges, publicado un año antes de su muerte.
Como recomendación/advertencia/cebo para quienes no lo hayan leído, decir que ya en el prólogo (amén de en poemas como el hermoso On his blindness, reproducido a continuación) se distingue el tono postrero y de desconsolada despedida del mundo (y de los libros) del escritor argentino: “Una reina, en la hora de su muerte, dice que es fuego y aire; yo suelo sentir que soy tierra, cansada tierra. Sigo, sin embargo, escribiendo. ¿Qué otra suerte me queda, qué otra hermosa suerte me queda?”.
Al cabo de los años me rodea
una terca neblina luminosa
que reduce las cosas a una cosa
sin forma ni color. Casi a una idea.
La vasta noche elemental y el día
lleno de gente son esa neblina
de luz dudosa y fiel que no declina.
y que acecha en el alba. Yo querría
ver una cara alguna vez. Ignoro
la inexplorada enciclopedia, el goce
de libros que mi mano reconoce,
las altas aves y las lunas de oro.
A los otros les queda el universo;
a mi penumbra, el hábito del verso.
NOTA: Otros poemas de Borges publicados en el blog.
Seleccionado por Juan Carlos Martínez y comentado por Nacho Segurado.
Cuando aprenderá el Becario a hacer post de estos.
21 agosto 2009 | 20:54
Borges, uno de los mejores escritores de todos los tiempos.Con esto está dicho todo.
21 agosto 2009 | 21:08
La Argentina de Borges deberia ser como la Grecia de otrora.Que pena que se impongan los populistas.
21 agosto 2009 | 23:13
Asi empezaba su poema a un gato.No son más silenciosos los espejosni más furtiva el alba aventurera;eres, bajo la luna, esa panteraque nos es dado divisar de lejos.Por obra indescifrable de un decretodivino, te buscamos vanamente;más remoto que el Ganges y el poniente,tuya es la soledad, tuyo el secreto.
22 agosto 2009 | 01:14
y este sobre Borges q vi el otro día, q? :))http://www.activatoxica.com/2009/08/el-dia-en-que-tire-un-libro-p…
22 agosto 2009 | 07:52
Realmente Borges tenía el don de la síntesis y en esa síntesis volcar una catarata de imágenes. Leerlo es un placer.
22 agosto 2009 | 12:07
Circundando el arte del no volar volando entre las mesas, las pupilas las persiguen jugueteando junto a sus bucles aéreos destartalados, acariciando el aire y dejándose tocar a ratos por el noble barniz de la tea aroma de valles henchidos de vida y verde plumaje de humedales promigenios. Juegan una y mil veces, que pocas son cientos, a describir parábolas de idearios al viento, aquel par de hojas sueltas furtivas de un calendario ya disuelto en el tiempo. Y juegan a enrollar en su vientre palabras del viento por recoger los deseos de los morales, sus ansias, sus sueños, sus secretos de ser ciertos bajo soles eclipsados por la túnica de un recuerdo derrotado por las canas del pensamiento resignado, y darles vida, y hallarlas, secuestrarlas de las concavidades vacías de los espacios que duermen el tiempo. Bailan, se mecen, ora salpican de luz reflejada la pared oscura, lánguida, donde cierta vez brilló fulgor el arpa, ora vencidas por las plumas de las aves tras la ventana mantienen dignos su svuelos ya erráticos al son de barcos pirata de los de cien cañones, ora se deslizan hacia el suelo del camin oaún no hecho por ser huellas profundas a la sombra de aspas molinos gigantes, y se adormecen, en fatiga se arremolinan, ya sus letras difuminan, agua y hojarasca, frío, dormidas sin dueño esperando ser rescatadas y ser montadas en eterno libro.Pasan las hojas, pasan, las páginas del alma que acompaña el destino, la mano que lee, que escucha, el respiro del papel impregnado de vida, de vivencia, que abre sol, que quiebra la noche, amigo libro agradecido.
22 agosto 2009 | 12:48
Les recomiendo este excelente artículo sobre el joven Borges y su vida en Sevilla:http://fliegecojonera.blogspot.com/2006/05/sevillano-y-rojo-el-jo…
22 agosto 2009 | 13:19
Qué hermosa poesía! Un poeta como Borges es universal y argentino al mismo tiempo. Incluso cuando se refiere a Andalucía, tierra de mi madre.
24 agosto 2009 | 04:51