Veinte Segundos Veinte Segundos

El big data del alma

Sánchez, el gobernante de urgencias

Sánchez ha hecho que pasara algo. Se ha anticipado a su lema de campaña. Ha resucitado por un día a la antigua alianza de mínimos. la que usó para desterrar a Rajoy y a sus acólitos.

Sánchez ha explotado una forma de gobernar in extremis. Siempre ha existido, todos los gobs apuran hasta el último minuto, incluso (o especialmente) para dar prebendas y firmar amiguismos: el último paso antes de la puerta giratoria.

Pero Sánchez ha elevado o rebajado esa práctica a un arte. Sánchez se adapta a todo, la epigenética lo lleva en volandas, lo muta. Los viernes sociales. El último pleno, que ya ni siquiera tiene diputados, solo una muestra, la Permanente, para casos urgentes. Sanchez muta más rápido que el resto de la especie.

Gobernar y legislar fuera de plazo, con el miniCongreso (¡más barato!).

Sánchez puede decir que toda su acción (y su inacción) de gobierno ha sido urgente. Los decretos veloces. Hasta el último segundo. Quizá refleja el mundo provisional acelerado, quizá solo refleja sus 84 dipus, que le han obligado a buscar amigos desde el primer día… o antes.

El gobernante de urgencias gestiona en los huecos del sistema, aprovecha los resquicios y las prórrogas, apura la jugada. Quizá es una nueva forma de hacer política, ir legislando parche a parche (Porsche a Porsche, a veces) y después ya veremos. Darwin en la tele cada día, con traje.

El gobernante de urgencias. Diez meses legislando en los interregnos, en las transiciones, en los huecos y en los pasillos. Por si acaso.

 

 

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Ya en la web el manuscrito medieval ilustrado “El Libro de Kells”

Estas ilustraciones son la bomba. El libro, hecho a mano en Irlanda, se data hacia el año 800. Los moñacos son estupendos. Y la caligrafía, tipografía manual, amanuense, flipante. Las capitulares, divertidas. Los colores, fastuosos y entonados. El Libro de Kells (en Wikipedia) está ya en línea en este enlace. Consta de 340 hojas en pergamino que casi se pueden tocar en esta digitalización, son los cuatro evangelios a todo color.

Los dibujos son preciosos.

Referencia: https://mymodernmet.com/es/libro-de-kells-digitalizado/

Todas las digitalizaciones del TrinitY Colleger de Dublin: https://digitalcollections.tcd.ie/home/

Para perder la mañana, o la vida…

 

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Abajo, nos muestra la funda de cuero (natural) de su móvil:

 

Estas elecciones 28A tienen un fallo gordo: ni una mujer

Foto de Zuzana Caputova (de su Twitter), presidenta de Eslovaquia

Foto de Zuzana Caputova (de su Twitter), presidenta de Eslovaquia. Su web oficial.

Estas elecs 28-a tienen un fallo gordo. Que no hay ninguna candidata mujer. O sea, todo hombres.

En este momento eso es una afrenta. Es el último grito del machismo invisible, habitual, estructural.

Ni siquiera se habla de eso. Ni se menciona. Es lo normal.

Esa ausencia abarata la convocatoria. Los políticos, se sabe hace milenios, van a remolque: hasta que la calle no se les sube a las barbas no se mueven.

Mucho 8M y Metoo pero luego ya ves.

Nos hubiera venido bien, en un país tan moderno/atrasado como somos, una candidata como Zuzana Caputova, que ha ganado la presidencia de Eslovaquia. Transparencia, justicia, Europa.

Así que estas elecciones generales se celebran en el pleistoceno machista habitual.

Menos mal que ninguno tenía ya credibilidad ni sustancia. Quizá este canto del cisne del machismo estándar institucional es un último gesto de galantería: puesto que nadie va a ganar y nadie podrá hacer nada y aunque ganáramos no sabríamos qué hacer ni podríamos hacer nada, no vamos a dejar que una mujer apechugue con este desastre…

¿Es eso?

 

 

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Relectura de “El Jarama” en la muerte de Rafael Sánchez Ferlosio

Ha muerto Rafael Sánchez Ferlosio a los 91, me he puesto a releer El Jarama y no he podido dejarlo.

—Te quiero; eres un sol.
—Pues de soles ya tenemos bastante con uno, hijo mío. Lo que es hoy, desde luego, no hacen falta más. Mira: ahí viene el tren.
—¿Contamos los vagones?
—¡Qué tontería!; ¿para qué?
—Así, por gusto.

La precisión del lenguaje da el alma  de los que hablan: aunque los acabemos de conocer (y no volveremos a verlos) los conocemos a fondo. Ganó el Premio Nadal en 1955 con esa novela. Antes había escrito Alfanhuí.

Se permite describir el río, se permite la introducción del bar que espera a los bañistas de domingo. Es ya la España vacía, vaciándose a muerte bajo el sol de un domingo. Es prePop, con moto prestada y bicis. Chicas con pantalones a muerte.

El que mejor manejaba la lengua española, con más exactitud y conocimiento.

 

“Los guardias civiles paseaban de acá para allá, en un trayecto muy breve, por la arena. Tito veía casi una sola silueta, yendo y viniendo, contra la luz del malecón. Pasaba y repasaba la sombra sobre el bulto tapado de Lucita. Después varias bombillas se apagaron de pronto a la otra parte, en la explanada de los merenderos.”

 

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La idea, sin tener ni idea, es que Alfanhuí (1951) es pura crueldad liofilizada y enlutada de fantasía. Sobre todo, crueldad permitida por el régimen, crueldad gratuita y feroz. Así empieza:

El gallo de la veleta, recortado en una chapa de hierro que se cantea al viento sin moverse y que tiene un ojo solo que se ve por las dos partes, pero es un solo ojo, se bajó una noche de la casa y se fue a las piedras a cazar lagartos.

Hacía luna, y a picotazos de hierro los mataba. Los colgó al tresbolillo en la blanca pared de levante que no tiene ventanas, prendidos de muchos clavos.

Los más grandes puso arriba y cuanto más chicos, más abajo. Cuando los lagartos estaban frescos todavía, pasaban vergüenza, aunque muertos, porque no se les había aún secado la glandulita que segrega el rubor, que en los lagartos se llama «amarillor», pues tienen una vergüenza amarilla y fría.

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Y aquí hay otro fragmento, pillado al azar de las navegancias vagancias:

Ambos bajaron a la bodega con un farol, y encontraron al gato, que tenía en la boca un cuello de cisne, con cabeza y todo. El cuello de cisne hacía contorsiones como si estuviera vivo y tiraba picotazos contra la frente del gato porque éste le apretaba por los tendones, y como le daba miedo no sabía soltarlo. El gato se lanzaba a grandes saltos contra las paredes y hacía chispas amarillas al rozar sus uñas con las piedras.

El maestro hizo señas a la criada para que cogiera al gato. La bajó en brazos hasta la bodega porque con las ruedas no podía bajar sola. La criada cogió al gato sin vacilar, y éste soltó el cuello de cisne y la mordió en una muñeca. La muñeca sonó a pergamino y la criada no se inmutó. Volvió a cogerla en brazos el maestro y la subió al piso. Todos se volvieron a la cama, y la criada se acostó sin soltar al gato, que se estuvo debatiendo toda la noche.

A la mañana siguiente la criada estaba toda destrozada. Tenía la piel de los brazos, del pecho y del cuello arañada y hecha jirones y se le salía el relleno.

Con el gato hicieron cordeles para relojes de pesas; con sus uñas, un rascador para peinar pieles; con su esqueleto, una jaulita para ratones, y con la piel, fabricaron un tamborcito y curaron a la criada. El maestro le colocó los algodones y le cosió unos parches con la piel del gato, fresca todavía. Luego curtió los parches sobre el mismo cuerpo de la criada.

Disecaron del gato tan sólo la cabeza y la exhibieron en el escaparate. A la criada se le secaron pronto aquellos parches y se puso buena otra vez. Pero otro día se la dejaron a la lluvia y se amolleció. También sanó de ésta, pero quedó más seca y encogida. Algún tiempo después enfermó de ictericia y se puso toda verde.

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Es terrible. Igual que Camilo José Cela, Pascual Duarte, pero lirificado y plastificado. Y magníficamente escrito. Es el horror español de la posguerra indecible. En esas estamos, a ratos.

Y ya puestos, el mismo horror espeluznante de Platero y yo, de JRJ, que pone los pelos de punta.

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Julio José Ordovás sobre Ferlosio, en Letras Libres.

La España vaciada (EV) se junta por fin y toma Madrid


Entre cincuenta y cien mil personas se han manifestado en Madrid por la España Vaciada (EV). El recuento debería tener en cuenta que al venir de lugares casi deshabitados y con malas comunicaciones, cada manifestante vale por dos. A efectos estadísticos, habría que contarlos doble. Más esfuerzo para llegar, poca gente para venir.

O sea, tiene doble o triple mérito. Quizá por eso, y por la propia dispersión y atomización, ha costado tanto reaccionar. El tirón de Teruel Existe, primera entidad ya histórica, y Soria ¡Ya! ha sido decisivo en el éxito de hoy.

La clave para sacar algo positivo es que los movimientos o asociaciones se coordinen permanentemente, que esta marcha sirva para forjar una comunicación fluida entre todos.

En principio afecta a los que lo sufren directamente, pero es problema grave para todos.

 

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Miles de personas de la España hueca, vacía o vaciada, se han puesto de acuerdo por fin para manifestarse. Siguen a los veteranos de Teruel Existe y Soria ¡Ya! y toman Madrid bajo la lluvia, tan necesaria e inoportuna (podía haber espera un rato).

Ir a Madrid desde los pueblos remotos de la EV (España vacía) requiere muchas más horas y baches y sustos que desde cualquier otra parte. La EV no tiene carreteras sanas, autovías, AVEs, nada.

Al fin de han puesto de acuerdo y toman por un rato Madrid. El éxito total, definitivo, de esta presencia de una España ya extinguida será que el Huesca le gane al Madrid esta noche en el Bernabéu.

El partido es muy tarde y las gentes de la EV, con tantas horas de malas carreteras, tienen que volver a sus pueblos desiertos.

Esta mañana de domingo, día de San Benjamín, miles de españoles de la EV van a Madrid… y dejan la EV más V que nunca. ¿Quedará alguien para vigilar el doble vacío?

Esta manifestación es un riesgo: podría ocurrir que los lugares doblemente vaciados (aunque sea por unas horas), al quedarse sin nadie, desaparecieran en la nada, como el reino de Fantasia de la Historia Interminable, ay.

Donde hay pocos, ni se pueden ir.

Porque dejas todo abandonado. Ni el cuatro latas de la Guardia Civil.

En la EV el tiempo corre más lento (es una derivada de la ecuación que perturbó a Einstein). O más rápido.

Así que los que han ido a Madrid no están tranquilos porque tienen que regresar a buena hora: malos caminos, poca luz, pocas gasolineras, poco y cerrado.

Para los políticos esta mani, como todo, es una fiesta: sacan la cazadora del baúl de sport y salen a hacerse fotos y vídeos.

Los que han tenido mando no deberían asomarse.

El mayor éxito de esta convocatoria es la misma convocatoria: juntarse, cooordinarse, compartir un email, un whatsapp…

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Continuará, post abierto…

La imagen es de este tuit de Teruel Existe

Leyenda del pueblo al que la autoridad le quitó dos años un día

Era casi viernes pero nadie se fiaba. Hasta primera hora de la tarde te podían robar el día.

Cualquiera. Claro, cualquiera con poder. O sea, la autoridad. La que fuera. Había por ejemplo autoridades que no tenían potestad para quitar días. Otras podían quitarte días trabajados, por ejemplo, pero no días vividos, que era otra modalidad, otra categoría o especie.

Así que nadie se quería fiar. Y menos de las autoridades con mando. Porque por si acaso, etc.

Una vez, según contaban, claro que eran otros tiempos, a un pueblo entero le quitaron, así por el morro, sin dar explicaciones, dos años de tiempo vivido, incluyendo lo bailado, que (al menos hasta entonces), era sagrau.

Ese pueblo, que era grande, no como los de ahora, ya no levantó cabeza, nunca se recuperó de aquella resta. Quizá hubieran podido, nunca se sabe lo que es capaz de hacer usted hasta que se pone. Por ansias e ímpetu hubieran salido adelante, aunque fuera apechugando con dos años robados (expropiados, decía la autoridad), lo que no pudieron soportar fue la arbitrariedad, el no saber… nunca les dieron explicaciones, jamás llegaron a saber las causas, si las hubo, de aquella amputación.

Y ese no saber, ese silencio administrativo, fue lo que los mató. Se dispersaron, pero ya sin afición ni vínculo, en la soledad del que carga con una culpa que desconoce, una culpa absurda. Y de ahí viene la palabra kafkiano, de aquel pueblo al que le robaron (legalmente, eso sí), dos años de vida.

Cuando algún biznieto o investigador quiere indagar acerca de aquella masacre silenciosa encuentra que en los archivos no queda ni un legajo, ni una coma.

Y así es como pasaban entonces las cosas, y ahora a veces acaso, a veces, no sé

 

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La ilustración es el papel de aluminio usado en Blade Runner para llevar el almuerzo. Si te lo has creído eres un replicante.

Y si no, igual.

Mapa metálico del término del pueblo al que le quitaron dos años de vida. Lo típico.

 

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Coleccionable Pueblos Desaparecidos

Exitazo del SuperMeme de pedir perdón a México

Lo de México, pedir perdón, etc. está siendo un exitazo hispano. Relativiza lo de Cat. Hasta el juicio se impregna del la gesta atroz y remota de cuatro muertos de hambre dispuestos a todo.

Es un contenido muy bueno. No hay relato ni historia sin conflicto, y este barullo sobre la conquista, invasión, descubrimiento, indígenas olvidados, es la mejor publi para la hispanidad, España, el Rey y todo ese submundo que hace décadas que no asoma ni gallea. Desde que el emérito Juan Carlos I le zasqueó a Hugo Chávez en 2007 aquello de ¿Por qué no te callas? no se veía tanta animación.

El presi de México, que no tenía nada mejor que hacer, ha lanzado un Supermeme que refuerza esa identidad de siglos, identidad difusa, conflictiva, como todas, mira Estados Unidos que líos exporta con sus racismos… es puro contenido, sirve para el bar, el ascensor y hasta para unir a las familias en torno al fuego móvil del hogar. Y se airea a sí mismo.

El presi de México, Andrés Manuel López Obrador, aún tiene que hacerse un hueco en el imaginario iletrado mundial: la inercia devuelve todavía el Peña Nieto de su antecesor, seis años sin pegar clavo cual galán de culebrón (folletín hispano), así que el actual tiene que labrarse una imagen: ya se ha hecho un hueco. La utilidad de la conquista, o como se quiera llamar, es innegable.

El caso es existir algo en el mundo, que está lleno de campañas, de bots, de putins y de mentiras que cotizan. La hispanidad, comunidad imposible, como todas cuando se junta más de una persona, es una de las mejores ficciones hiperreales para este momento virálico y desperdigado.

Sin esa petición o exigencia o lo que sea del presi de México nadie se hubiera enterado de que se celebra… Por cierto, ¿qué se celebra? Lo que sea. El caso es que nos hemos hecho un hueco en el barullo del mundo. Ahora se trata de prolongarlo, de sacarle jugo y darnos vida. La supervivencia depende de colocar algún meme de vez en cuando en el exterior. ¡Y en el interior! Intente contarle algo a su pareja… intente que deje el móvil y le preste atención plena. Tendrá que espabilar si quiere quince segundos de audiencia local.

Luego ya vienen las ventas.

¡Viva México!

¡Viva Aragón!

 

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Viva México y perdón por aquello

La verdad es que si el presidente de México, que se llama Andrés Manuel López Obrador, cree que España ha de pedir disculpas por la conquista o como se quiera llamar, pues se pide perdón y tan amigos.

Es un tema sin interés que puede servir para avivar la industria editorial, las películas (ahora todas las empresas hacen películas y series) y hasta la historia, si es que aun existe semejante disciplina/plastilina.

Además, lo bueno de tener gobiernos volátiles sin sustancia ninguna es que hoy uno pide perdón y mañana el siguiente, igual de efímero que el anterior, despide ese perdón o rescinde las disculpas.

Con las prisas enloquecidas y el estrés del mundo (solo hay que ver al Papa haciendo una especie de danza del anillo retráctil) suscitar un asunto como este alivia un poco la velocidad. Qué barbarie, cuánto hemos mejorado.

Además además, después de lo que hizo México por los exiliado españoles, refugiados de posguerra, rescatándolos y dándoles trabajo, dignidad y patria con el mismo idioma, cualquier gesto se queda corto.

Solo con acoger a Luis Buñuel y a tantos miles de españoles derrotados y desesperados México ya debería ser, y lo es para muchos españoles, la segunda patria, o la primera, en según que momentos.

Así que se pide perdón y luego ya se puede seguir con los nervios y el estrés.

¡Viva México!

¡Viva España!

 

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Menos horas calentando la silla, más productividad… y más felicidad

Este estudio que refleja La Información indica que cuantas menos horas se trabaja más se produce. Y más feliz es la gente.

Pero de eso no dicen nada los políticos patrióticos de sí mismos. Solo hablan de cosas suyas. Cosas retóricas.

A veces hablan de cosas reales, pero solo un poco, y sin ningún interés en ponerse de acuerdo. Solo, cada cual a su marca.

Los políticos son los primeros que trabajan millones de horas, eso es verdad. La mayoría jamás tiene un fin de semana libre.

Eso supondría desaparecer de los medios. Caer en el olvido durante un día o medio día.

Necesitan estar siempre siempre siempre en las noticias. Aunque lo que digan no sea nada.

Pablo Iglesias al menos ha desaparecido unos meses por paternidad. Es una excepción.

Este es un tema importante, precisamente por eso no está en los programas. O está escondido.

Aquí, como buen país antiguo, o anticuado, se trata de estar más horas calentando la silla. O el camión.

Las estadísticas indican que vamos al revés.

En fin.

El trabajo mata, pero más mata no tenerlo

No hacía falta que saliera este señor, experto en recontar los fallecidos por el estrés laboral en USA. Lo vemos y lo sentimos cada día. Millones de horas superestresados. Rozando la muerte, cometiendo fallos, con lista de espera infinita, las cosas que se quedan para… indefinidamente.

El trabajo nos mata, pero más mata no tenerlo. Al menos morir haciendo algo, cobrando algo, etc.

Ahora viene el último algoritmo, que además de matarnos nos supera a toda velocidad. Eso es peor.

Todo eso de la conciliación familiar es un cuento fantástico. Al menos deberíamos evitar mencionar esa expresión.

Es un sarcasmo.

La RSC es la muerte por estrés.

Aquí entrevista la BBC en español a este señor que ha estudiado el tema, por si hacía falta.

Dios me perdone por poner un enlace.

 

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Al fin es viernes, no dejen de mirar el móvil y el email, por si llaman del trabajo.

Todo está en el aire.

La vida es eterna, pero no tenemos tiempo de apreciarlo.

Ettttc.

Granjas de clics.