Dos décadas

Hoy hace veinte años.

Dos décadas. Apenas éramos dos niños.

Que tras dos décadas él aún acaricie la palma de tu mano con sus dedos cuando menos lo esperas, cuando nadie lo ve, y que a ti eso te haga aún cosquillas en el estómago tiene que significar algo.

Que tras dos décadas te vayas de viaje y no pase un día sin acordarte de él, o él de ti, tiene que significar algo.

Que tras dos décadas te busques y te encuentres, que nunca te desencuentres, tiene que significar algo.

Que tras dos décadas llenas de días de sol y tormentas seamos la compañía preferida del otro, tiene que significar algo.

Dos décadas. Dos niños. Dos adultos. Dos hijos. Dos vidas. Dos caminos que corren paralelos.

Sé perféctamente lo que significa. Significa que tuvimos mucha suerte.

Una de las esculturas del parque Vigeland en Oslo (M.R.)

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