Fotograma del film Taxidriver

Treinta y siete segundos de semáforo. Un Clio sucio delante de mi taxi. Alguien dibujó una polla en la luna trasera del Clio sucio. Alguien se tomó la molestia de mancharse el dedo dibujando el contorno de una enorme polla en la luna trasera del coche sucio. No entiendo bien qué significa. O tal vez no signifique nada, sólo eso: una polla. El conductor, por su parte, sin duda ha de ver la polla reflejada en su espejo retrovisor, así que es plenamente consciente de lo que lleva a su espalda. No consigo verle la cara, o si es un hombre joven o mayor o una mujer. Al abrirse el semáforo giró a la derecha y yo, aún no sé por qué, seguí recto. Podría haberle seguido y aprovechar el carril BUS/TAXI del Paseo del Prado para intentar adelantarle y verle la cara. Me intriga descubrir el rostro de quien conduce un Clio sucio con una enorme polla dibujada en la luna trasera. Precisamente por eso no entiendo a qué se debe mi opción de seguir recto. A veces conduzco guiado por impulsos que no entiendo. Yo quería ver la cara del tipo de la polla. Aunque mi contradicción no es para tanto. Tengo muchas. No me odio por eso.

Sin embargo seguir recto me ha llevado a fijarme en las enormes banderas de España que han colgado en la fachada del ayuntamiento. Tendrán unos quince metros en vertical, por otros cinco o seis de rojo a rojo. Supongo que será por lo de la coronación del hijo del comercial del IBEX. El próximo jueves, creo. De hecho, ya hay policía por todas partes. Antidisturbios, perros olisqueando papeleras, unidades de subsuelo. Dicen en la radio que incluso habrá francotiradores apostados en las azoteas de cada edificio por donde pase la comitiva. Sería gracioso que un francotirador estornudara sin que le diera tiempo a sacar el dedo del gatillo. Y que en su juicio por alta traición a la corona alegara alergia primaveral. Que las gramíneas nos trajeran la república.

Subiendo por Alcalá me levanta el maletín un liberal en lo económico. Pero en lugar de frenar a su altura, acelero. Tampoco sé muy bien por qué. O tal vez sí. Prefiero dar la vuelta y buscar al del Clío con la polla dibujada. A ver qué cara tiene.

FOTO: @simpulso

Samantha. Treinta y cuatro años, ojos cansados y azules, dos hijos sin padre de siete y cinco años, el menor con problemas de asma. Quinientos de alquiler que a duras penas paga limpiando escaleras a seis euros la hora, más un par de casas por las tardes a cinco y en negro, claro. Trabaja en una subcontrata de una empresa de servicios integrales de limpieza. Dice que el jefe de su jefe conduce un coche que cuesta el equivalente al sueldo suyo íntegro de tres años. Lo vio una vez, el mes pasado. Se presentó por sorpresa en la escalera del portal donde ella limpia con la intención de supervisar su trabajo, y la echó una bronca tremenda porque encontró polvo en un tramo de la parte baja de la barandilla del sexto piso. El jefe del jefe enseñó a Samantha su dedo manchado en polvo y simplemente dijo: intolerable.  Y se marchó. Ahí Samantha pensó que la echaban, pero no. O al menos no, por ahora. Tuvo suerte. Veremos.

Ayer Samantha tomó mi taxi. No le quedó más remedio: llegaba tarde al trabajo. Pasó una mala noche con su hijo y, al final, se le pegaron las sábanas. En el trayecto me contó su historia. Luego, conseguí dejarla en su destino justo a la hora, con el taxímetro marcando doce euros exactos. Doce euros equivale a dos horas suyas limpiando escaleras. Aun así Samantha prefería pagarlos antes de que pudieran echarla por llegar tarde.

Tal vez, dadas las circunstancias, debí no haberla cobrado nada. Pero yo había tardado algo más de hora y media en conseguir que Samantha subiera en mi taxi, más la otra media que duró el trayecto; así que podría decirse que a mí también me salió la hora de trabajo a seis euros, igual que a ella. Sin embargo no pude evitar sentirme sucio con su billete de diez y sus dos monedas en mi mano. Con esto quiero decir que a veces, las reglas del juego nos obligan a ser injustos y a odiarnos por ello. Este Sistema vil y despiadado está montado de tal forma que nos arrastra a ser cómplices de su injusticia por mucho que intentemos evitarlo.

¿Hice bien cobrando esos doce euros? Quiero pensar que no. Necesito pensar que no.

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El próximo 25 de mayo los españoles podremos elegir libre y democráticamente cuál será el partido que se arrodille ante Merkel. Los grandes ya están en campaña: el PSOE, que dejó el gobierno con 5 millones de parados, apuesta por el empleo. El PP de los 6 millones de parados y una deuda pública 28 puntos por encima que la que dejó el PSOE, dice que ellos saben hacerlo mejor: que de la crisis se sale comiendo yogures caducados y encomendándote a la virgen que proceda. Por otra parte el PSOE apuesta por un socialismo europeo unido, pero nadie sabe si se refiere también al partido socialista alemán que ahora gobierna en coalición con el CDU de Merkel, o al socialista francés de los recortes sin tregua a pesar del descontento de su propio partido. En cualquier caso, haga lo que haga el PSOE, recuerden que el PP siempre lo hará mejor. Lo dicen todos los medios que ellos mismos controlan. Lo dice La Razón, ABC, El Mundo (después cargarse a Pedro J), El País (después cargarse a Moreno), TVE, RTV Castilla-La Macha, TVG, TeleMadrid; y también lo diría Canal Nou, pero el PP valenciano la gestionó tan bien, lo han gestionado todo TAN bien, que ya tal.

Y entre tus Gürteles y mis EREs, entre tus sobres y la herencia recibida, ambos dos continúan intentando acapararlo todo. Acaparan portadas, titulares, minutos de oro en los telediarios de máxima audiencia. Pretenden dar a entender que no hay ni habrá más opción que el PP de siempre y el PSOE de toda la vida, y que todos los demás partidos, sin excepción, son radicales de uno u otro bando. La estrategia no es casual: a los dos les interesa el hartazgo del electorado. A los dos les interesa que el ciudadano indeciso se quede en casa y no vote. Quieren ganar, aunque sea por la mínima de su electorado más fiel, aunque sea con unos niveles de abstención históricos, y saben que el voto en blanco y el voto nulo les beneficia de cara al resultado final.

Por eso, ahora más que nunca, hay que votar. Vota a quien quieras, pero vota. Vota al menos malo de entre todos los grupos minoritarios, pero vota. Vota a la izquierda radical, a la derecha radical o al extremocentro radical. Pero infórmate un poco, lee los programas electorales de los demás grupos, y vota en consecuencia. Hay que cambiar este bucle como sea. Tú verás.

Espero que no malinterpretes mis palabras. Sólo digo que hay hombres y mujeres que tienden continuamente a equivocarse en sus relaciones sentimentales y aun así lo achacan a su ‘mala suerte’. Conozco a más de uno (y más de una) que no les duran nada los noviazgos aunque ansíen estabilidad, y siempre es el contrario quien la caga (‘le pillé con otra’, ‘simplemente se marchó’, o ‘me levantó la mano’ son ejemplos clásicos). Pero resulta que en su siguiente relación, su nueva pareja cumple exactamente el mismo perfil del anterior. Hay mujeres, por ejemplo, que sienten atracción por los «malotes», o ciertos hombres por las «mujeres dominantes», y siempre acaban rompiendo por el mismo motivo que en un principio les atrajo de ellos. Hay hombres que confían que el octavo matrimonio de su nueva esposa será el definitivo. Hay mujeres que confían en que «aquella vez me levantó la mano pero estoy segura que nunca más volverá a hacerlo». No, amiga. Hay hombres violentos por naturaleza y a la mínima señal, al más mínimo gesto, conviene huir de ellos como de la peste.

Espero que no malinterpretes mis palabras. Ninguna mujer merece ser agredida, y el hombre que maltrata sólo merece pagar con duras penas de cárcel. Ahora bien: el otro día, una usuaria de mi taxi llegó a confesarme algo que llamó poderosamente mi atención (y en cierto modo inspiró este post). La mujer me aseguró haber recibido malos tratos por parte de sus últimas CINCO parejas, lo cual achacó a su ‘mala suerte en el amor’. Ojalá se pudran en la cárcel esos cinco, qué duda cabe. Por otra parte desconozco cuál es el porcentaje de maltratadores por cada hombre bueno. Un porcentaje residual, supongo. Así que puedo estar equivocado y en realidad sea eso, mala suerte, pero pensé que tal vez, a priori, la mujer en cuestión se viera atraída por cierto perfil de hombres. Jamás diré que mereciera semejante infierno, pero…

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VIRAJE: @simpulso

Seamos sinceros. Aquel fallido intento de golpe de Estado de 1981 demostró dos cosas: La primera, que al recientemente fallecido y por TODOS laureado Adolfo Suárez, no llegaron a quererle ni en su propio partido. Los mismos que ahora lloran su pérdida o ensalzan su figura a la categoría de mártir de la transición, intentaron cargárselo en su día (políticamente, se entiende) con mociones de censura, la dimisión por hartazgo, acorralado, del propio Adolfo Suárez, o incluso artículos incendiarios en la prensa patria: el diario ABC llegó a sugerir un «golpe de timón» proponiendo al general Alfonso Armada como candidato a la presidencia del Gobierno. El mismo Armada que acabó participando activamente, ¡oh casualidad!, aquel 23F. El mismo ABC, en fin, que ahora llora al «Presidente que inventó otra España».

Segundo. Cuando Tejero y sus secuaces entraron fusil en mano al Hemiciclo, sólo tres políticos: el mismo Suárez, Santiago Carrillo (cuyo partido legalizó Suárez) y Gutiérrez Mellado, permanecieron de pie en su Escaño a pesar de la amenaza de muerte que supuso aquel gesto, lo cual dice mucho del sentido de Estado de los tres en cuestión. El resto, se escondieron como ratas.

(Imagina por un momento qué haría Rajoy, Rubalcaba, o Rosa Díez en las mismas circunstancias. Miccionarse encima es poco).

Podríamos hablar largo y tendido de ese Espíritu de la Transición, o en qué se ha convertido todo aquello, o si de aquellos barros, estos lodos. Por mi parte, sólo añadiré un simple dato: la dictadura finalizó cuando Franco murió de viejo. Sin juicios, ni restitución del sistema de Gobierno anterior, ni compensación a sus miles de víctimas. Treinta y seis años de régimen dictatorial acabaron con un simple carpetazo consensuado, entre otros, por excargos franquistas.

Y recuerden, además, quién propuso al rey como Jefe del Estado. Y aún sigue. Treinta y nueve años después, aún sigue.