UNO

«Telecinco despide a un colaborador del espacio ‘TNT’ que simuló una ‘lluvia dorada’ con una actriz porno»: la gota que colmó el vaso.

El pis ERA chic.

DOS

«Amor, la palabra más bella del castellano para los internautas. (…) Con menos de mil votos les siguieron azahar, esperanza, madre, mamá, amistad y libélula.«

Ya te vale, Antonio Gala.

TRES

La Razón, publica EN EXCLUSIVA, la letra – versión bilingüe – de Paquito el Chocolatero.

Y hasta aquí puedo leer.

Feliz Día del Libro.

Hasta mañana.

David Alice es un señor que hace unos cuantos años descubrió que Morrissey (de los Smiths) lo sabía TODO sobre la muerte de Lady Di (esa lánguida) once años antes de que sucediera. Y que dejó pistas INCONTESTABLES que el mundo no supo descubrir (poor Morrissey). Por suerte para todos, David Alice, quince años más tarde, las descifró:

Si Dios es omnipotente. Si Alá es grande y Mahoma su Profeta… ¿por qué coño sus peores partidarios no se quedan quietecitos en un rincón y le permiten a Él que se encargue de los periodistas europeos o de Leo Bassi?

¿Qué diantres hacen los defensores de Mahoma en las calles, frente a las embajadas, con banderas en llamas en las manos y muchas ganas de camorra?

¿A santo de qué el Centro Jurídico Tomás Moro se querella contra Leo Bassi por «incitar al odio contra los cristianos», y las familias católicas tuvieron que tomar la calle Alcalá para defenderse de la amenaza de los matrimonios de maricas y lesbianas?*

¿Dónde está su confianza en la Ira Divina? ¿Eh? ¿Quién se creen ellos que son para erigirse en defensores de sus Todopoderosos, cuya afición por las lenguas de fuego, el exterminio en masa y los rayos fulminadores está más allá de toda duda?**

Si Alá hubiera querido, les habría quitado el oído y la vista. Alá es omnipotente.

A medianoche, el Señor exterminó a todos los primogénitos en el país de Egipto, desde el primogénito del Faraón –el que debía sucederle en el trono– hasta el primogénito del que estaba preso en la cárcel, y a todos los primogénitos del ganado.

¡Ah, la soberbia humana!

¡Qué pena tan grande!

¡Cuánto radicalismo y qué poquita fe!

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* De maricas con maricas y lesbianas con lesbianas – que contra los otros (maricas y lesbianas) nunca tuvieron nada que objetar, ni pusieron inconvenientes a que se celebraran por la Iglesia.

** «Más allá de toda duda», ¡TOMA YA, BOB!

En 1983 un joven negro de 19 años robó la agenda de un estudiante de la universidad de Connecticut y se fue a Manhattan en busca de una nueva vida mejor.

Visitó las mansiones de algunos de los contactos extraídos de la agenda robada, dijo ser el hijo de Sidney Poitier – estudiante en Harvard, recién atracado en plena calle – y consiguió cobijo y calderilla de la alta sociedad neoyorquina (un decano de la Universidad de Columbia o el presidente del canal de TV pública en Nueva York, entre otros).

¡EXACTO! «Seis grados de separación«, con Stockard Channing, Donald Sutherland y Will Smith…

… pero con otro final. Y algunos «extras».

Cada vez que escucho a Bowie (llevo más de 20 años haciéndolo) pienso en sus canciones como en las de alguien que vio su futuro y regresó; que según avanzan los años siente que se salvó del desastre para terminar cotizando en Bolsa y ahora combate los brotes de memoria de la mediocridad como puede

Nunca he hecho cosas buenas,

nunca he hecho cosas malas,

nunca he hecho nada fuera de la media.

Canciones de spleen baudelairiano, de hastío, nostalgia de futuro (eso que pudo haber sido y no fue; a veces con tristeza, a veces con alivio), ajustes de cuentas contra sí mismo a través de los agujeros de su cerebro que le permiten ver a través

Sentí una cálida brisa

que fundió acero y metal

Tuve una mala migraña

que duró tres largos años

y las pastillas que tomé

me hicieron desaparecer los dedos.

Bowie canta el alto precio del éxito, la textura de todos los disfraces que se pudren en los armarios y el olor a chamusquina que a veces lleva el viento hasta su casa en Suiza y en el que, si afina el olfato, es capaz de descubrir el aroma de su piel calcinada.

Este es el viaje,

y este es el negocio,

este es nuestro número.

Todos mis intentos, Señor,

serán recordados.

Todo ha cambiado.

Cada vez que escucho a Bowie (llevo más de 20 años haciéndolo) curo un poco mi soberbia, recuerdo cómo a los 12 años me descubrió lo que era la bisexualidad (que tarde un año en descartar; qué cosa más cansada) y la tarde en Central Park en que me crucé con él, Imán, Lou Reed y Laurie Anderson de paseo y continué andando, y casi no me atreví a mirar.

Acaba de morir la pintora colombiana Débora Arango, una mujer que respondió a la impopularidad de su pintura con el trabajo en silencio y en clausura, con una obra pictórica de un raro expresionismo crudo, de un cinismo naïf, de mujeres desnudas, de tiranos batracios, de personajes marginales cotidianos.

Se murió Débora Arango, una mujer que empezó a pintar con las monjitas, una artista del misticismo pagano del acto irrelevante, de la mirada piadosa sobre una realidad deforme que creó desde la exclusión y el aislamiento, mientras pintaba frescos en los zócalos de su convento, hasta que ya, en la vejez, conoció el reconocimiento y los honores:

«Ahora que hay tanto para pintar, pero ya las lágrimas llegan a los ojos y no puedo hacerlo como quiero. Era muy atrevida, pero uno se va acabando y va cayendo con los años, que son los que lo acaban a uno.»

Débora Arango a escondidas, mientras Rivera pensaba en matar a Frida.

Pero sólo a escondidas de los demás:

«Nunca hice nada al escondido de mi misma.»