Por Ricardo Rodríguez Cid (médico, equipo de emergencias de MSF en Puerto Príncipe)

Acabo de regresar de Haití, pero recuerdo bien la que resultaría ser, aunque entonces no lo sabía, mi última guardia de 24 horas en el Hospital Choscal de Cité Soleil. Habían pasado más de dos semanas desde aquel fatídico día en el que el mundo se quedó mudo ante la tragedia, el día que sumergió a Puerto Príncipe en la oscuridad más absoluta y cientos de miles de personas lo perdieron todo.

¿Doscientos mil muertos? ¿Cientos de miles de heridos? No lo sé. Esas son las frías cifras oficiales pero, desde mi llegada pocos días después del terremoto, no hice más que contar, muertos, heridos y personas desesperadas, sumidas en la tristeza y el dolor, ese que no es sólo físico, sino que se siente al perder a tus seres queridos. El dolor por vivir en un país sin futuro ni esperanzas.

Aún puedo sentir a flor de piel la frustración de los primeros días, cuando nos faltaban materiales y medicamentos porque nuestros aviones no conseguían permisos de aterrizaje en el aeropuerto de Puerto Príncipe, mientras otros aparatos sobrevolaban sin cesar el hospital; volaban tan bajo que podíamos ver claramente los distintivos que indicaban su procedencia. Bajo ese atronador ruido, casi sin vendas, morfina ni materiales quirúrgicos, trabajábamos con rabia y esperanzas.

Rabia por no tener a mano los tratamientos y materiales que nuestros aviones nos traían y que a buen seguro habrían salvado la vida de aquellos pacientes que murieron por no disponer de ellos; esperanzas porque es la esperanza lo último que se pierde y porque era lo único que teníamos para enfrentarnos a esa situación. Esperanzas también de que nuestros materiales finalmente llegaran, y esperanzas de un futuro mejor para nuestros pacientes y el resto de la población de Haití… pero eso me temo que no podemos saber si llegará algún día.

Amputaciones, fracturas abiertas, traumatismos craneoencefálicos, fracasos renales causados por el síndrome de aplastamiento, infecciones, quemaduras… un dolor inmenso… Niños, ancianos, embarazadas…y también huérfanos, muchos huérfanos. Gente que ha perdido a su familia y a sus amigos… y todo rodeado de escombros, porque aquí pocas cosas quedan aún en pie. Esa era la visión del día a día.

Pasaban los días, momentos eternos que hoy parecen fugaces. Todo lo que hacíamos parecía una gota de agua en un inmenso océano. Los coordinadores comenzaron a hablar de la conveniencia de que algunos de los que llegamos en los primeros equipos nos volviéramos a casa. Llegaban reemplazos. Muchos regresaremos a Haití en breve, al menos ese es nuestro deseo, pues todo lo que se haga es poco. Así que me consolaba saber que, pase lo que pase, aunque algunos nos fuéramos, otros compañeros se quedaban y otros más iban a llegar.

Por mi mente, como todas las noches antes de dormirme, aquel día ví pasar de nuevo el caos y la confusión de los primeros días, los pacientes, los casos más difíciles, los equipos de cirugía trabajando las 24 horas sin interrupción, el importante trabajo que llevan a cabo los equipos de agua y saneamiento…. y entre todo ello, un sinfín de caras, sensaciones y situaciones que dan vueltas y vueltas…

Me acosté sabiendo que en pocas horas me informarían de cómo realizar mi viaje de vuelta. No estaba contento; algo de mí se iba a quedar allí.

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Foto superior: Astride Louissaint, de 25 años de edad. «No hemos encontrado a mi madre, pero siento que ha muerto. Después de tantos días, ya no tengo ninguna esperanza de encontrarla con vida».

Foto inferior: Madre e hija perdieron su casa en el terremoto.

(Ambas Hospital Martissant de MSF en Puerto Príncipe. © Julie Remy)

Por Isabelle Jeanson (MSF, desde Puerto Príncipe)

Ayer os hablaba de un milagro. Os cuento hoy una proeza humana, que conocí a través de una conversación, una larga charla con uno de los compañeros haitianos que trabajan con nosotros como conductores, Christobal.

Le pregunté lo que llevo días preguntando: cómo había vivido el terremoto. Me contó que, si bien su casa se había derrumbado, su mujer y sus dos hijos se habían salvado, y que ahora los cuatro estaban durmiendo en la calle, como todo el mundo.

Luego me contó que al día siguiente del terremoto, al ir a la oficina de MSF se enteró de que una de las trabajadoras internacionales, Danielle, estaba enterrada viva bajo los escombros de la casa en la que vivía parte del equipo. Uno de los compañeros había escuchado sus gritos ahogados, procedentes de debajo de las ruinas en que se había convertido el edificio de dos plantas.

Christobal y otros tres compañeros haitianos convencieron al jefe de misión para que les dejara intentar sacarla de allí. La alternativa era esperar a que llegara algún equipo especializado en rescate, pero las posibilidades de que pudieran llegar antes de 48 horas eran escasas.

Obviamente carecían de herramientas, pensaban retirar los escombros con las manos. Había un gran riesgo de derrumbe de lo poco que quedaba en pie de la casa, pero aún así se arriesgaron.

Empezaron a sacar piedras, cemento y vigas unas quince horas después del seísmo, y consiguieron despejar un pequeño túnel por entre las ruinas, por el que apenas podía arrastrarse una persona. Mientras excavaban y uno de ellos se encontraba dentro del túnel, llegó a producirse una réplica, y el edificio tembló, pero sin que cayeran más escombros.

Tras cinco horas, consiguieron llegar hasta Danielle y lentamente la fueron sacando por el túnel. Tenía algunos cortes y magulladuras, pero ningún hueso roto.

Lo que hicieron Christobal y sus dos compañeros fue extraordinariamente valiente, y le pone a uno en su lugar. Literalmente arriesgaron sus vidas para sacarla de allí. No sé si yo habría tenido el valor de hacer lo mismo.

Lo que él me dijo fue, simplemente, esto: “No hay mañana. Sólo hay hoy, y vivir para el hoy. Porque no sabemos lo que puede ocurrir mañana”.

(Isabelle Jeanson es responsable de prensa de MSF en la catástrofe de Haití)

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Foto superior: uno de tantos edificios derruidos en Puerto Príncipe.

Foto inferior: Christobal, que arriesgó su vida junto con otros dos trabajadores haitianos de MSF para rescatar a una compañera.

Por Isabelle Jeanson (MSF, desde Puerto Príncipe)

En una tragedia como esta siempre hay algún milagro. Ayer tuvimos dos.

Llevamos un par de días en carretera. Salimos hacia el noreste para evaluar las necesidades de salud de los haitianos que tras el terremoto se marcharon de Puerto Príncipe para buscar la asistencia médica que los desbordados hospitales de la capital no les podían ofrecer. Este éxodo ha empujado a miles de personas hacia los centros médicos rurales, que ahora también están saturados.

El hospital de Dajabon se encuentra al otro lado de la frontera, en territorio de la República Dominicana, a unas 10 horas en coche desde Puerto Príncipe.

Al entrar en el ala de postoperatorio, una mujer muy joven empezó a hacerme gestos desde su cama para que me acercara. Al llegar junto a ella me susurró algo que apenas pude oír. Hablaba en castellano pero pude ver que en realidad era haitiana.

“Soy enfermera -me dijo-. Y estaba trabajando con MSF en Puerto Príncipe cuando el terremoto”. “¿Trabajabas en la maternidad?”, le pregunté. “Sí, resulté herida, fue mi familia quien me encontró y me trajo aquí”… Había tan pocas posibilidades de que pudiéramos encontrarla, y sin embargo así fue, casi de casualidad.

Otros compañeros haitianos no tuvieron tanta suerte. Ayer precisamente guardamos un minuto de silencio en memoria de nuestros colegas fallecidos. Sabemos que ocho al menos han muerto y otros dos siguen desaparecidos.

(Isabelle Jeanson es responsable de prensa de MSF en la catástrofe de Haití)

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Foto: Dos enfermeras de MSF se apoyan mutuamente en el hospital Martissant de Puerto Príncipe (© Julie Remy)

Por Isabelle Jeanson (MSF, desde Puerto Príncipe)

Las cosas cambian poco a poco por aquí. Cada día, cuando me dirijo a nuestros hospitales, veo algunos detalles diferentes, una pizca más de orden entre tanta locura. Afortunadamente, cada vez hay más organizaciones iniciando actividades. Los suministros médicos empiezan a llegar, y nuestros proyectos también evolucionan.

Hablando con un experto en salud mental, me comentaba que en esta primera fase, lo importante es difundir información: asegurarnos de que la gente sepa dónde conseguir atención médica, por ejemplo. Y sólo cuando ellos estén preparados, podremos empezar a hablar de lo que ha pasado y de lo que sienten.

Muchos ni siquiera han asumido aún lo sucedido, y a lo mejor pasarán algunos días, semanas incluso, antes de que comprendan lo que significa haber perdido a sus seres queridos, sus casas, sus pertenencias, el trabajo… todas las referencias de su anterior vida.

Desde el punto de vista médico, nos adentramos también en una nueva fase, en la que los pacientes que aún no han recibido asistencia están empezando a padecer septicemia, y en la que aquellos que sí la han recibido deben someterse a más curas de sus heridas y cambio de vendajes.

Los equipos siguen trabajando a destajo para atender al máximo de personas posible… intentado salvar el máximo en tantos y tantos cuerpos heridos: la decisión de amputar un miembro nunca es fácil, y los médicos intentan preservarlos siempre que es posible.

Pero el tejido gangrenado pone en peligro la vida del paciente, ya que la infección se extiende al resto del cuerpo. Las amputaciones son traumáticas para los pacientes, pero a veces son la única salida para salvarles la vida.

(Isabelle Jeanson es responsable de prensa de MSF en la catástrofe de Haití)