Fuente: Fotopedia

Conocí a alguien de la NASA. Es una larga historia. Bueno, en realidad no es tan larga. Simplemente subió a mi taxi un empleado de la NASA. Estaba de vacaciones, con su mujer. Los llevé a El Museo del Jamón. Sacó de su cartera un papel con las señas del Museo y ahí fue cuando vi su acreditación de la NASA. Aquello me sorprendió tanto, que no pude evitar preguntarle. En inglés, claro. El hombre me contestó que sí, que trabajaba en NASA. Entonces aproveché y le pregunté por algo que había leído hace tiempo y me dejó fascinado. Curiosidades acerca de la sonda Voyager.

Leí que la Voyager I, lanzada al espacio un par de meses antes de que yo naciera, llevaba un disco de oro con fotos de la vida en la tierra a modo de carta de presentación para posibles contactos extraterrestres. Leí que el disco también incluía saludos en 55 idiomas y una colección de música: desde cantos gregorianos a grabaciones de Chuck Berry. También un tema llamado Dark Was The Night, compuesto en los años 20 por Blind Willie Johnson, cuya madrastra dejó ciego a los siete años tras echarle cal viva en los ojos. Aparte de su ceguera, Johnson murió en la pobreza, de pulmonía, después de dormir envuelto en periódicos mojados entre las ruinas de su casa destruida por el fuego. Pero su música, en fin, consiguió salir del Sistema Solar.

El hombre me dijo que todo aquello era cierto. Ahí fue cuando le tendí tu foto. Le confesé que, desde que me dejaste, me sentía un poco como el ciego Willie Johnson. Y entonces le pedí por favor que incluyera tu foto en la próxima misión a Marte, como ejemplo de belleza ante posibles contactos extraterrestres. El hombre sonrió y se la guardó en el bolsillo. Luego me confesó que en realidad sólo era un simple empleado de la limpieza en una de las sedes de la NASA, pero solía tomar café con algunos de los científicos adscritos al nuevo programa espacial. Me prometió que haría lo posible por entregársela.

Nota: Esto sucedió días antes de reconciliarme contigo. Espero que entiendas ahora por qué ya no llevo tu foto en la cartera y se te pase el enfado, amor. No la tiré para olvidarte. Se la di al tipo de la NASA.

FOTO: echiner1

Un hombre de treinta y muchos y aspecto decimonónico me pidió que le llevara en mi taxi a la zona más transitada del centro. Quería ver gente, cruzarse con gente, tropezarse con el mayor número de rostros posible. Propuse llevarle a la calle Preciados, le pareció perfecto y allá que fuimos. En el trayecto me explicó que no era de aquí sino de una aldea alejada del mundanal bullicio. Vino a Madrid porque a veces «necesitaba» caminar sin rumbo por ciudades grandes y desconocidas con un solo propósito: buscar el flechazo. Así lo dijo: «Soy turista ocasional del flechazo». Para él, las grandes ciudades eran escaparates perfectos para el amor fugaz, o para el arte de buscar sensaciones pasajeras que dejan huella dentro, como quien visita un museo y se queda prendado de un Murillo o de un Degas. «Encuentras un rostro, lo retienes, te obnubila, y al instante sientes pinchazos de placer. Cuando te cruzas con la mujer exacta sólo buscas mantener ese rostro en tu memoria; conservar la magia del impacto durante el mayor tiempo posible. Comienzas a seguirla, sí, pero a cierta distancia. No pretendo nunca molestar a nadie. Busco tan solo belleza. Ninguna mujer debería sentirse ofendida por ello, más bien al contrario: siempre es un halago saber que alguien admira los rasgos de su rostro, o su gesto, o su forma natural de caminar».

Y añadió: «Me enamoré en Berlin de una diosa de ojos laxos y labios divertidos. Y en el metro de Washington caí rendido a los encantos de una extraña mulata de ojos grises y pelo rizado y rubio natural. Cuando sucede apenas la mantienes en tu campo de visión unos minutos; sabes que apenas serán unos minutos y por eso te esfuerzas en memorizar sus rasgos, disimulando para que no se sienta incómoda. Si se saben observadas, tienden a forzar el gesto, aunque en ciertos casos, sólo cuando son capaces de interpretar tus blancas intenciones, se dejan ver e incluso realzan todo su espectro de virtudes gestuales para regocijo tuyo».

Subimos por Alcalá dirección Gran Vía, nos detuvimos en el primer semáforo y en esto, el hombre se quedó clavado. «Espera. Ahí está» me dijo siguiendo con los ojos a una mujer que cruzaba por el paso de peatones. El hombre me lanzó un billete de diez euros y, sin esperar su cambio (el taxímetro marcaba 7,15) salió de mi taxi y se dispuso a caminar detrás de ella.

El caso es que tenía razón. A mí también me pareció increíble el rostro anguloso de aquella mujer que comenzó a seguir. De hecho, no me habría fijado en ella si no hubiera sido por aquel hombre. De hecho, sentí las mismas punzadas en el costado del alma que él me había relatado. De hecho, también sentí celos de él por compartir su mismo deseo hacia esa dama. De hecho, después de aquello aparqué mi taxi y me dispuse a caminar. A buscarles.