Genet, Santo Patrón

Hace menos de un mes que se cumplieron veinte años de la muerte de Jean Genet, falso Conde de Tillancourt, y lo callamos como putas; aunque nos seguíamos alimentando de su cadáver descompuesto en todos sus libros llenos de rabia, impudicia, mentiras, pollas, prisiones, refugios, crímenes y traición.

Su cadáver descompuesto del que también/tan bien se alimentaron los que llegaron detrás y se quedaron con los homenajes – y las drogas – (Bukowski, Kerouac, Ginsberg,…) o el dinero (Cooper, J.T. Leroy,…) o quienes no consiguieron ni lo uno ni lo otro y merecerían muchísimo más (como el maravilloso chileno Pedro Lemebel).

Pero Genet (con permiso de Baudelaire y Rimbaud) fue el primero en regalarnos con su literatura su ‘empire of dirt‘, – esa maravillosa frase de ‘Hurt‘, de Nine Inch Nails (de la que Johnny Cash hizo una de las canciones más hermosas que he escuchado nunca, que descubrí gracias a mi querida M. y que no dejo de escuchar una y otra vez, mientras escribo esto que léeis).

Su imperio de mierda, descompuesto en sus libros, del que nos hemos alimentado como ratas. Todos, sobre todo yo.

Genet de quien aprendí y con quien comparto fascinación por el crimen y los asesinos:

Matar es fácil, ya que el corazón está colocado a la izquierda, precisamente enfrente de la mano armada del asesino, ya que el cuello encaja tan bien en las dos manos juntas.*

Ya el asesino me fuerza al respeto. No sólo porque ha conocido una experiencia poco frecuente, sino también porque se erige en dios; repentinamente, sobre un altar, bien sea de tablas vacilantes bien de aire de azur.*

Genet, a quien agradezco mi descubrimiento de la belleza en paredes escritas. En una retahíla que por sí misma habría podido ser un post titulado «Lo que Genet leyó en los muros negros de su celda en Mettray«:

Muerte al policía Gino

Mi corazón a mi madre

Mi polla a las putas

Mi cuello a Debler

……………………………

Yo beso a Janot

Firmado: el pequeño Jules

……………………………

Matrícula 8424

Siempre amaré a Lulú la acróbata**

San Jean Genet (como lo llamó Sartre), a quien me encomiendo al escribir para hacer mía una de sus máximas defensivas:

Si proclamo que soy una puta vieja, nadie puede decir más, disuado a los insultos. Ya no se me puede ni escupir a la cara.*

No me atrevo a recomendaros que léais la obra completa de Genet (no os imagino tan maniacObsesivos como yo), pero sí alguna de sus novelas y después la magnífica biografía que hizo sobre él Edmund White. Un libro fabuloso, documentadísimo – y a la venta en bolsillo por 10 euros -, un libro de Genet y de los libros de Genet, donde encontraréis al personaje, al escritor y a su obra, perfectamente ensamblados en lo que, en mi humilde opinión, es una de las mejores biografías de escritor que he leído (junto a la de Capote, por Plimpton).

(…) lo que tenía que decirle al enemigo debía hacerlo en su propio lenguaje, no en un lenguaje extranjero como una jerga o un argot.

(…) Lo que yo tenía que decir requería que usara este lenguaje de modo que pudiera dar testimonio de mi sufrimiento.

Leamos a Genet. Hablemos de Genet. Admitamos la mano que devoramos para tener qué comer…, aunque como él mismo admitió, «La traición es a un tiempo curiosidad y vértigo.***»

———————————————————————————————

* SANTA MARÍA DE LAS FLORES, 1942 – Prisión de Fresnes

** LE LANGAGE DE LA MURAILLE: CENT ANS JOUR APRÈS JOUR (Guión cinematográfico inédito)

*** UN CAUTIVO ENAMORADO, 1986

Almacenado en: .BOBPOP LEE, G, de Gil de Biedma