Félicien Rops, el pintor de los ‘placeres brutales’

La bestial seducción y el triunfo de Satán, crucificado pero no sufriente, erecto, ciñendo el sudario negro sobre el cuello de la mujer, también crucificada y en éxtasis…

La obra fue pintada en 1882 por Félicien Rops, que tenía entonces 49 años, había participado en varios duelos por asuntos de honor; soportado la censura en Francia, donde le llamaron «marrano»; conocido e intimado con algunos de los más lúcidos —por conversos de la creencia de que toda luz ha de ser oscura— intelectuales y artistas de su tiempo; tirado por la borda un matrimonio; malgastado sin arrepentimiento una fortuna y optado por vivir en santa trinidad con dos hermanas,  Aurélie y Léontine Duluc…

No muy lejos de la fecha en que está datada la obra, Rops escribió:

Sólo hago lo que siento con mis nervios y lo que veo con mis ojos. Esa es toda mi teoría artística. Todavía tengo otra terquedad: querer pintar escenas y tipos de este siglo XIX, que me parece muy curioso y muy interesante.

Pertenecía a una corriente ninguneada por la crítica académica hasta nuestros días, el simbolismo, el retorno a la metáfora sagrada como única posibilidad de redención. Es tanta la saña que despertó y sigue despertando esta escuela de soñadores místicos que el más famoso de sus artistas, Edvard Munch —gran admirador de Rops—, es retirado del nomenclator para situarlo entre los expresionistas, mucho más académicos y menos equívocos, más artistas y menos seres humanos.

Rops había sido, casi es una evidencia dado el temario grueso y licencioso de sus obras, alumno de los jesuitas. Nacido en Namur (en la Bélgica valona), sobre la confluencia del Sambre y el Mosa, era hijo único y en casa entraba dinero suficiente: el padre era dueño de unos telares de calicó. Ofrecía estampados «en todos los colores del arco iris». El hijo siguió el patrón.

Cercano a los «placeres brutales», las «máscaras siniestras» y el «instinto de perversidad», Rops habitó el mundo durante 65 años (1833-1898). Fue una época envidiable para la creación y la lascivia, para el placer de los sentidos y el consumo libre de opio. Una fiebre demoledora de límites se extendía por Europa. En pintura y en cuestión de años, casi en una simultánea galopada, Degas y Cézanne se entregaban a la lujuria de la piel y el color; Gauguin los superaba al exigir que fuesen los sentidos los únicos dueños de la experiencia humana, y Klimt no tenía reparos en aceptar con orgullo que le tildasen de pornógrafo.

Todos ellos habían leído a Sade, el primer revolucionario del deseo, y estaban de acuerdo con su postulado central:

La crueldad lejos de ser un vicio es el primer sentimiento que imprime en nosotros la naturaleza.

En 1857, el francés Charles Baudelaire, el Dante de un tiempo decadente, el primer moderno (y, acaso por ello, sifilítico), publicó casi en secreto —1.300 ejemplares—, la primera guía de viaje del goce y las pasiones, Las flores del mal.

Cuando Rops leyó el libro en su versión íntegra —editada en Bélgica: era demasiado explícito para la sensibilidad francesa—, sintió que al fin tenía un hermano.

Desnuda estaba mi amante, y leyendo en mi corazón
se mostraba con sus sonoras alhajas,
y esa ostentación le daba un aire vencedor
como a las esclavas de los árabes en sus días felices.

(…)
y sus brazos y piernas, y sus muslos y caderas
bruñidos como aceite, ondosas como un cisne
pasaban ante mis ojos clarividentes y serenos;
y su vientre y sus pechos, esos razimos de mi vid,

se ofrecían, más seductores que los Ángeles del mal,
para turbar la serenidad de mi alma,
y conmoverla allí en la acristalada estancia
donde tranquila y solitaria se había aposentado.

Desde el ventajismo de vivir de la fortuna paterna, que heredó y dilapidó casi sin pausa, Rops se entregó a la «pasión por el esqueleto», la búsqueda del sexo insólito, el rechazo constante al gran error humano, el dogmatismo, «la negación de la libertad y el progreso». No hizo ascos a ningún camino: fue masón —a su rito de iniciación asistió el príncipe anarquista Pierre-Joseph Proudhon (el autor primero del tantas veces copiado y cierto lema «la propiedad es un robo»)—, ocultista, tentó al demonio, leyó viejos libros anatemizados por los prelados y rehuyó la adulación del populacho.

Autoeditó, sólo para fastidiar, una serie de grabados con título de niño malcriado: Cent légers croquis sans prétention pour réjouir les honnêtes gens (Cien luces: bocetos sin pretensiones para divertir a las personas respetables). Son láminas eróticas sobre masoquismo, dominación, mujeres que duermen desnudas tras el amor, hombres que parecen anticristos, brujas sodomizadas con escobas en aberrantes combates celestes, toxicómanos de la absenta, avatares de la muerte paseando sobre Europa…

En 1880 viajó a España y le fascinó la gótica bestialidad de un país donde los pobres comían mendrugos mohosos, las mozas eran violadas por los nobles y los monjes seguían rezando. Al regresar a París comenzó a frecuentar a prostitutas.

Durante los últimos años de vida la salud del artista se resintió de una vida agitada que, según confesó, volvería a vivir paso por paso de tener la oportunidad. Jamás pidió perdón a nadie.

Refugiado en una propiedad campestre no muy lejos de París y de nombre adecuadamente simbolista, Demi-Lune (Media Luna), siguió pintando y descubrió una inesperada pasión: la jardinería. Antes de morir creó una variedad nueva de rosas.

Jose Ángel González

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