Pasan los días y no acaba de saberse qué fue el objeto que cruzó el cielo el pasado viernes santo. O quizá o fue un objeto sino una sensación, un pensamiento. Hay armas tan modernas que van solas que ya no es fácil detectarlas y saber qué son o de dónde vienen. La estela luminosa del pasado viernes bien pudo ser un fenómeno religioso, o una fulguración mística relacionada con la fecha, que es la fecha más tremenda de todas. El viernes santo. Tormentas, granizos, lluvias torrenciales. Pantanos llenos que hay que aligerar. Hay muchos avances pero de momento todo son especulaciones o teorías. Una de las últimas es que el meteorito, o lo que fuese, pasó rozando la atmósfera por encima sin llegar a atravesarla, digamos que fue una incursión tangencial, un flirt del espacio que se fue calentando al roce y que rebotó y siguió su camino. Como estamos bajo la influencia de la serie El problema de los tres cuerpos todos los objetos espaciales adquieren otra dimensión.

Tres cuerpos en marcha, la serie va a arrasar, no hay gtan cosa por ahí para hacerle combra. Netflix lleva un año flojísimo, no tiene nada, una npena. El problema de los tres cuerpos levanta el ánimo y alivia el soporífero eón netflixero.

SX tiene un problema que le va creciendo en casa, los tres cuerpos sancheros se le apoderan y suerte que el ministro enorme consigue distraer un poco a sus audiencias ya muy devastadas con los restos de la política. Haciendo listas de insultos, listas con int eligencia natural.

SX tiene tres cuerpos en uno y poco a poco le salen las pupas, los pequeños aliens que van agrietando su impertubabilidad. El país aguanta lo que le caiga.

El misil francés no era un misil ni era un cohete ni era nada, solo una columpiada, quizá ahora es un trozo de meteorito, una nave exploradora del planete de los tres soles, tres soles tres problemas, qué menos.

El misil no fue nada de momento no se sabe se da por olvidado hasta la próxima.

Pero SX tiene tres cuerpos en danza, como el malabarista que no tiene tiempo para rascarse.

Más empleo, más subempleo, más subsubempleo. Y Alemania, el modelo top, que se deshace otra vez. A ver si va a ser el bueno el submodelo basura trash de hostelería y chapuzas. Y guías para turistas.

Hasta que lo haga un robot todo eso. Aguantamos.

Gran ambiente, los pueblos vacíos, ciudades llenas de nuevo. Donde no hay clase, que va por comunidades, las ciudades van pacificadas de tráfico, menos buses, y animadas de chiquillería por calles y plazas a media tarde, gran ambiente port semanasantero, donde no han podido salir las procesiones, embalses llenos, esos nervios del bombo y el tambor y el paso se han quedado retenidos, por algún sitio tendrán que salir, gimnasios petados, no hay locales para tantos gimnasios, másuinas y músculos, el híbrido muscúleo, pesas, cintas, barras, robots auxiliares. Faltan los humanoides para conversar por los bares. Camareras os agotados del ciclo semanasantero alco-holístico, ahora todo es holístico, 360º o más. Gran ambiente esperando el próximo asueto, quedan nubes, verdísimos campos, embalses llenos. A ver si nos van a pagar por consumir electricidad.

España es una juerga. Lo que define un unifica al país es la lifara, tapeo, bebercio, verbena. Además, reformas de pisos y locales y reparto. Reparto de bebidas al por mayor. Tapeo, tardeo, almuerzos. La España vacía está celebrando cada día, cada semana hay una fiesta, sacra, laica, mixta. El santoral echa fuego. La España vacía está llena de comilonas y celebraciones en las que no cabe uno más. Se ve que la inminencia del óbito, el vacío y la lejanía de todo, y la abundancia rural, han avivado el ansia de disfrutar y estar juntos. Bebiendo sin parar. Se bebe como en la víspera del fin del mundo. La organización de estos fastos es modélica, el whatsapp y la voluntad de disfrutar y beber la vida. Elemento básico del largo invierno es el pabellón polideportivo que apenas se usa para su función pero acoge estas comilonas de la España fiestera. Todo se aprovecha, economía circular.

Ya está preparada la próxima.

Autovías y carreteras llenas, manadas de autos van y vienen bajo el cielo revuelto del jueves santo mientras TVE emite Ben-Hur y se hunde el mundo. Los drones zumban ahí arriba, tres mil kilómetros al noreste, o dos mil al sudeste, oriente medio, Ucrania, bzrzrzrzrz. En España, fuera de las carreteras y las sedes de los partidos y sus medios, hay paz. Las trincheras están cerradas por fiesta nacional, religiosa laica. El cielo presagia aemet. Jueves Santo y el país en alerta 4 y cerrado. Los policías patrullan las procesiones, alcantarillas, azoteas, helicópteros, drones en tiempo de paz. Europa en alerta y prevengan. El atentado de Moscú, los chechenos y uzbekos, los tayikos y todos los ejércitos que forjó el imperio para delegar sus guerras sucias. También hay yihadistas por dinero, mercenarios con familias. Matar como quien juega al padel. Los cofrades del Cristo anteanoche salieron lloviendo y no pararon de mojarse ni un minuto, nadie se movía. Autovías y carreteras llenas, ríos de autos, cada día se ven más Porsches. Qué bien.

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Esperando a Baltimore.

Ya no hay realidad, hay varias realidades. Algunas falsas, otras verdaderas, otras mixtas, híbridos de usted y su clon digital. Híbridos de mí y mis yoes, nuevos, viejos, recién fabricados. Con una línea le pido a la app de IA que engendre una persona real o inventada haciendo esto o lo otro y lo hace, ahí te entrega ese vídeo, pronto será mucho más perfecto, aunque en los de hoy ni es fácil o no es posible excepto para alguien muy entrenado ver la diferencia, los errores. Pronto será más perfecto que el original, lo que hasta ayer eran los efectos de photoshopeado, filtros de las redes, el retoque automático, modo belleza, época, color de época, polaroid, etc.

Estamos ya en esas hiperrealidades, pronto quizá habrá personas en 3d con cuerpo y alma de verdad, tocables, tangibles, interactuantes, entes verídicos, sólidos… con los que tendremos que convivir si nos dejan.

España crece más que UE, aunque nadie lo nota, los sueldos, etc. Se nota en la ansiedad, en las tiendas, petadas, en el gentío innumerable. Pero.

Los sueldos esp están a nivel de latencia hipoglucemia histórica, hay una brecha esp/ue, ay. Una brecha que se agranda.

Que entre en la ue burkina faso, a ver si arreglamos el gap.

La ansiedad es universal. El pib es local. El Banco Mundial dice que se mantiene la brecha de género. Y las otras. Las brechas.

Esta semana un juez ha querido cerrrar Telegram, que ya lo tienen 8 millones de esp, aunque no lo usen tanto como el otro. No se puede cerrar nada. Excepto uno mismo. Estudios ven que el viagra ayuda a evitar el alzheimer.

Ladran pero nadie cabalga. Todo lo de Putin es fake 100%. Y el resto al 90%. Hay una brecha un gap, también en esto.

El gap existencial

¡Existe!

El gap pervive por doquier. El fakeado es mundial. Si hubiera algún dato cierto no podríamos saberlo. Verificar la certeza. Certificar el fakeado.

España creca al 2,5, o ha crecido, por zonas, horas, iras, familias… el ine no es el cis.

La latencia de los egos, los tambores mojados, puestos a secar, tripa de fibra.

El Cristo se deshacía en la cruz.

¡Manden los tanques viejos a reparar!

Está todo ilegible, invisible, inaudible… Tal fragor, tal locura. La locura vende, cosecha votos, la mentira brutal masiva es la clave del éxito político, siempre que no se interrumpa la serie de fakes… y que no vayan a menos, el calibre del fake ha de ir subiendo siempre… el fake no tiene techo ni límites.

El modelo mundi es Trump.

Por lo demás la mañana aguanta, cuatro gotas… de plutonio ¡enriquecido!

Con selenio y oligoelementos… antioxidante es la palabra mágica.

Lo que no es eso, antioxidante, no pasa el control. Fresas con hepatitis de Marruecos, horror.

Sesión de control de fesas, pruebe usted en las cámaras… aceite de marca muy anunciada… puro de oliva, de Marruecos.

No hay casi nada con algo o qué. En todo caso la idea es seguir, dijo el jefe efímeros esfuerzos por sobrevivirse, sobreescribir las vidas… tac tap tap

Así va el jueves casi miércoles, amanece poco y mal por el país de los drones automáticos, autónomos, IÁsicos, el Este se ha perdido, mi general.

La OTAN está al caer, la nueva war deep froid cold fresh, la tercera, es cosa seria, hay que echar mil millones extra cada mes solo por el qué dirán.

De nuevo el soleil

Un  misil de Rusia llega en tres minutos

Un beso para ti llega en el acto

Un beso es más rápido que la velocidad de la luz

Que dijo Einstein que nada podía ir más rápido que ella

El bitcoin vuela mañana y tarde

y no es nada especial ni siquiera tiene respaldo de la autoridad armada

es un invento anónimo, una emusión digital.

Como el primer beso

de la primavera.

Ahí vamos, paz haya y sopa sobre

aunque sea de sobre.

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La fórmula de la velocidad del beso está al caer, te darán el Nobel del amor, o sea, el Lovel. ¡El premio Lovel!