Actualización: 4-9-18

• Empresa alemana Kostack Studio simula el desplome de la estructura del puente Morandi con una reproducción a escala

 

CSIC Informes de la Construcción Vol. 21, nº 200 

Viaducto sobre el Polaevera en Génova tatia
Prof. Ing. RICCARDO MORANDI
Mayo de 1968

No hay vídeos del hundimiento del puente Morandi. Esto es lo más extraño. Hay cámaras de seguridad por todas partes, gente haciéndose vídeos, vistas de satélite. Cámaras de todo tipo. Nada. Sin vídeo no hay realidad. La tragedia de Génova, el puente que se hunde, no tiene vídeo.

Pero claro que lo tendrá, solo que tarda en salir. Ha salido Marilyn Monroe desnuda en una lata de celuloide, con Clark Gable, en los descartes de «Vidas rebeldes», la última peli de ambos. Todo está grabado en alguna parte siempre.

Nos hundimos mientras se hunde la lira turca. El pantalán de Vigo. El puente Morandi. Máxima tensión de agosto. Semana del aniversario del 17A.

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He estado recorriendo ese puente en Google Street, esa ciudad. Pantallazos de Google Street de ese puente que se ha venido abajo. Quizá son antiguas y esos óxidos y esos parches ya estaban reparados (bueno, son de octubre de 2017, Google lo anota todo, hasta dónde estamos en cada momentos… seguro que Google tiene el vídeo de la caída del puente.

Antes del crack ese puente ya era el centro de un paisaje apocalíptico, como son casi todas las ciudades, un hundimiento en marcha, se caen los detalles, el óxido que nos lleva.

Aún he vuelto a Google Street View: los tornillos que fijan los tirantes…. etc.:

 

Imagen de Google Street de obras en una de las pilonas del puente en octubre de 2017.

En esta pilona de la izquierda, y vista de los edificios que hay debajo.

 

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Pd.: Esta info de La Información:

El contrato de mantenimiento del puente Morandi se otorgó ‘a dedo’ a Autostrade

El procedimiento consistió en un acuerdo «restringindo» por el que las autoridades se reservaron el derecho de invitar a las empresas que quisieran.

 

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El Mundo publica la opinión de un ingeniero de Génova, Antonio Brencich, que dice que Riccardo Morandi ya calculó mal el puente sobre la bahía de Maracaibo en Venezuela, inaugurado en 1962: «Morandi se equivocó a la hora de hacer los cálculos, y no tuvo en cuenta que un barco pudiese chocar con la estructura al pasar», explicó Brencich. «Los puentes, usualmente, tienen un vano muy alto para el paso a las embarcaciones y otros más bajos. Un petrolero se quedó atrapado en el vano más bajo», añade. El balance: cinco muertos.»

Ese puente, de 8,7 kilómetros sobre el mar, sufrió la embestida de un petrolero a la deriva en 1964, el Esso Maracaibo, que impactó de lado contra dos pilonas y las derribó. En este documental sobre aquel accidente un periodista afirma que el proyecto original del puente de Morandi tenía unos espigones como defensa en cada pilona: al igual que los pasos peatonales y una vía férrea, esas defensas no se llegaron a construir. (Minuto 6).

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Esta minientrada pertenece a la serie Nos hundimos tocando la lira…

 

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Se hunde un muelle en Vigo, más de 300 personas heridas. La semana del 17 BCN empieza con un susto. Ahora reparto de responsabilidades: quién es responsable de esa plataforma que se ha hundido. Quién garantizaba la seguridad. Seguramente quizá es posible bueno ya veremos… nadie.

El PP de Vigo ya venía avisando que esa estructura estaba en mal estado, ay.

Actualización 22:57: un convenio de 1992 obliga al ayuntamiento a conservar la pasarela (El Independiente). El alcalde de Vigo también dijo hace unos días que estaba en mal estado…

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Recordamos el Madrid Arena –cinco muertos en 2012– y el juicio SEIS años después. Todo al olvido veloz. Aglomeraciones en sitios con poca seguridad. A veces con corrupción e irregularidades de todo tipo. Nadie o casi nadie… y demasiado tarde. Todo son incentivos para hacerlo mal.

La semana del 17 empieza con Merkel & Sánchez el lince de Doñana y sus cónyugues vistando a los ídem ibéricos, salvados de la extinción.

En BCN nadie quiere ser homenajeado/instrumentalizado el 17, ni Forn, ni Trapero… turbios héroes del disimulo, bastante tienen. La CIA avisó en mayo de un atentado en las Ramblas, etc. El imán de Ripoll y todo eso. Este aniversario hace crecer el antiislamismo, o como se diga, los whatsapps echan fuego. Hasta parece que nos vamos a volver cristianos de rebote.

Sänchez & Merkel han forjado una amistad, un buen rollo estival. Eso es bueno, si cuaja en algo. Una minialianza ante el populismo que devora Europa. Merkel plantó cara a los xenófobos, pero la acosan. Quizá Merkel es el último bastión de cierta idea de Europa. Cada cual recibe un whatsapp para las nuevas cruzadas. El 17A recrudece esa pulsión.

Merkel no se atreve a acercarse al lince ibérico, pero le podría servir de prácticas para cabalgar el tigre que la lleva.

Y luego están los indep Cat, que no saben o no dicen cómo van a manifestar su repulsa al jefe del Estado, al Rey, o al Estado entero. Lo que es difícil es que se limiten al duelo, luto, homenaje. Que dejen pasar la ocasión de reclamar lo suyo, que no es solo suyo. La semana crucial de agosto, de momento, empieza con el lince salvado, Merkel acosada por varias jaurías, Sánchez en modo UE, modo global, Alemania es mucho país, mucha deuda, mucho mando. Y más ahora que en USA manda un…

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Cuidado con Turquía. La lira se hunde. Nos hundimos todos, como en ese pantalán de Vigo. Ya los bancos y tal. Esto d elos bancos ya sabemos qué significa. Está todo tan reciente… que aún no nos hemos quitado el susto, ni el hambre.

No sería descabellado que Trump quiebre a Turquía para darle armas a Putin. Su última intervención en la OTAN –Turquía está en la OTAN– fue un disparate. O vende muchas más armas a los socios o se sale del club.

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Cuidado con Monsanto/ ahora Bayer, que ha caído en bolsa tras una sentencia en EE.UU.

 

 

Oh. Vaya exitazo. Sánchez anfitriona a Merkel. Tope guay cool. Sánchez lleva a Angela Merkel a Doñana. ¡Alemania!

Sánchez ha pegado otro subidón en la encuesta que le están haciendo ahora mismo, tras la foto de Doñana. Es el Gran Momentazo Big Merkelazo.

No hay nada más. Aunque Trump suma a Turquía en el caos y la inflación, hasta el lunes nadie se va a dar por enterado de lo que cayó el viernes. Aunque Turquía amenace con pasarse a Rusia, a Trump le da igual, se lo pasa por los aranceles.

Este finde, aparte tarados & sicópatas, que siempre aprovechan la ansiedad de algo, no hay nada… Ni un partidillo.

Es el finde becario ideal. Hasta el tuiter de Trump lo maneja un becario (bastante bien, por cierto, para lo que podía ser).

El caso es que llega Merkel a Doñana. Las Marismillas, yeah. Olé. En pleno sultanato de agosto, Sánchez se reúne con Merkel.

Estamos en los mejores momentos del primer felipismo, antes de los excesos. Kooooohl.

¿Y de qué hablan ambos mandatari@s? Como siempre, de dinero. Hay que enviar dinero a mil sitios, pero solo llega para uno o menos. Marruecos. ¿Ein? 180 M€. Có.

Aun tienen que llegar los 55 megabites de euros que prometió Junker. Al final, con esto de las e-migraciones, nos vamos a sacar una pasta, una propina… algo caerá, ¿no?

No se lo van a quedar todo las mafias esas. En Spain nos hemos especializado en el 3%, fijándonos en el método Cat. Y un poco motu proprio. El 3% echándolo por lo bajo.

Los nacionalismos autonómicos hispanófobos (y los otros) palidecen de envidia ante esta exhibición de Sánchez, que solo tiene 84 dipus pero ya se ha camelado a Merkel. ¡Merkel! ¡Qué tío!

Primero, que no hay nada más. Segundo, que Rajoy nunca lo hizo.

El encumbramiento patriótico es total. A ver qué nos cuenta el Gabinete Poético de Monclovia. Esperamos lo mejor. Quizá bajen la luz.

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Una vez colocados los cinco mil afines, lo demás sigue su curso.

El pobre Casado trata de arañar lo que pueda, pero no queda nada. El selfi con los africanos, y ya. Hasta su máster va a ser sobreseído por el asueto. El Supremo Asueto.

Como es un gobierno budista, que deja fluir las cosas, no hay nada que reprocharle.

Los etarras salen o se acercan por inercia, el proceso ya viene de cuando Rajoy, que ha solicitado el sueldazo y las prebendas que le corresponden.

Hasta Rajoy, que no hacía nada, por la fuerza de los años tuvo que sucumbir a legislar al buen tuntún. Tuvo que hacer la ley de despido barato, la ley mordaza, etc. Y Sánchez las mantiene.

Igual que la lista secretísima de Fátima Amnistía montórica. O la medallica a Billi el niño.

El régimen renquea con sus achaques de hierro.

En Cat se prepara una gorda como todos los septiembres-octubres desde que el pueblo Cat salió de Egipto al abrirse las aguas del Mar Rojo, etc.

El Rey se ha dado unas corrientes para afrontar este veranillo infernal. Quién no tiene una contractura, un algo.

Pablo Iglesias prepara una pre-rentrée. Algo ha de hacer antes de subsumirse. Pero qué.

Ni la tele le han dejado a Podemos. Al menos a Torra le queda el futuro con todo por hacer, una revolución… sin violencia.

Una revolución comprando vallas de buses para que los turistas sepan cuánto nos vejan y nos oprimen. Ay. BCN se puede especializar en turismo de independencia.

Sánchez-84 filtra que se ha visto con el Ibex-35. Y que aquello que dijo de subir los impuestos a los bancos, bueno, en fin, que no hay prisa. Ni prisa ni ganas.

Los bancos se rebotaron enseguida. El socio PNV mandó un aviso de que a su caja de ahorros ni tocarla.

Los bancos somos todos. Hasta aquel que se vendió por una peseta, por un euro.

Sánchez-84 se vio con el Ibex-35 y le confirmó que todo OK. El Ibex es la identidad. España debería llamarse Ibex, que es más corto y se ahorra la eñe.

Sánchez ha reconocido que aquellas declaraciones eran el típico populismo presidencial de los primeros días.

Y por eso esta paz estival. El próximo reto-hito es el 17 en BCN. Aun falta. Pero.

Irá la Reina Letizia y todo. Ya se ha reunido el Consejo de Estado para ver los modelos. El modisto es el mensaje, que dijo McLuhan, famoso por no salir en una peli de Woody Allen.

Riverita el mozo también está un poco perdido en el CIS amiguetil. A este gobierno traslúcido y budista no hay nada que reprocharle aparte de su propia existencia, su origen plebeyo-mix, etc. Su política es la de Rajoy, menos alguna cosa… que no se sabe cuál es.

Cuando un presi se reúne con el Ibex ya va la cosa enfilada.

Mañana nos subirán cinco euros por el wifi sin avisar, cinco euros por esto, diez por lo otro… y la luz, que sube loca sin encomendarse a nadie. Todo ok.

 

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Ahora llega Merkel a Doñana. ¡Esto se anima! Grandes planes para África.

Sigue de cerca el mercado de fichajes. Hoy: Begoña Gómez, mujer de Pedro Sánchez-84, ficha por el Instituto Empresa.

Ya parecía que el día iba a morir sin nada (aparte jueces + Cat, aviones que lanzan misiles…). Ya parecía que Spain había recaído en su sopor de agosto (despeñar cabras, marear vaquillas, etc). Ya parecía un día de esos políticamente planos, si hasta el afaire Casado lo deja el Supremo para septiembre…

Y zas: salta el SuperFichaje de Agosto.

Begoña Gómez, esposa del presidente del Gob.

A Begoña Gómez le sobran méritos académicos y profesionales para liderar el liderazgo para el que la han fichado. Su CV es total.

El tema es otro: la resonancia magnética que envuelve a la operación. El contexto no es el ideal.

Seguro que en IE (que no es una uni de esas que se montan los partidos para dar títulos a sus chicos) han pensado bien la jugada. Es una forma de lanzar su proyecto por África con la máxima audiencia. Hasta en la mismísima África se han debido de enterar. Albricias.

Coltán purísimo.

Contexto:

La velocidad de ocupación de los 500 sanchistas ha sido modélica. Tal vez ya sean mil.

Todo legal. Y hasta legítimo. Pero canta un huevo. EREs eres y en EREs te convertirás.

…..

Luego, en otro orden de cosas, pero dentro del mismo pleistoceno, hay que destacar la brillante labor de los fontaneros-Poetas de Moncloa enchufando frases simbólicas.

Esta, por ejemplo, que se repite tal cual (literal) por todas partes, ATENCIÓN A LA FRASE POR FAVOR:

«Sánchez y su esposa, que se casaron en 2006, tienen dos hijas, Ainhoa y Carlota, de edades prácticamente similares a las de la princesa Leonor, que en octubre cumple trece, y la infanta Sofía, que tiene once.»

(Por favor, recítela, entónela… son versos alejandrinos…)

Es un SuperMeme llovido desde la Sala de Máquinas Poética del Poder. La de la foto de las RayBan y las manos aquellas. Horror.

Una forma burda de identificar a las dos familias. ¿Tan difícil es decir las edades? ¿Acaso es un dato interesante?

Familia Real = Familia Presidencial = Niñas de edades prácticamente similares. ¿Lo pillas, Orwell?

Por favor, por favor, por favor.

Etc.

 

 

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El marqués Diego del Alcázar y Silvela (El Mundo)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La noticia es que la Reina de España estará el día 17 en Barcelona en los actos por los atentados del año pasado.

El anuncio lo deslizó ayer el presidente Sánchez, después de reunirse con el Rey. El encuentro veraniego recuperó el almuerzo con las respectivas esposas. Rajoy, que acudía solo al despacho de verano, interrumpió esta minitradición.

El Estado, además de recaudar y amparar a sus élites, se forja con estos actos simbólicos en los que los mandatarios se muestran distendidos y familiares. Ayer volvió la minitradición de las primeras damas. El lenguaje simbólico de los complementos: los hombres llevaban corbatas moradas; las mujeres, zapatos color crudo casi idénticos. Sintonía total.

En estos minutos de debilidad de la monarquía –y de todo en general– la foto de ayer de las parejas es muy importante. Y el anuncio, más: la Reina Letizia estará en Barcelona la semana que viene.

En los atentados yihadistas del año pasado fallecieron 16 personas y hubo más de 130 heridos en Barcelona y Cambrils. Ayer, casualmente, se divulgaron fragmentos del sumario y fotos de los terroristas. Uno de ellos dice:

«Alá, alabado es, nos ha prometido el paraíso y a vosotros os ha prometido el infierno.»

En tiempos de paz es bueno recordar que estamos amenazados por bandas de sicópatas. Salen de la cárcel los abuelos asesinos etarras con gorra de Adidas y la banda ya no mata, pero hay nuevas amenazas: cuatro chavales con una furgoneta llena de bombonas de butano y ganas de ir al cielo pueden cometer una masacre.

Los actos de Barcelona los aprovecharán los indep Cat para expresar su rechazo a España. Ya los están aprovechando. Como el Gob Sánchez-84 ha suavizado las formas y ha abierto un hilo de negociación, y como la monarquía está muy floja, se ceban con el Rey, cuyo discurso del 3-O despertó a Rajoy de su torpor.

Por eso la noticia es que la Reina va a ir a Barcelona el 17 de agosto. Letizia, con sus manías y sus cosas –o precisamente por eso– aligera la tonelada de culpas y errores del Familión Real. A fin de cuentas –mejor o peor– ella lucha desde dentro por su leve independencia. Es una disidente. Imagínese usted de nuera o yerno en esa casa. Ya ve cómo acaban.

Letizia introduce un elemento nuevo en la ecuación del 17-A. El factor humano… humanísimo.

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La jueza lo manda al Supremo. Lo eleva. El caso del máster de Pablo Casado. Ay Uy Uf. La sombra del Cifuentazgo, la losa de la corrupción del PP, que excede al PP pues España es un reino corrupto desde el primer día de la fundación, incluyendo Cat y otros reinos y/o nacionalidades históricas o a medio inventar.

Así que agosto no va a dar tregua a nadie. Agosto no es lo que fuimos. Casi mejor. la precariedad y la inconsistencia tuitera llega ya a las barbas o mentones de los líderes, mucho más inestables que antes. Caso Rajoy.

Sánchez-84 tiene hoy despacho con el Rey en Palma. Hoy podrá usar el avión oficial, se supone, Sánchez.

Y luego tiene comida familiar regia estival. Ufffff.

A Casado le elevan su máster al Supremo. Ya se ve con Puigdemont, o como la infanta urdangarina, en el exilio más o menos dorado.

La lucha por el poder dicta que hay que matarlos de pequeños, cuando empiezan. Casado arranca con fuerza, pero el máster le persigue como un pecado original. Pecado venial que la juez o jueza remite al Supremo.

No hay verano para los líderes. Ya era hora de que probaran las condiciones del crudo entorno darwiniano.

Por la dura estepa castellana bajo un sol de injusticia Sánchez y Casado cabalgan.

Sánchez dejó un discurso + rueda de prensa de agosto con una huella ecológica cero cero. Lo que transmite ese vídeo, sin sonido, es miedo. Sánchez-84 ha visto que en los cajones de la Moncloa no hay nada. Y ese estupor del presi becario es lo que refleja su cara de espanto contenido. En los cajones del despacho solo hay un papelito con el importe de la DEUDA.

Casado va a sudar más que un instalador de fibra.

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Corbatas Podemos

Edición de tarde:

Está claro que el Rey y el Presidente se han puesto de acuerdo en dar un poco de aire a Podemos:

Ambos figurones llevan corbata morada. Estas cosas nunca son mero azar. El Manual del Político XXI indica que las corbatas son un juego de señales: el primer mensaje que llega a la audiencia es la concordancia o disonancia de esos colores. La foto del encuentro veraniego evidencia que hay acuerdo, que hay comunicación, y que apoyan a Podemos, muy perjudicado en la encuesta CIS, pero socio esencial del kit Sánchez-84.

 

Nota: el Manual del político XXI es licencia poética. No existe… todavía.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sánchez-84 ha rellenado él mismo las casillas del CIS y se ha dado un subidón de votos. Normal.

Ahora llega Casado, líder del PP al que la gente confunde con Rivera (la gente está ya muy socarrada y quiere desconectar… pero no puede, así que se venga confundiendo a los líderes más o menos similares.

Casado ha ido a saludar africanos para que el público no se piense lo que no es. Les ha dicho: volved a casa que aquí está todo muy difícil.

Pero los africanos han oído por whatsapp que en España te dan un título en seis meses, y un máster. ¡Efecto llamada!

El caso es que Sánchez está autoencumbrado en su nueva mayoría de las encuestas y llama a su socio Pablo Iglesias –cuyo partido ha bajado en el sondeo– para decirle que todo está precocinado, y que no se apure, que en la próxima oleada ya le pondrán más intención. Iglesias está tranquilo porque el chalé da paz de espíritu. Y porque gracias a la coleta nadie le confunde con los siameses emergentes liberales Rivera & Casado.

Sánchez quiere llevar a Casado a ver la fuente de Machado que tanto fascinó a Quim Torra. Sánchez cree que esa fuente tiene poderes curativos, que amansa los egos y afloja las ínfulas.

Pero el joven Casado no quiere que le identifiquen con Torra. Ese tuit sería letal. Sus asesores ya le han dicho que la fuente ni en broma.

Sánchez, a partir de la encuesta de hoy, exige ya que le llamen CIS Sánchez. Como Cyd Charisse.

O como, simplemente, El Cid. El Cid Campeador.

Además, tiene otra buena noticia de su gestión. Ayer dijo Juncker que manda 55 Millones de Euros para lo de los emigrantes. Este Juncker ha dado el mejor vídeo del verano hasta el momento. Es un crack absoluto. Él solo va a conseguir la unión europea.

Por eso Sánchez está hoy algo eufórico e inquieto. No hace más que preguntar: ¿Han llegado los 55 Millones o qué?

En fin, la reunión va a empezar.

Cont…

 

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El relato de ayer basado en la foto sin título ha empezado ya

SOS: necesito un título para esta portada. Agradezco las sugerencias. Es para un libro de unas treinta páginas, quizá un cuento largo, o un ensayo. Lo que te sugiera esta foto casual que hice ayer con el móvil.

Podéis poner el título en Comentarios. Quizá lo publique en este mismo blog de 20 Minutos, como un relato o una locura de verano. Espero acabarlo en agosto.

Si alguien quiere aportar un argumento breve o un cuento, lo incluiremos en el pack y lo firmamos tod@s. Para mantener el contacto hace falta que el email sea válido. Gracias, espero vuestras aportaciones.

La Portada más grande. Ánimo y muchas gracias.

 

Gracias por vuestras respuestas en Comentarios y en Twitter. De momento, la historia o lo que sea puede empezar así:

(SIN TÍTULO POR AHORA)

Este hombre, que quizá es una mujer, está un poco desesperado.

Como cualquier persona sensata de su edad siente que ha desperdiciado su vida.

Pero ¿qué edad tiene?

¡Noventa años!

Se ha sometido a un shock de rejuvenecimiento que le ha costado todos sus ahorros… y endeudarse… ¡por treinta años!

Le han editado el genoma en caliente, en una clínica de Zaragoza. Así es.

(Cuidado: este relato podría ser publicidad encubierta de ese tratamiento: no se crea usted nada).

(Solo por haber leído hasta aquí usted ya tiene encima al comercial que pronto cambiará su vida).

Pero volvamos a ese hombre (quizá es una mujer) que ahora tiene el vigor y la energía de sus treinta años… y 1000 MB de recuerdos inmanejables.

Pero… ¿cómo sé tantas cosas de ese anciano joven? ¿acaso es mi padre, mi abuelo… mi hijo?

Lo sé porque tengo MicroPoderes… he comprado sus datos. Hace un momento. Sí.

Como Facebook ha bajado en bolsa Marck ha dado orden de vender todo a saco, ¡Saldad las vidas, malditos!

Basta con apuntar con el móvil a una persona cualquiera y la app de reventa de vidas te vende todo lo que sabe de ella.

No es tan fácil. Es el mercado negro, amigo.

Hay que ir a la deep web (navegador Thor) y bajarse una apli. Y ya. Luego solo hay que geolocalizar a la víctima… y pagar.

¿Por qué he hecho yo esto? ¿Soy malvado? ¿Soy un espía del CNI o del FBI al que acaban de despedir y quiero vengarme? ¿Soy de kit Villarejo?

No se lo puedo decir… todavía.

El caso es que ese tipo (quizá una mujer) va a toda velocidad. Está rabioso. Pero ¿con quién?

Ha conseguido una vida extra y encima se cabrea. ¿Por qué? ¿Qué le pasa?

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Cont: 

De momento la historia sigue aquí. Cuando esté acabada la pasaré a limpio, ya con su título y todo. Pueden seguir diciendo títulos y comentando y ampliando el cuento que, como se ve, es totalmente real y verídico, o sea, basado en hechos reales cotidianos. Gracias. Cualquier parecido con la realidad es fake total. Esto es un cuento, una ficción o fricción. 

 

Lo he seguido, no puedo hacer otra cosa.

No sé quién es, lo anterior no vale, todo es confuso. Solo sé que tengo que seguir sus pasos por la mediana de esa autovía.

A él no parece importarse, una vez se ha vuelto y sin duda me ha visto, no parece importarle que yo le siga, eso sí, a cierta distancia.

Tengo la misión de seguir a ese hombre, lo dejo todo. No me preguntes nada más.

Hemos abandonado la autovía, hace horas que caminamos campo a través, por terreno fangoso, ha llovido estos días.

Llega a un pueblo abandonado, casas derruidas. Abandonado desde hace mucho tiempo, apenas quedan edificios enteros, los arbustos han crecido dentro de las humildes casuchas, los árboles han roto los tejados. El hombre pasa de largo, y yo detrás. Se detiene en un promontorio, me acerco a él, me quedo a unos quince o veinte metros. De alguna parte de su cuerpo ha sacado un niño, como de unos cinco o seis años…

No lleva abrigo, ni mochila… ¿de dónde ha salido ese niño?

El niño señala al suelo y el hombre extiende los brazos… la tierra húmeda se remueve, hace un remolino y algo emerge del barro… ¡es un hombre, una figura humana! Una mujer de barro. Se dirige hacia el hombre, él la abraza, le limpia la cara, le pasa un pañuelo o un trapo. Le da un beso, al menos desde aquí lo parece. Le retira las greñas. La cara es la de una momia, la piel acartonada, como de bronce seco. La mujer abre los ojos y saluda al niño, que la coge de la mano.

Los tres se dirigen a otro punto del cementerio y… se repite la misma operación: el niño señala, el hombre extiende los brazos… surge otra persona, otra mujer. Y así toda la tarde. Yo me he sentado en el suelo, creo que hasta me he dormido un minuto.

Cuando despierto hay mucha luz, es verano, y apenas hay nubes. Unas cincuenta personas han salido de debajo de la tierra.

Continuará (creo)