El señor Fletcher (nada que ver con Jessica), fue encarcelado en 1996 tras ser declarado culpable de prostituir y violar a dos niñas de 15 años, a quienes – según la Corte Suprema del Estado australiano de Victoria, ¡alucina vecina! – habría hipnotizado para conseguir que ellas se entregaran con fervor a la prostitución, la magia negra y el sadomasoquismo.

El señor Fletcher, que saldrá de prisión el mes que viene, durante su estancia en la cárcel denunció al Estado porque, según él, «el curso Alpha Christinity del Ejército de Salvación, que se ofrecía en las cárceles, le discriminaba por motivo de su religión». El mes siguiente, un juez de Victoria pidió cambios en la ley estatal sobre vilipendio religioso. El señor Fletcher, no os lo he dicho, es Wiccano. Y afirma, sin rubor alguno, que hizo lo que hizo llevado por sus creencias religiosas y que se ve incapaz de renunciar a ellas. Olé ahí él.

Las autoridades de Victoria, obviamente, han decidido hacerle un seguimiento durante los 5 años siguientes a su salida de la cárcel. Razones no les faltan, no.

Pero no acaba ahí la cosa, nononono, paranada, quéva.

La cosa sigue.

Ahora viene lo mejor.

El señor Fletcher es autor de varios libros de autoayuda, tales como «Domine su Fuerza Mental en Beneficio de su Salud»

o

«Sorprendentes Casos de Telepatía y Alucinaciones. Desdoblamiento de Personalidad y Materializaciones».

Y LO MEJOR: una de sus obras puede encontrarse en la Biblioteca del Instituto Cervantes de Tánger: «Sorprendentes. casos de manifestaciones del más allá : narrados por sus protagonistas»

Una prueba de vital importancia que se les ha pasado a los investigadores de la trama del 11-M en la COPE y en El Mundo . Una revelación que deberían incluir en sus spams esos botarates que se dedican a llenarme los comentarios de TODASUVERDAD.

«El Código Cervantes» va a arrasar. Jajajajaja.

I.

Dicen que Truman Capote dijo de «On the Road«, de Kerouac:

«Eso no es literatura, es mecanografía»

Dicen que lo dijo también de Tennesse Williams. Y de Jacqueline Susann.

Dicen que Gore Vidal dijo de Jacqueline Susann:

«Eso no es literatura, es mecanografía»

II.

Dicen que Oscar Wilde dijo tantas frases brillantes, que uno podría preguntarse:

a. en qué momento se sentaba Wilde a escribir sus obras

b. quién perseguía a Wilde por París, Tánger y Londres para ir anotando sus felices ocurrencias

Y lo que pasa es que la mayor parte de las frases brillantes que atribuyen a Wilde no las dijo él: las escribió para los personajes de sus obras. Lo que responde a ambas preguntas y nos deja muchísimo más tranquilos.

III.

A todo esto, el Che y La Pasionaria se confunden en la memoria de aquella frase sobre morir de pie antes que vivir de rodillas.

Hoy, tras el hermoso baño de masas de ayer y después de ser increpado por personas tan encantadoras, vuelvo a lo mío, que es el deleite de mis cuatro gatos (divinos y con un pelaje fabuloso, pero cuatro). Hoy, queridos mininos, Whiskas Gourmet:

La Lebowitz.

Divina bollera (a no confundir con la otra gran bollera viuda de la Sontag, Annie Leibovitz, la fotógrafa. No, no, no. La nuestra es la escritora, la cronista, la articulista. Esa gran vaga.)

Que empezó su carrera en la mítica Interview de Warhol en los 70 (por si se me ha colado algún hooligan de JiménezLosantos: nada que ver con la Interviú que exhibe las cachas de la Esteban. De nada, sweeties.)

Fran Lebowitz , autora de únicamente dos libros para adultos donde recopilaba sus hilarantes ensayos y reflexiones urbanas humanas (que son para mí una biblia): Metropolitan Life, en 1978 y Social Studies, en 1981 y de uno infantil (que desconozco) se ha convertido en un mito, en un referente amoral y en una imagen habitual de las fiestas de los Oscars que organiza el Vanity Fair cada año, donde ella aparece INVARIABLEMENTE fotografiada con su smoking y su copazo, tirada en algún diván con actitud cínica y distante.

La Lebowitz, esa gran mujer capaz de elaborar maravillosas frases lapidarias que pasarán a la historia de la misantropía universal, la incorrección política (que en gloria esté) y el ingenio literario dipsómano (perdón por la redundancia), tales como:

En vista de la que está cayendo – con disculpas de mi director y declaraciones de principios del señor Urbaneja – y, dado que Pop también es oportunismo, ahí va lo mío. A mi manera:

No escucho el programa de Federico Jiménez Losantos salvo cuando no me queda más remedio y los taxistas lo llevan puesto (en ocasiones por vía intravenosa a juzgar por los cabezazos asertivos con que acompañan su conducción). En tales casos lo que me sucede es que no doy creditito y estoy deseando llegar a mi destino cuanto antes. Nada más. Ni me da por pensar que España se acaba, ni que en breve escucharemos el canto apocalíptico del macho cabrío, ni siquiera un tono/politono desde el mismísimo averno.

Escucho a mis amigos hablar de Jiménez Losantos. Leo lo que algunos escriben acerca de él. Veo en televisión expresiones de mofa y a universitarios que se sacan unos euretes a costa de publicar un libro con algunas de sus perlas, y ahí sí que me quedo de piedra pómez.

Porque no me puedo creer que un señor como Jiménez Losantos pueda conseguir tantas cosas desde un programa de radio: incitar al odio, a la crispación, a la intolerancia, al regreso a las cavernas y a no sé cuántas barbaridades más.

Porque no me creo que la gente obtenga de un medio de comunicación demasiadas ideas nuevas. Lo que pienso es que la gente consigue de ellos lo que espera: ver reforzados sus propios puntos de vista, generados gracias a la combinación de variados elementos. Y ese ha sido el éxito de Jiménez Losantos : legitimar el pensamiento en voz alta de mucha gente que llevaba la procesión (en muchos casos, con pancarta y peineta) por dentro y hoy siente que puede hablar con total libertad (analógica y digital). Pues fenomenal.

En el fondo, lo de Jiménez Losantos nos viene muy bien para darnos cuenta del país en que vivimos. Un país que era ya así antes de que él llegara a las mañanas. Muchísimo antes.

Y que no me digan que la culpa de todo la tiene este señor. Ojalá fuera así. Pero no.