Por Pavithra Natarajan (MSF, RDCongo)
Os contaba en el anterior post la historia de nuestra pequeña paciente atacada por una rata. Aquel día fue completo: esa misma tarde, cuando me dirigía a la sesión de formación sobre partos para nuestro personal local, me llamaron por radio para atender una emergencia en la carretera.
Dos coordinadores de MSF habían pasado el día evaluando la situación humanitaria en el campo de desplazados internos de Mpati, uno de esos asentamientos improvisados surgidos en plena montaña, situado a unas dos horas de accidentada carretera desde nuestra base en Mweso.
A la vuelta, se trajeron en el coche a una mujer embarazada que llevaba dos días con obstrucción del parto. Y fue en plena carretera donde, de repente, el parto se reanudó: ¡las carreteras con baches suelen tener este efecto!
El problema es que ninguno de los dos coordinadores era sanitario, así que una matrona del hospital y yo salimos disparadas en otro coche desde Mweso para intentar llegar antes de que el bebé naciera.
No lo conseguimos. Uno de mis compañeros nos avisa por radio: “bien, el bebé está fuera… pero lo que ocurre es que… bueno, no estamos seguros de qué hacer ahora”. Parece que el pequeño no respira.
Así que la única opción que nos queda es la asistencia en remoto: empiezo a darles instrucciones por radio, mientras me agarro fuertemente para que mi cabeza deje, literalmente, de golpear contra el techo del coche ya que, con las prisas, nuestro conductor no puede evitar los baches.
Hoy puedo decir que todo salió bien. El bebé empezó a respirar. Le han llamado ‘Bahati’, que significa ‘Suerte’.
Foto: El niño de la foto también se llama Bahati, y también es de Kivu Norte. Estaba siendo trasladado junto con su madre desde la aldea de Muheto al centro de nutrición terapéutica en Mweso. Tenía un año y apenas pesaba 5 kilos.
Bahati nació en un campo de desplazados. Su madre había llegado huyendo de su pueblo tras un ataque. Otros dos de sus hijos murieron de diarrea de camino al campo (© Michael Goldfarb/MSF).
Estando el responsable del proyecto de Mweso en una clínica móvil en las montañas de los alrededores, yo era la única responsable en ese momento de la seguridad en el hospital. El logista de agua y saneamiento también había salido, para construir letrinas y evitar un brote de cólera entre las 4.000 personas instaladas en un improvisado campo de desplazados a unos 45 minutos por carretera.
Además, al poco de llegar hubo nuevos cambios en el equipo, así que ahora llevo también la farmacia del hospital y toda la logística relacionada con ella, y superviso a un equipo de 30 enfermeras, además de a otros seis médicos. Sumad esto a la supervisión médica del hospital, incluyendo la unidad de cuidados intensivos, y tendréis un resultado muy cuantificable: 20 llaves colgando de mi cinturón. Ah, también llevo una radio.
Mweso es una aldea pequeña con una calle principal. Los demás “expatriados” (como llamamos en MSF a los trabajadores internacionales) piensan que estoy loca cuando la llamo “la calle principal”, porque no es más que una carretera de barro, flanqueada por casas de adobe, que a su vez están coronadas por techos de paja, todo ello animado por cabras. Y poco más. Pero a mí me da una cierta sensación de normalidad.
