Los cuatro dipus presos han sido suspendidos como tales (como dipus, no como presos, creo) por la Mesa Camilla del Congreso, reunida ad hoc en medioday de viernes de mayo.
Con el voto en contra de UPodemos, que pedía más tiempo. Los tres dips de JxCat (Rull, Turull & Sánchez) retendrán sus actas de dipus, lo que le deja más margen a Sánchez Pedro para ser investido presi cuando se aclaren el lunes unos & otros.
Esto zanja el fru-fru en torno a los presuntos rebeldes sediciosos malversadores (Raúl Romeva va aparte, el Senado lleva otro ritmo) y les aparta de sus escaños.
Se ha visto en estas horas del limbo presos-dipus la novedad del forcejeo entre el legislativo y judicial, lo que tiene su encanto, como siempre que se verifica algo que dijo Einstein. La separación de poderes se había conjeturado, pero ahora se ha visto en el acelerador de partículas de estos días.
Esto deshincha el griterío y las acciones del trío dúo La La La, que se queda sin tensor en la cadena de la bici. Por su parte Iglesias ya se proclama ministro del gob Sánchez–123, que debe tener un agobio enorme de ver tan cerca al compañero que, por otra parte, ha sido fundamental en su ascenso al monclovinato.
A ver el domingo que hacen ustedes con esta gente.
Los viernes sociales del sanchazgo minoritario han dado un respiro mínimo a los pobres, que gastan con avidez en cuanto pueden. Triunfaría un partido que se llamara Gastamos Unidas.
Inditex ha inventado la ropa efímera a bajo precio y eso era precisamente lo que demandaba el vasto mundo precarísimo, la alta costura popular de tirar y poner, ya era hora. La ropa es laica.
Un guiño de Inditex y parpadea el mundo. La digitalización y la buena imagen, el big data emocional. Una marca se hace en el corazón.
Por este poderío global de Inditex los de Podemos se han metido con ella, con su dueño y fundador, Amancio Ortega, pues saben que hay que buscar blancos del máximo nivel para conseguir un meme fugaz o un viralillo en momento de saturación electoral. Lo han conseguido y, de paso, le han hecho la campaña a las donaciones de AO para equipar hospitales públicos, que la lista de escáneres sale por todas partes.
Así que todos contentos.
Larga y próspera vida a Inditex y ojalá hubiera muchas más en todos los sectores. Imagina si AO hubiera creado una marca de coches.
Los próximos trajes de Inditex ya serán de papel, que es lo más sostenible. O de piel sintética (cada cual se clone e imprima la suya), más ecológica… y más sexy.
En España se ha montado un Huawei con los presos Cat. Yo he puesto una lavadora y se me ha olvidado el jabón. No te digo más.
Hasta que pasen las elecs del domingo no cesará esta sana rivalidad, y después tampoco. Una vez que se le coge el gusto al cuchillo en la boca, ya es difícil dejarlo. Grandes emociones.
Grandes emoticonos para desayunar, broncas e mediodía y locura a la hora de la cena, que solo amaina cuando va a llamar El hormiguero, pero como nunca llama enseguida renace el cainismo en la tanda de anuncios.
Hay dos bandos irreconciliables hasta el lunes. Menos mal que ha ido Meritxell Batet, la nueva presidenta del Congreso, a ver al Rey, el nuevo rey desde hace unos años (y ya casi emérito a fuerza de sustos) y se han sonreído ante el tapiz. El tapiz regio es como el cuadro de los ciervos pero en caro.
La sonrisa templa el régimen y aviva el furor bursátil, España crece contra todo pronóstico por los viernes sociales y otras medidas de Sánchez 84 (la temporada anterior en la cronología Zara, que es la que marca el tempo planetario).
Los dos bandos disfrutan del jaleo en torno a la banda de los cinco presuntos, (el del Senado menos porque el Senado es como de tebeo, no ha acabado de cuajar): a ver si les ponen a los presuntos ya una celda pecera en el hemiciclo y consagran el limbo semipenal legislativo-mix hasta que el Supremo dictamine.
Pero el suspense mola. Es lo mejor para las elecciones. El Supremo podría esperar al Var del domingo 26M y hacer un auto a medio lunes modo salomónico.
Entretanto se crispa el orbe Meritxell propicia una tregua de sólida rutina institucional entronizando el azul Serrat: el Rey ha estado a punto de besarle la mano a Batet. Que hubiera sido lo normal, ya que ella, Ella, encarna la Soberanía popular (y bipolar) de la patria.
Bipolar por la polarización ambiental electoral.
(Continuará)
Día duro en la España bipolar. Cada cual tira para su lado ante las urnas del domingo y en medio la cuerda de presos que siguen en el limbo mientras todos someten a Montequieu a fuertes tensiones. O sea, lo de siempre, el juego de los partidos, la democracia en marcha. Y gracias.
Los cuatro diputados presos y un senador están en una especie de limbo: son cargos electos, han firmado, han guasapeado como tales y han pulsado los artilugios propios de sus cargos… pero son presos preventivos, provisionales… y están en medio de un juicio… ¡por presunto golpe de Estado! ¿Rebelión, sedición, malversación?
Están y no están. Viven en la furgona policial. Entran y salen por el garaje. Duermen en las celdas y acuden al Congreso y Senado. ¡Al juicio!
La XIII legislatura empieza con esta novedad judicial, golpicial, sediciosa, presuntamente todo.
Los rebeldes se han puesto traje. Son rebeldes de orden y corbata. Sediciosos corbateros. El juicio se ha parado para que los presuntos pudieran ir a firmar donde los leones de Ponzano.
Novedad absoluta. Los que quieren independizarse están en la cocina, bien adentro, en el núcleo legislativo del ente del que abjuran.
La vicep Calvo ha dicho que el reglamento es claro y que habrá que devolver a estos presos a sus celdas, que lo de hoy ha sido fleur de un day. pero no está tan claro. Hay que hacer una consulta a los letrados. Entretanto, se pasa la XIII legislatura sin sentir.
El time vuela.
Sería útil apañar una celda en el mismo edificio del Congreso, una especie de pecera, como los despachos de quita y pon, y que los presos pudieran residir en esa microcárcel provisional o limbo parlamentario.
Es verdad que ese módulo de presos electos les daría mucha visibilidad –¡vaya meme!–, pero también sería una forma de promocionar al Estado al que quieren escabechar.
Tal es la grandeza y tronío de ese Estado que se permite exhibir y dar realce a sus íntimos enemigos poniéndoles un piso en el sitio donde habita la soberanía nacional…
Que ellos quieren conculcar.
Es una reforma barata, cuatro pladures y unas paredes de cristal.
Apocalipsis LED. Cuidado: esta pieza de actualiza por arriba: Lucy Ayoub. Poeta, locutora de origen árabe, cristiano y judío. Hipótesis: Juego de Tronos ha influido bastante en este festival de Eurovisión. Y en todo en general. ¿Podrías dar ejemplos?
¿Qué tal este de Icelandia? El ojo de dios, omnipresente (y omnisciente) en esta gala o verbena LED, podría ser el ojo de Sauron.
Acaba Juego de Tronos, pasó Eurovisión y ahora es lunes. El Festival de Eurovisión 19 refleja el mundo como una ecuación. Canciones marciales, Italia; Putin pasado por Matrix, Rusia. Francia vindica la discapacidad y variedad. España hubiera hecho algo si hubiera llevado a Jesús Vidal, de Campeones. Es asombroso cómo refleja el factor institucional y político, el estado del mundo. Madonna, decadencia.
Visto sin sonido, agobia el triángulo. Los efectos visuales son asombrosos: sobre la cantante de Serbia se crea una galaxia. Ante tantas luces, estampas y coreografías absurdas, gana una canción con un tío sentado al piano. Azerbaiyan se pierde por los robots de hospital. La chica de Eslovenia que le canta a un clon rejuvenecido de Mark Zuckerberg pasando del público propone una mística muy original. Al Reino Unido le han castigado por el Brexit.
Madonna quería hacer una bajada de Juego de Tronos con esa escalinata, pero en fin. Desafinaba queriendo para que se viera que no era playback: desafinar tanto es imposible, no se puede fingir tanta desgana. Madonna ha reflejado el estado del mundo mp3, el chisporroteo de fondo, la precaria ruidera, la logística mundial que descansa sobre el lomo de un chico en bicicleta.
Cada país emite su esencia, la tele no engaña, la impostura es sinceridad, es matemática.
Islandia, Iceland, punk de gominola Fura dels Baus kitsch. pero visto en lunes, es un poco Tarantino, el tío de la maza, el perro, las cadenas… Hay que darle otras oportunidades a Islandia/Hatari (youtube).
El chaval de Azabaiyan, crucificado por los robots del dentista… también incurre en el triángulo, en este caso invertido.
Al final canta una jota étnica o algo así y se produce la ascensión a los cielos, estragos de Remedios la Bella de Macondo,
Viendo Eurovisión 19 sin sonido (que de todo ha de haber) agobia el triángulo, la proliferación de triángulos, esa uniformidad de que cada intérprete arroje un triángulo a la pantalla: al que ve la tele, es espantosa.
Israel ha clamado por el ojo de Dios que todo lo ve, el triángulo forma la estrella de Salomón y de David, etc. Pero se han pasado.
Concluida la década Juego de Tronos con su Shakespeare de folletín, que ya es mucho, una generación hbotizada se queda sola en el lunes consigo misma, con un montón de metáforas y personajes en pleno lunes. Virtud de Eurovisión, aparte de dar entidad a Europa y adheridos, es que su simplicidad alcanza a todas las edades, no hay más código que el que se ve, o sea, seguro que está amañado pero da igual, como unos juegos olímpicos, etc.
Tras el atracón de JdT y Eurovisión 19 vuelve el lunes Ken Loach, ciclistas repartiendo chucherías, patines, elecciones. Europa se juega reinventar el fascismo, avanzar un pasito en el bienestar, retroceder otro lustro/década, todo eso está en marcha, parado, en la densa burocracia municipal que arma el continente, una idea atascada, que quizá podría revivir… o desaparecer.
El mejor exponente del estilo Juego de Tronos es Trump/Putin, binomio de tarugos. Castigado cara a la pared para hoy: Huawei.
Irán: agua pasada.
Cuidado: esta pieza se actualiza por abaix.
Ni JdT ni Eurovis19 han dado aire a la sedición catalana. Horas baixas.
La canción española, La venda, cayó la venda, dios mío, justifica el fin del mundo. El escenario, el robot hinchable… ¿se atreve usted a analizar esa semiótica enloquecida?
¿Cañizares?
Alessandro Mahmood, Italiano de Milán, de madre italiana y padre egipcio, mal visto por Salvini, se quedó segundo con Soldi (dinero), compuesta por él y que entre otras cosas dice “Bebe champán durante el Ramadán”, y cantando en italiano.
Final completa Eurovisión 2019
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Nuevos diputados electos presos
Dentro de la apacible crueldad de los lunes, los cuatro presos por el procés han ido a recoger sus actas de diputados. Grandes momentos de democracia y confusión. Cada día que pasan en prisión ganan puntos de santidad: no es práctico mantenerlos entre rejas. Acaso podrían estar presos en el Congreso de los Diputados: se hace una minicárcel, un modulito, y que vayan cumpliendo allí, ya como diputados-presos.
Ternera se lleva el dedo a la boca porque le arde de darle al gatillo. Es un gesto reflejo. Un testimonio.
La forma de salir del terror es poner una pensión a los asesinos jubilados. El terrorismo es, como todo, un negocio. Y para conseguir que alguien deje un negocio, además de arruinarlo (y en este caso encarcelarlo) hay que darle una salida. Eso es la paz.
Por lo visto se ha acabado la tregua (“protección” lo llama Belloch) o dispensa de ley que al parecer blindaba a Ternera; o simplemente lo han encontrado en su cabaña de los Alpes. Y lo han detenido. Le han puesto una capucha infamante que pronto será tendencia, una especie de burka total, y está preso.
El terrorista retirado en una cabaña de alta montaña, terrorista jubilado y deportista, pura fibra, mochila y montaña. Ropa deportiva, se parece a cualquier runner, solo le faltan los cascos, auriculares o sonotones, ya son lo mismo.
Nunca sabremos qué acuerdos son esos a que se refiere el ex biministro, y que también mencionó Eguiguren de forma más críptica: ya no hay Wikileaks ni nada similar, todo es oficial y un poco impostado, versiones más o menos fakeadas que se van concretando y mixeando en el fragor de los días, dulce forcejeo en plena paz.
La gente pone malas caras en los buses, metros, tranvías. Malas caras de viernes. Llegamos cansados al anhelado viernes. Y llueve y hace viento. Hay que levantar el ánimo, y los huesos, qué milagro de la naturaleza, el fémur, que en tiempos fue un arma letal, tan gordo y largo es. La moda de andar y correr se expande con nuevos estudios más o menos científicos: el que anda más deprisa vive más años: este es el enunciado de última hora. La velocidad es longevidad. Ahí está Ternera en su jubileo de altura, corriendo por los Alpes, vida sana!
Más perros que niños. El perro no va a la universidad. Todo es cariño.
Los patines pasan rozando. Sopla el viento gélido. Los candidatos se balancean como ahorcados en sus postes.
El gobierno va cerrando los puestos de las mesas, secretarios, presidentas…
Ha pedido a C’s y PP que se abstengan para que salga Sánchez investido en vez de embestido y no tener que implorar chantaje a los indeps.
La detención del asesino provecto ante un hospital ha alterado la jornada de unas elecciones que son pura rutina.
Josu Ternera, que ha dejado una ristra de sangre y dolor inmitigable, ha comparecido de perfil, con mochila, y luego embozado con una capucha de apicultor que ya es en sí misma un castigo. La democracia de los mil muertos, aún presente el autohomenaje a Rubalcaba, se ha conmocionado al recordar el atentado de la Casa cuartel de Zaragoza, once muertos, incluidos cinco niños y un adolescente, aquel horror de niebla y madrugada. Y luego todo lo demás. Los asesinados regresan de uno en uno y todos a la vez.
Tanto las declaraciones del negociador Eguiguren como las del ex biministro y ex alcalde de Zaragoza Belloch (“Creo que existieron unos etarras que tenían una protección especial cuando estaba el proceso del diálogo, pero esa cláusula ha prescrito y parece que van a ser detenidos, investigados y juzgados”) dejan ver que durante los años de conversaciones algunos terroristas han podido esquivar la ley. Ternera fue diputado vasco, concejal de su pueblo, incluso estuvo en la comisión de Derechos Humanos:”Para más inri”, como dice Belloch.
La detención de este asesino en serie luego ascendido por tristes méritos a ejecutivo del crimen ha alterado la discreta jornada electoral; desde la moción aquella que barrió a Rajoy en España ya se viven las campañas propiamente dichas como una rutina más. O quizá desde las elecciones aquellas que hubo que repetir.
El único microaliciente, como suele ocurrir, viene del lado indep cat, cuyos partidos, en su loca competición a ver cuál llega más al borde del precipicio, reproducen una y otra vez el bucle que les llevó a los excesos del golpe posmoderno. Por suerte, por el Rey y por el 155, esta vez el juego ha sido a una escala menor: en vez de competir por saltarse todas las leyes y decretar una república, se han limitado a romper una costumbre o cortesía parlamentaria de cuarenta años. Han negado a Iceta la toga senatorial para no quedar como blandos o colaboracionistas ante sus supuestos próximos votantes.
Esto deja a Sánchez libre para buscar otros apoyos. Y debería dar que pensar a PP y C’s, porque su abstención en el caso Iceta ha sido peor que la negativa de los secesionistas.
Iceta iba pleno de lustre a presidir el Senado… Pero claro, los indeps no le votan. No es para fastidiar a Sánchez, que también; no es por las elecciones, que allí no tocan; no es para evidenciar su antiambiente tóxico, que también… es para evitar que Iceta se vaya a Madrid a espejear y a divertirse.
El ambiente es ideal. El ambiente lo suele ambientar la Fiscalía. Una de ellas. Y el pobre Iceta, que si no le dejan ser senador ya se ve otra temporada en ese Parlament esterilizado… y solico. Arrimadas ya salió rumbo al Congreso. Ahí no queda nadie. La monserga ominosa.
Todos quieren irse a Madrid. Las empresas y bancos que cambiaron la sede cuando entonces no han vuelto. El ambiente y su antipartícula, el antiambiente, se hacen más pesados que el propio monóxido. EL gentío huye a donde los colores no signifiquen nada.
Y por eso Iceta salía eyectado hacia el máximo órgano del Jubilata de Luxe de Estado, panteón ilustre de nadadores lumbares: el Senado.
Igual le hubiera dado dirigir la Selección Nacional de Balonmano, lo que sea con tal de salir al aire jurídico de Castilla, que oprime más a lo ancho.
Y ahora, nada. Iceta se cae de la bici convivencial que había tendido Sánchez, la bici senatorial, la cuarta o décima autoridad del Estado, según se empiece a contar por delante o por detrás.
Este ambientazo vibrátil forma parte de la lucha por el puesto ministril, donde el pelotón se estira por minutos. Iglesias ya se ha encargado la peineta con la chapa del CNI.
Los organigramas del sanchazgo están a tope: no queda ni un hueco de director provincial. Las familias han colapsado el whatsapp del cargueo.
Hasta Felipe González pedía enchufes para sus conmilitantes en el sepelio áureo del ya olvidado. La velocidad es lo que define la Corte.
Guerra comercial USA / China. Trump envía mensajes (y naves) contra Irán (¿?). Wall Street no sabe qué hacer, si vender o comprar: USA crece, el paro ha caído como en el 1969, al tres y pico: el año mágico de pisar la luna. Todo es contradictorio o quizá solo cuántico.
Entretanto, España, se ha enquistado en la ley de horas extras, que ha sido ratificada por el tribunal de la UE (el TJUE). ¡Europa! Ciertamente es una autoridad. Una referencia superior y ya inapelable. Se puede ir al Tribunal de Derechos Humanos de La Haya, al Vaticano (de capa caída) y poco más.
El decreto ley de horas extras nos obliga a medir lo continuo, lo inconmensurable, la misma eternidad. La ley de horas extras, en un mundo de abusos de facto es pura metafísica. O bien, una revolución. Una revolución impulsada, así a lo tonto, por el gobierno. Y apoyada por la Unión Europea.
La hora extra de España, en el interregno de cuatro elecciones, es volver a Unamuno sin pasar por Cajal.
Medir las horas trabajadas supone definir “trabajo”.
En un país donde la infinitud de horas presenciales ha conducido al fenómeno del calentamiento de sillas, la presencia es el trabajo.
En España el trabajo se define por la realidad física y carnal de una persona existente. Como ese método, además de antiguo e improductivo, es intolerable, conlleva el siguiente matiz: la presencia carnal del empleado no garantiza la entrega mental.
Es decir, la presencia no implica prestaciones. Más bien exime de ellas a ratos. ¿Cuántos ratos? Ah. Depende. El sistema celtíbero es complejísimo. Todo depende de matices inconmensurables, variables volubles, veleidales, helicoidales.
Las horas son einstenianas. Se dilatan y se encogen, tipo Bergson: incluso curvan el espacio, que viene a ser la sufrida silla.
La relatividad está en la oficina. Por eso para defender y aplicar esta ley, en vez de a Valerio tendrían que haber puesto a Pedro Duque.
Sin querer (esto venía de un hilo sindical) el gobierno en funciones ha provocado una revolución, ha alterado el fragilísimo ecosistema de la pyme informal o infernal y ha abierto una sandía que no se sabe a dónde nos va a llevar. El efecto ala de mariposa funciona sin control.
Si no hubiera desaparecido la filosofía del mundo escolar y de la vida en general, habría que encomendar el reglamento que desarrolle este decreto a los filósofos de guardia, pero el Estado postRajoy ya no tiene de eso. Ni siquiera está Forges, que hubiera sabido sintetizar la molécula de la hora extra en una viñeta.
Como para pagar una vivienda hay que dedicar casi todo el sueldo, la mayoría de los currantes casi podrían ahorrarse la vivienda, puesto que prácticamente viven en el curro, tienda, oficina o furgoneta (y en el bar de al lado).
Así que la hora extra de España, en la que toda la miseria está entrelazada, ha entrado a saco en un asunto crucial del país. Una revolución. ¡Apoyada desde Europa!
Y qué va a hacer el gobierno con toda esa gente que si la obligan a salir del trabajo –¡por ley!– no tiene a dónde ir porque no puede pagarse un piso.
Si no hay horas extras gratis y tiempos muertísimos el sistema desmorona con resultados imprevisibles… ¡hasta es posible que suba el PIB!
El gob en funciones quiere regularizar el robo informal de horas laborales. Ahora ya se sabe que la economía es toda informal, empezando por la financiera, que es el agujero negro primordial: los agujeros negros se hicieron a mano en tiempos de los asirios o antes, cuando todas has horas eran extras y gratis.
Si esto fuera cierto sería equivalente a decir que la economía sumergida o informal que funciona dentro de la economía aparentemente normal está en pecado, delito en laico, y que el país no funciona.
Este dato que viene coleando y que de momento nadie desmiente es una barbaridad, es el peor para la marca hispánica. Estamos en el mundo informal, casi entre el narco y la trata, pues el principio es el mismo: usted no vale nada ante el objeto mítico intocable que es una empresa, palabra mágica siempre a punto de concurso de acreedores.
El gob en funciones y en pactos sigue en cierto modo con sus viernelunessociales, tensando la cuerda de ahogado de la realidad inaccesible. La desigualdad, la precariedad y los desahucios.
Solo por implantar el sistema de control de horas ya quebrarían miles de empresas. Simplemente en muchas pymes no hay nadie, ninguna persona ni software, que haga esa labor. El caso delirante al que vamos a llegar es que una empresa X obligue a un empleado o empleada a llevar ese control de horas extras… haciendo horas extras… y sin cobrarlas. Como el de la foto de arriba.
Pero hay que intentarlo. Solo con que se redujera en un 15% esa cifra asombrosa de la abominación del robo de horas ya sería un éxito. Robo a usted y robo a todos. Es una utopía, una teoría.
Y luego, el valor de que un gobierno –un Estado– legisle acerca de esa realidad en la sombra. Testimonialmente mola. Luego ya veremos. El país no se ha hundido por el salario mínimo 900.
¿Cuántos inspectores haciendo horas extras se necesitan para vigilar que se cumple norma?
En todo caso ya sabemos a quién echarle la culpa si hay recesión: a la ley de horas.
