Apocalipsis LED. Cuidado: esta pieza de actualiza por arriba: Lucy Ayoub. Poeta, locutora de origen árabe, cristiano y judío. Hipótesis: Juego de Tronos ha influido bastante en este festival de Eurovisión. Y en todo en general. ¿Podrías dar ejemplos?

¿Qué tal este de Icelandia? El ojo de dios, omnipresente (y omnisciente) en esta gala o verbena LED, podría ser el ojo de Sauron.

 

 

Acaba Juego de Tronos, pasó Eurovisión y ahora es lunes. El Festival de Eurovisión 19  refleja el mundo como una ecuación. Canciones marciales, Italia; Putin pasado por Matrix, Rusia. Francia vindica la discapacidad y variedad. España hubiera hecho algo si hubiera llevado a Jesús Vidal, de Campeones. Es asombroso cómo refleja el factor institucional y político, el estado del mundo. Madonna, decadencia.

Visto sin sonido, agobia el triángulo. Los efectos visuales son asombrosos: sobre la cantante de Serbia se crea una galaxia. Ante tantas luces, estampas y coreografías absurdas, gana una canción con un tío sentado al piano. Azerbaiyan se pierde por los robots de hospital. La chica de Eslovenia que le canta a un clon rejuvenecido de Mark Zuckerberg pasando del público propone una mística muy original. Al Reino Unido le han castigado por el Brexit.

Madonna quería hacer una bajada de Juego de Tronos con esa escalinata, pero en fin. Desafinaba queriendo para que se viera que no era playback: desafinar tanto es imposible, no se puede fingir tanta desgana. Madonna ha reflejado el estado del mundo mp3, el chisporroteo de fondo, la precaria ruidera, la logística mundial que descansa sobre el lomo de un chico en bicicleta.

Cada país emite su esencia, la tele no engaña, la impostura es sinceridad, es matemática.

Islandia, Iceland, punk de gominola Fura dels Baus kitsch. pero visto en lunes, es un poco Tarantino, el tío de la maza, el perro, las cadenas… Hay que darle otras oportunidades a Islandia/Hatari (youtube).

El chaval de Azabaiyan, crucificado por los robots del dentista… también incurre en el triángulo, en este caso invertido.

Al final canta una jota étnica o algo así y se produce la ascensión a los cielos, estragos de Remedios la Bella de Macondo,

Viendo Eurovisión 19 sin sonido (que de todo ha de haber) agobia el triángulo, la proliferación de triángulos, esa uniformidad de que cada intérprete arroje un triángulo a la pantalla: al que ve la tele, es espantosa.

La ganadora de 2014 Cochita Wurst.

Israel ha clamado por el ojo de Dios que todo lo ve, el triángulo forma la estrella de Salomón y de David, etc. Pero se han pasado.

Concluida la década Juego de Tronos con su Shakespeare de folletín, que ya es mucho, una generación hbotizada se queda sola en el lunes consigo misma, con un  montón de metáforas y personajes en pleno lunes. Virtud de Eurovisión, aparte de dar entidad a Europa y adheridos, es que su simplicidad alcanza a todas las edades, no hay más código que el que se ve, o sea, seguro que está amañado pero da igual, como unos juegos olímpicos, etc.

Tras el atracón de JdT y Eurovisión 19 vuelve el lunes Ken Loach, ciclistas repartiendo chucherías, patines, elecciones. Europa se juega reinventar el fascismo, avanzar un pasito en el bienestar, retroceder otro lustro/década, todo eso está en marcha, parado, en la densa burocracia municipal que arma el continente, una idea atascada, que quizá podría revivir… o desaparecer.

El mejor exponente del estilo Juego de Tronos es Trump/Putin, binomio de tarugos. Castigado cara a la pared para hoy: Huawei.

Irán: agua pasada.

Cuidado: esta pieza se actualiza por abaix.

Ni JdT ni Eurovis19 han dado aire a la sedición catalana. Horas baixas.

La canción española, La venda, cayó la venda, dios mío, justifica el fin del mundo. El escenario, el robot hinchable… ¿se atreve usted a analizar esa semiótica enloquecida?

¿Cañizares?

 

Alessandro Mahmood, Italiano de Milán, de madre italiana y padre egipcio, mal visto por Salvini, se quedó segundo con Soldi (dinero), compuesta por él y que entre otras cosas dice “Bebe champán durante el Ramadán”, y cantando en italiano.

 

 

Final completa Eurovisión 2019

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Nuevos diputados electos presos 

Dentro de la apacible crueldad de los lunes, los cuatro presos por el procés han ido a recoger sus actas de diputados. Grandes momentos de democracia y confusión. Cada día que pasan en prisión ganan puntos de santidad: no es práctico mantenerlos entre rejas. Acaso podrían estar presos en el Congreso de los Diputados: se hace una minicárcel, un modulito, y que vayan cumpliendo allí, ya como diputados-presos.

 

 

 

 

 

Ternera se lleva el dedo a la boca porque le arde de darle al gatillo. Es un gesto reflejo. Un testimonio.

La forma de salir del terror es poner una pensión a los asesinos jubilados. El terrorismo es, como todo, un negocio. Y para conseguir que alguien deje un negocio, además de arruinarlo (y en este caso encarcelarlo) hay que darle una salida. Eso es la paz.

Por lo visto se ha acabado la tregua (“protección” lo llama Belloch) o dispensa de ley que al parecer blindaba a Ternera; o simplemente lo han encontrado en su cabaña de los Alpes. Y lo han detenido. Le han puesto una capucha infamante que pronto será tendencia, una especie de burka total, y está preso.

El terrorista retirado en una cabaña de alta montaña, terrorista jubilado y deportista, pura fibra, mochila y montaña. Ropa deportiva, se parece a cualquier runner, solo le faltan los cascos, auriculares o sonotones, ya son lo mismo.

Nunca sabremos qué acuerdos son esos a que se refiere el ex biministro, y que también mencionó Eguiguren de forma más críptica: ya no hay Wikileaks ni nada similar, todo es oficial y un poco impostado, versiones más o menos fakeadas que se van concretando y mixeando en el fragor de los días, dulce forcejeo en plena paz.

La gente pone malas caras en los buses, metros, tranvías. Malas caras de viernes. Llegamos cansados al anhelado viernes. Y llueve y hace viento. Hay que levantar el ánimo, y los huesos, qué milagro de la naturaleza, el fémur, que en tiempos fue un arma letal, tan gordo y largo es. La moda de andar y correr se expande con nuevos estudios más o menos científicos: el que anda más deprisa vive más años: este es el enunciado de última hora. La velocidad es longevidad. Ahí está Ternera en su jubileo de altura, corriendo por los Alpes, vida sana!

Más perros que niños. El perro no va a la universidad. Todo es cariño.

Los patines pasan rozando. Sopla el viento gélido. Los candidatos se balancean como ahorcados en sus postes.

El gobierno va cerrando los puestos de las mesas, secretarios, presidentas…

Ha pedido a C’s y PP que se abstengan para que salga Sánchez investido  en vez de embestido y no tener que implorar chantaje a los indeps.

¡Por España!

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La detención del asesino provecto ante un hospital ha alterado la jornada de unas elecciones que son pura rutina.

Josu Ternera, que ha dejado una ristra de sangre y dolor inmitigable, ha comparecido de perfil, con mochila, y luego embozado con una capucha de apicultor que ya es en sí misma un castigo. La democracia de los mil muertos, aún presente el autohomenaje a Rubalcaba, se ha conmocionado al recordar el atentado de la Casa cuartel de Zaragoza, once muertos, incluidos cinco niños y un adolescente, aquel horror de niebla y madrugada. Y luego todo lo demás. Los asesinados regresan de uno en uno y todos a la vez.

Tanto las declaraciones del negociador Eguiguren como las del ex biministro y ex alcalde de Zaragoza Belloch (“Creo que existieron unos etarras que tenían una protección especial cuando estaba el proceso del diálogo, pero esa  cláusula ha prescrito y parece que van a ser detenidos, investigados y juzgados”) dejan ver que durante los años de conversaciones algunos terroristas han podido esquivar la ley. Ternera fue diputado vasco, concejal de su pueblo, incluso estuvo en la comisión de Derechos Humanos:”Para más inri”, como dice Belloch.

La detención de este asesino en serie luego ascendido por tristes méritos a ejecutivo del crimen ha alterado la discreta jornada electoral; desde la moción aquella que barrió a Rajoy en España ya se viven las campañas propiamente dichas como una rutina más. O quizá desde las elecciones aquellas que hubo que repetir.

El único microaliciente, como suele ocurrir, viene del lado indep cat, cuyos partidos, en su loca competición a ver cuál llega más al borde del precipicio, reproducen una y otra vez el bucle que les llevó a los excesos del golpe posmoderno. Por suerte, por el Rey y por el 155, esta vez el juego ha sido a una escala menor: en vez de competir por saltarse todas las leyes y decretar una república, se han limitado a romper una costumbre o cortesía parlamentaria de cuarenta años. Han negado a Iceta la toga senatorial para no quedar como blandos o colaboracionistas ante sus supuestos próximos votantes.

Esto deja a Sánchez libre para buscar otros apoyos. Y debería dar que pensar a PP y C’s, porque su abstención en el caso Iceta ha sido peor que la negativa de los secesionistas.

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La definición “técnica” de Eguiguren llamando “héroe de la retirada” a Ternera evidencia un síndrome de Estocolmo y, tal como anuncia él mismo, “puede ser mal entendida”. Podría haber dicho lo mismo, o parecido, sin contaminar la palabra “héroe”, que asimilamos más bien con el conductor de bus que salva a una mujer de una muerte segura, por ejemplo.

 

 

 

 

 

 

Iceta iba pleno de lustre a presidir el Senado… Pero claro, los indeps no le votan. No es para fastidiar a Sánchez, que también; no es por las elecciones, que allí no tocan; no es para evidenciar su antiambiente tóxico, que también… es para evitar que Iceta se vaya a Madrid a espejear y a divertirse.

El ambiente es ideal. El ambiente lo suele ambientar la Fiscalía. Una de ellas. Y el pobre Iceta, que si no le dejan ser senador ya se ve otra temporada en ese Parlament esterilizado… y solico. Arrimadas ya salió rumbo al Congreso. Ahí no queda nadie. La monserga ominosa.

Todos quieren irse a Madrid. Las empresas y bancos que cambiaron la sede cuando entonces no han vuelto. El ambiente y su antipartícula, el antiambiente, se hacen más pesados que el propio monóxido. EL gentío huye a donde los colores no signifiquen nada.

Y por eso Iceta salía eyectado hacia el máximo órgano del Jubilata de Luxe de Estado, panteón ilustre de nadadores lumbares: el Senado.

Igual le hubiera dado dirigir la Selección Nacional de Balonmano, lo que sea con tal de salir al aire jurídico de Castilla, que oprime más a lo ancho.

Y ahora, nada. Iceta se cae de la bici convivencial que había tendido Sánchez, la bici senatorial, la cuarta o décima autoridad del Estado, según se empiece a contar por delante o por detrás.

Este ambientazo vibrátil forma parte de la lucha por el puesto ministril, donde el pelotón se estira por minutos. Iglesias ya se ha encargado la peineta con la chapa del CNI.

Los organigramas del sanchazgo están a tope: no queda ni un hueco de director provincial. Las familias han colapsado el whatsapp del cargueo.

Hasta Felipe González pedía enchufes para sus conmilitantes en el sepelio áureo del ya olvidado. La velocidad es lo que define la Corte.

 

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Guerra comercial USA / China. Trump envía mensajes (y naves) contra Irán (¿?). Wall Street no sabe qué hacer, si vender o comprar: USA crece, el paro ha caído como en el 1969, al tres y pico: el año mágico de pisar la luna. Todo es contradictorio o quizá solo cuántico.

Entretanto, España, se ha enquistado en la ley de horas extras, que ha sido ratificada por el tribunal de la UE (el TJUE). ¡Europa! Ciertamente es una autoridad. Una referencia superior y ya inapelable. Se puede ir al Tribunal de Derechos Humanos de La Haya, al Vaticano (de capa caída) y poco más.

El decreto ley de horas extras nos obliga a medir lo continuo, lo inconmensurable, la misma eternidad. La ley de horas extras, en un mundo de abusos de facto es pura metafísica. O bien, una revolución. Una revolución impulsada, así a lo tonto, por el gobierno. Y apoyada por la Unión Europea.

La hora extra de España, en el interregno de cuatro elecciones, es volver a Unamuno sin pasar por Cajal.

Medir las horas trabajadas supone definir “trabajo”.

En un país donde la infinitud de horas presenciales ha conducido al fenómeno del calentamiento de sillas, la presencia es el trabajo.

En España el trabajo se define por la realidad física y carnal de una persona existente. Como ese método, además  de antiguo e improductivo, es intolerable, conlleva el siguiente matiz: la presencia carnal del empleado no garantiza la entrega mental.

Es decir, la presencia no implica prestaciones. Más bien exime de ellas a ratos. ¿Cuántos ratos? Ah. Depende. El sistema celtíbero es complejísimo. Todo depende de matices inconmensurables, variables volubles, veleidales, helicoidales.

Las horas son einstenianas. Se dilatan y se encogen, tipo Bergson: incluso curvan el espacio, que viene a ser la sufrida silla.

La relatividad está en la oficina. Por eso para defender y aplicar esta ley, en vez de a Valerio tendrían que haber puesto a Pedro Duque.

Sin querer (esto venía de un hilo sindical) el gobierno en funciones ha provocado una revolución, ha alterado el fragilísimo ecosistema de la pyme informal o infernal y ha abierto una sandía que no se sabe a dónde nos va a llevar. El efecto ala de mariposa funciona sin control.

Si no hubiera desaparecido la filosofía del mundo escolar y de la vida en general, habría que encomendar el reglamento que desarrolle este decreto a los filósofos de guardia, pero el Estado postRajoy ya no tiene de eso. Ni siquiera está Forges, que hubiera sabido sintetizar la molécula de la hora extra en una viñeta.

Como para pagar una vivienda hay que dedicar casi todo el sueldo, la mayoría de los currantes casi podrían ahorrarse la vivienda, puesto que prácticamente viven en el curro, tienda, oficina o furgoneta (y en el bar de al lado).

Así que la hora extra de España, en la que toda la miseria está entrelazada, ha entrado a saco en un asunto crucial del país. Una revolución. ¡Apoyada desde Europa!

Y qué va a hacer el gobierno con toda esa gente que si la obligan a salir del trabajo –¡por ley!– no tiene a dónde ir porque no puede pagarse un piso.

Si no hay horas extras gratis y tiempos muertísimos el sistema desmorona con resultados imprevisibles… ¡hasta es posible que suba el PIB!

 

 

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Lectura: Bartleby, el escribiente. Herman Melville.