Un silencio rapero se apodera de la tormenta. Tormenta seca, poca agua siempre. Nos hemos adaptado a la sequedad de espíritu.

A Putin le entran ya en Rusia un poco, desde la Ucrania ocupada, es la táctica suya, soldados, comandos, drones sin distintivos. Así ocupó Crimea en el 14, en el 2014. Así amisiló un avión de pasajeros.

A Putin le entran hasta la cocina, se le acaba la sopa. El G7 expandido ha dado alas a Ucrania.

Sequedad de espíritu quizá porque es lunes en el hemisferio, los hospitales funcionan, los jueces han dejado la huelga, ahora hay otra anunciada, en periodo de Hacienda, tiempo ordinario de Hacienda, viacrucis labrador, sequía excepto en las predicciones del tiempo, que siguen dando lluvias en los mapas. Y fotos enviadas por los vecinos.

Los satélites ya no se fijan en las nubes normales, solo en los ejércitos raros, privados, mixtos, disidentes… a Putin le han atacado en casa, Zelensky vive en aviones, se cae un F18 en la base aérea de Zaragoza.

Silencios impenetrables en los países que celebran elecciones diversas, Turquía, Grecia, España.

Tormentas secas cuatro gotas tiendas a la espera del santísimo cliente la bendita clienta.

Lunes del tiempo Ordinario de Hacienda. Sequedad de espíritu y alergias.

Hablando se entienden, aunque sea en jergas diferentes, en grafías inversas, en tonos inaudibles.

Lo intentan y eso ya es mucho. Se puede probar, probar a ver. Alguna vez ha funcionado.

Quién sabe, lo que sea, diga usted una frase cualquiera, sin pensar, y así vemos el tono, la intención.

Se acercan, se temen, se ignoran, se podrían hasta despreciar, nada les importa fuera de su piel, sus ideas estomacales.

Nada traspasa sus células blindadas prevenidas siempre en alerta roja naranja amarilla, ni una molécula podría atravesar esa costra ideal.

Que se abre enseguida, un poco de timidez (la peli Tímidos anónimos), un poco de acercarse, eso es.

Tentativas, acaso plegarias, diálogo interior con los miedos, los tiempos.

Miedos fosilizados, miedos de pasados remotísimos, gorilas en el lago Kivú… ¡numerosísimos!

Hcer cosas, acercarse a alguien, quizá se deje, quizá diga algo nuevo, inesperado, imprevisto (pero no demasiado).

Quizá lo mismo que ha contado siempre, mil veces, se pueda ver desde otra luz, la luz de hoy, y surja una revelación… un principio de acuerdo.

Algo que no sea mera violencia.

De un contenido de cinco mil años sale un beso, un bajorelieve recién excavado debajo de unos escombros

sale un beso inaugural.

Podría ser la previa del G7.

Fulgor de miemrbos al resol batido por todos los cierzos, gentío playero, turismo prematuro tardío, broncíneos robustos vencidos por la dolce vita, gentío por los museos gratuitos, tiendas de quita y pon, la ciudad en paz inverosímil, el país ya ha vivido medio día del sol y el aire

¡se ha renovado!

sólo falta el agua, de fuego ya hay y hubo de sobras. Altos hornos, incendios, fundiciones donde estampa Plensa sus piezas clónicas millonarias.

Gentío de atardeceres, exposiciones, conferencias, vibraciones de novedades, ideal saliendo aun del siglo anterior o el siguiente, guerras ya rutinarias olvidadas en sus incesantes muertos fugaces tuiteados desaparecidos.

Tardes saliendo a esperar el retorno del verano el avance de otra era que se atisbaba ayer y hoy se esconde, otra era en paces y panes y peces, han pescado en el agostado Ebro un siluro albino de 2,30 metros, lo han devuelto al fango, los monstruos del río se quedan también ellos sin agua… se ven pasar los lomos interminables desde los puentes azotados.

Larga vida eólica. Pronto no haran falta más molinos ni placas, solo para exportar.

Largas guerras olvidadas privatizadas, feria del armamento, más animada que Arco en sus días de gloria. Larga vida eólica.

La media semana recruje de huesos, los de las cunetas y los otros, los múltiples huesos vivientes que llevan a lomos el país a la deriva, los huesos de los autónomos y las autónomas, que crujen y rechinan a medio gas subiendo y bajando al infierno a buscar justos caídos por error.

Igual que el adn libera de las cárceles a asesinos que llevan décadas y nunca hicieron nada. El adn bien sacado es un avance de la época, no quejarse del crujir de los propios huesos, para eso está el paracetamol.

Todos soportan con estoicismo y serena mansedumbre la iracundia simulada del espectáculo ritual, que aparte del cuatrienio en disputa mueve dinero en caliente, en tiempo verídico, y también solivianta y crispa, pues sin pasiones desaforadas no hay audiencia, que quizá ha huído hace tiempo y nadie se ha dado cuenta, o hacen como que no se dan cuenta y es posible que nadie esté atendiendo a esa algarabía, o quizá sí.

Quizá hay una generación o dos o tres (ahora hay al menos seis generaciones en danza simultánea, y es otra buena noticia) que pasan a tope del tema y tampoco lo dicen precisamente poque pasan y ni siquiera saben que hay algo, o lo ignoran o aparentan (todo el mundo finge un poco, eso es la civilización) que lo siguen pero todo es un ruido absurdo uniforme griterío. Puede ser.

Y luego está todo lo demás en su rechinar de dientes y en su descanso eterno en la pausa predistópica en el mejor de los mundos conocidos hasta la fecha lo mires como lo mires.

Hasta hay empresas que ensayan la semana de cuatro días.