Dos de mayo, fiesta en Madrid, España de luto, aunque sin saber por qué. Es un luto medio alegre, de cambio de época, o de cambio de temporada. No hay Goya que lo pinte, ni tiempo para selfis. Te mueven el butacón los tuyos, te echan a fuerza de vídeos y cremas.
La crème del gobierno en las sillas de tijera,esperando la apisonadora, la mano de hielo, lo que sea. Los sindicatos pasaron el trance, contratando extras. San José obrero, uno de mayo, uno de Maíllo. Uno de amarillo.
Ahí está Rajoy en casa tranquilo, con los presupuestos medio casi aprobados… un año, dos años… la eternidad. Pero cada el PNV le va a exprimir, cada diez minutos le pide una cosa nueva. Rajoy es rehén del nacionalismo vasco… y un poco de catalán. El resto va solo, incluyendo Madrid, cuyo equipo principal llega a la final de Kiev, con un penalti no pitado que da alas a los culés.
Habrá que pagar pensiones a los etarras jubilados, y no las va a pagar el PNV. Todo va al 155 expandido rajoyano mientras el asunto manada y la irrupción del ministro del ramo alimentan el rescoldo del indep Cat en la misma medida que las cuentas de Montoro. Los jueces alemanes deben de estar flipando. Un rescoldo ya esmortecido por sus propios devaneos. El procés no ha podido competir con los temazos que bombea Madrid, que celebra su día festivo con los cuatro expresidentes eliminados. Hasta que no se firme el PGE todo sigue en el aire sucio de cremas y zozobras. Muchos sueldos y mucho Estado para dos años.
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