No sé si habéis visto o recordáis Toy Story. La primera de ellas. Ya es suficientemente vieja como para que yo la viera sin hijos, soltera, en un cine urbano ya desaparecido hace años.

Una pequeña parte de esa película tenía lugar en una habitación de un niño repleta de juguetes semiabandonados, vapuleados, a los que les faltaban piezas, estaban mal ensamblados o gastados…

Resultaba bastante fantasmagórico todo la verdad.

El niño propietario de esos juguetes era un pieza de cuidado. No es el caso del mío, que es bastante sosegado y relativamente poco destrozón, pero siempre recuerdo esas escenas al recoger (sola o ayudada por él) todos los juguetes con los que ha estado trasteando.

Que si un xilófono sin baqueta (¿los palos de los xilófonos se llamarán también baquetas?), que si un puzzle falto de alguna pieza, luego un muñeco ya sin ropa, un par de libros desconchados, la pelota huérfana de un juego de bolos, un pito que no pita…

Mi niño es uno de esos creadores de juguetes maltrechos. Como lo fio yo. Como lo fue su padre. Como lo será su hermana. Como todos los niños.

¿O no?

El otro día gemma.a. en su blog Ciudadano Cojo publicó un post sobre un tema que ya me había dado que pensar en el pasado y que tardará poco en dejar de ser un planteamiento teórico.

Antes o después mi peque también me sorprenderá pidiendo una pistola, una escopeta o una ametralladora de juguete como le ha pasado a Gemma con su hijo de tres años y medio.

Así que, ahí andaba mi pequeño, esperando una respuesta de su madre que luchaba entre unos sólidos principios pedagógicos y otro no menos sólido pensamiento: «menuda gilipollez no comprarle la pistolita si le hace ilusión y nunca me pide nada».

De modo que, apostando por mi actual guerra particular en la que yo quiero ser sujeto activo de mi propia vida, me metí en una juguetería y le compré la pistola de vaquero que venía, no con una sino con dos pistolas, las pistoleras con balas y hasta la estrella de sheriff de la ciudad (amos hombre, qué cucada).

Me dije a mí misma para convencerme o justificarme (léase como convenga).

¿Acaso no le disfrazo muchas noches con su pañuelo y parche de pirata? ¿y acaso por ello le estoy incitando a montarse en un barco con piratas pongamos que somalíes y secuestrar a todos sus tripulantes? NOOOOOO.

¿Acaso no le cuento historias de reyes y princesas que viven de la sopa boba y de las perdices que se comen al final de cuento? ¿y acaso le estoy incitando a ser pro monarquía, ligarse a nuestra Leonorcita y convertirse en miembro de la realeza? NOOOOOOOO.

Y preguntaba qué nos parecía y qué hubiéramos hecho en su lugar.

Yo hubiera hecho lo mismo Gemma, le hubiera comprado la pistolita de marras sin darle la mayor importancia.

Jamás consentiría tener en casa un arma real si mi marido se encaprichara o el día de mañana le diera una ataque de locura y decidiera meterse a cazador.

Pero creo que no pasa nada por comprarle una pistola a un niño tan pequeño si en el día a día se le están proporcionando los valores que crees justos.

Por cierto Gemma, en lo único en lo que no estoy de acuerdo es en meter los videojuegos dentro del saco de los juguetes bélicos.

¿Vosotros que pensais?