Madrid. Cuatro de la mañana de un viernes cualquiera. Apesto a bar, a esa entrañable y hedionda mezcla de sudor y tabaco. Y llevo una melopea considerable, de las que, una vez te tumbas en la cama, te pasan factura en forma del conocido «efecto noria». No es fácil encontrar un taxi en la capital a determinadas horas de la madrugada, pero a veces la suerte se pone de tu parte. Un joven taxista me recoge en Cibeles y pone rumbo a mi casa. No es un taxista cualquiera: no escucha la Cope, ni el escabroso Hablar por hablar de la Ser. No. Por los altavoces de mi desconocido chófer suena Behind the Wheel, de Depeche Mode. Qué apropiado. Le confieso mi veneración por la banda de Basildon y enloquece. Sube el volumen y ambos acabamos cantando a voz en grito. Antes de que me quiera dar cuenta estoy en casa, dispuesto a dejarle la mayor propina que mi humilde bolsillo puede permitirse. Qué gran manera de acabar una noche.