Messi ha mandado un burofax al Barça diciendo que se va. Y se ha hundido Cat en el abismo. Los ocho goles del Bayern restallan en las bóvedas craneanas del madridismo, también apeado del top.
El país es bastante disfuncional en la pandemia, y las esencias colaterales, como el fútbol, se resienten de esta pasa milenaria. El Quijote podría servir de manual de primeros auxilios, si alguien lo leyera.
El asunto Messi encalla en un resquicio legal, como todo siempre. Cuando hay 700 millones por medio hay que ir al juez, que está aburrido ante una pila de casos esperando que le llegue el caso Messi.
Es lo que le pedíamos todos a la vida (ahora exvida): al menos algo vistoso.
En el tedio letal del no-verano covídeo cualquier cosilla anima a leer. Hasta para pinchar en un vídeo, que siempre tardan algo en arrancar.
La demora de las conexiones no se arreglará jamas porque cuanto más cabe, más se mete. Se mete más de lo que cabe. Y solo rulan las majors, que detentan los nodos y el cablisferio. La neutralidad tampoco existe en la red.
El autócrata Erdogan propone a sus vecinos una guerra (otra, aparte de Libia, Siria, kurdos, etc) para salir en la tele y tener algo vistoso en su triste CV.
Todos los tarados con mando llaman a Putin para que les pase la receta que aplica a la oposición. Mejor un veneno que trocearlo como hizo Arabia Saudí con el periodista Khashoggi.
O si eres negro en Wisconsin.
Dentro de ese mundo atroz en España no se está tan mal.
Total que en esta última semana mortífera de agosto, cuando el gob sanchero se quita de gobernar y los nervios rebotan como misiles en la inmensa privada (familias a medio destruir, pobres de clase media, empresarios, esclavos, revendedores, jubileo, autónomos distópicos, temporeros del reparto…), el caso Messi es lo único que aviva algo, poco, lo que quede de… de lo que sea.
Tampoco hay gran cosa que reavivar.
Por una cláusula 700 millones, el fin de una época.
No es extraño que Messi haga un Mexit.
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