I.
Dicen que Truman Capote dijo de «On the Road«, de Kerouac:
«Eso no es literatura, es mecanografía»
Dicen que lo dijo también de Tennesse Williams. Y de Jacqueline Susann.
Dicen que Gore Vidal dijo de Jacqueline Susann:
«Eso no es literatura, es mecanografía»
II.
Dicen que Oscar Wilde dijo tantas frases brillantes, que uno podría preguntarse:
a. en qué momento se sentaba Wilde a escribir sus obras
b. quién perseguía a Wilde por París, Tánger y Londres para ir anotando sus felices ocurrencias
Y lo que pasa es que la mayor parte de las frases brillantes que atribuyen a Wilde no las dijo él: las escribió para los personajes de sus obras. Lo que responde a ambas preguntas y nos deja muchísimo más tranquilos.
III.
A todo esto, el Che y La Pasionaria se confunden en la memoria de aquella frase sobre morir de pie antes que vivir de rodillas.
Habrá que empezar a hacer camisetas rojas con una foto de La Pasionaria.p.d.¿Sería Santiago Carrillo el Fidel Castro de La Pasionaria?
15 mayo 2006 | 9:39
Y ya que estamos que sepas que el No pasarán lo dijeron primero los franceses en Verdún.
15 mayo 2006 | 16:41
tendrías que conocer al panadero de debajo de mi casa: barra va y barra viene, multicereales, donuts y levaduras, y se descuelga con «lo peor de este mundo es su exceso de masa crítica», por ejemplo. y uno no se va sin contar el cambio.
15 mayo 2006 | 16:53
BobPop existe unos utensilios llamados maquiniñas de afeitar.Mira este video, al menos te vas a reir:http://somoslaresistencia.blogspot.com/
15 mayo 2006 | 20:36
Bob, lo d Oscar Wilde merecía una aclaración, es muy usado y abusado por los pedantes XD Creo q la frase q está entre la Pasionaria y el Che, es en realidad del gran Víctor Jara.
15 mayo 2006 | 21:05
yo prefiero vivir arrodillado. slurp!
15 mayo 2006 | 22:49
Truman dijo esa frase en un programa de tv donde estaba invitado junto con Norman Mailer.Un periodista le pregunta, tiempo después: ¿cuántos escritores no hacen sino mecanografía?Capote contesta: El noventa y nueve coma nueve por ciento. Y eso siendo generoso. Pobrecillo Jack Kerouac.
16 mayo 2006 | 1:47