La mayoría de los analfabetos censados en 1900 son hombres porque al decidir la riqueza el destino de cada cual y reservarles la costumbre la patente de trabajadores, la miseria les expulsa pronto de la escuela. Pero en el sector de la clase media desahogada con facilidades económicas para estudiar, el sexo determina la enseñanza del burgués y mientras el hijo de acaudalada familia dilapida la fortuna que le proporciona ilustración en un internado aristocrático donde permanece a menudo hasta terminar del todo su carrera, la señorita no pasa de las cuatro reglas aprendidas en los conventos, los colegios extranjeros y con las institutrices en su casa y, aunque la ley lo autoriza, el caso de la mujer asistiendo a su instituto o a la universidad sigue siendo fenomenal.
El texto es de Manuel Longares, madrileño de ahora mismo, novelista, y de Felipe Trigo, novelista, y de Carmen de Burgos, novelista, periodista, diputada, y de Emilia Pardo Bazan, novelista y tantas cosas, los tres de hace un siglo. De todos a la vez, mezclados, citados, intertextualizados, hipervinculados, podria decirse; y mucho antes de época. El libro del que forman parte se titula La novela del corsé y es un texto sobre el amor, los sexos, los géneros y la política, los usos y costumbres, los boudoirs y la literatura, los cafés, los adjetivos y sobre el sexismo machista, brutal o disfrazado, de la época, puesto de manifiesto en todos los detalles. La prosa exquisita, absolutamente dúctil de Longares se mueve por encima y por debajo, y las abraza, de citas de otros, trenzadas, reordenadas y enlazadas, desde las novelas eróticas, sicalípticas de los años 30 del siglo pasado, (Trigo, de Zamacois, Belda) hasta la reflexiones femeninas y feministas de Colombine o la Pardo Bazán. Longares hace un texto sobre placeres y sobre el placer del texto. Se publicó por primera vez hace casi 27 años: en plena transición política atreverse a hacer un texto como ese para rebuscar en los de principios del siglo era también tantear los inicios de una época. Entonces las crónicas hablaban de Longares como un joven escritor seminédito; desde entonces le dio tiempo a dejar ser las dos cosas, las primera porque el tiempo se mueve como lo hace, y la segunda porque siguió escribiendo y escribiendo hasta conseguir, entre otros y por ejemplo, el Premio de la crítica Narrativa, con Romanticismo, en el 2001.
Siempre ha sido un libro casi secreto, de difusión difícil, con reimpresiones de cuenta gotas. Así que es una noticia excelente que Seix Barral lo haya reeditado con todos los honores y que incluso se plantee presentarlo, veintiséis años después, como entonces, en la misma librería de Madrid.
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En El run run de La Vanguardia, Quim Monzó, hablaba de www. mensactivism.com, una página que recoge cuestiones de interés para hombres y mujeres, que «empiezan a estar hartos del sexismo hembrista que arrincona las noticias que no den del hombre una imagen de machista asqueroso.» Y cita a la publicidad que trata a los hombres de idiotas, con el queso o con las lavadoras, o los jueces que de forma automática otorgan la custodia de los hijos a la mujer; de pruebas de adn para desmontar paternidades inexistentes o de iniciativas que prohíben a los alumnos masculinos de un instituto de noruega mear de pie. Habla de prejuicios y corsés que la gente inteligente no soporta.
Uno de los cuadros de 
Preparando unas notas para aun trabajo sobre realidad y ficción y nuevas formas en el documental cinematográfico, en la narración audiovisual, me encuentro con un nombre, Toni Serra, que acaba de recibir en Colonia, Alemania, 
Cosas que pasan en los rincones. Hipoteca. Enfermedad. Realquiler. Centro terapéutico. Retorno. Habitación. Apremian. Se plantean. Sin vínculos. Suministros. Propaganda. Medicación. Debe. Tiempo parcial. 
Me gusta el piano, y me duele: esas cosas inalcanzables. 
policías seductores y corruptos, policías ingenuos y cargados de culpa, pasados que vuelven a crecer como rabos de lagartija, mujeres fatales, mujeres fuertes, garitos, boxeo, sombreros, sexo dislocado, esquinas, poder, música afilada, disparos, carreras frustradas a la fama, una ciudad, por supuesto, y un misterio: toda la estantería de especies. Pues no. Hay estilo, sí; citas, como siempre; dios, pero ni pizca de emoción verdadera, de orden propio, de sentido. Sólo carcasa. Los dos tipos están perdidos en sus trajes, más pendientes de sus mandíbulas que de sus personajes y Scarlett Johansen parece un ama de casa despistada, inexistente. 
Es domingo. Hagamosun paréntesis para la música excelente, haciéndole caso a Chano. 
Uno. La película de 
…por la mañana recogieron los disfraces de Halloween y al final no fuimos al cementerio porque hay demasiados kilómetros. Pese a todo, era un día de trabajo y de poco tiempo. En la mesa pusimos buñuelos para el postre y hablamos de calabazas, de fantasmas, de costumbres y tradiciones, y recordamos a los tres abuelos que no están.
El libro es un relato minucioso, sin paliativos, sin exorcismos poéticos, sólo la enumeración delicada y profunda de emociones y detalles vividos en salas de hospital, en dormitorios vacíos, en cocinas que ya no tienen sentido, para constatar que, efectivamente, la muerte existe. Es una primera persona que acompaña siempre al lector, que le deja entrar, mirar en los informes médicos, en la agendas, en los libros pasados, en los cuadernos de notas, hasta conseguir una fluidez de relato mucho más complejo y refinado de lo que aparenta.
«Descubrí maravillado lo que es sentirse padre: es mucho mejor que ser una estrella de rock», confiesa ahora Steward Copeland, en algún momento creador y batería de The Police y 