Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado
Tiene razón Borges. Arrastraba sueño. Llueve, he dormido y me he despertado nuevo.
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6 comentarios
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LLUVIAEntonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados. Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban:No habían despertado todavía al amor.No sabían nada de nosotros.De nuestro secreto.Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura de nuestra fatiga.Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los ademanes y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección.Te quiero con toda la ternura de la lluvia.Te quiero con toda la furia de la lluvia.Te quiero con todos los violines de la lluvia.Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes.Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana, increíble, pero, tan real, numerosa, pero tan mía.Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.Oh, visitante.Ya es seguro que ningún desvío nos separará.Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el destino único.Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada.Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea del otoño.Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa, que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo seamos sombras, y todavía estemos pegados, juntos, subiendo siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.Oh, visitante.Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.Estoy tocado de tu destino.Al extremo de que nada te pertenece sino yo.Al extremo de que nada me pertenece sino tú.Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima, recóndita alegría.Estoy tocado de tu destino.Oh, lluvia. Oh, generosa.Raúl González Tuñón(Argentino)de Todos bailan (1935)
30 noviembre -0001 | 0:00
Entonces, el pasado ha llegado. Una fina lluvia nos ha sorprendido mientras el verdor de la Casa de Campo, casi ha sido una ilusión.No entiendo a la gente que está todo el día enfadada por esta lluvia casi semi.milagrosa. Sólo ver cómo se limpia el cielo, merece que la felicidad acampe en nuestras almas.Jaes, me ha gustado esta entrada. Una entrada casi poética..en estos tiempos tan difíciles para lírica………..Un saludo.MujerMadrid
04 noviembre 2006 | 21:17
Tu vida interior es tan bella cómo tú.No habrá nunca una puerta. Estás dentroy el alcázar abarca el universoy no tiene ni anverso ni reversoni externo muro ni secreto centro.No esperes que el rigor de tu caminoque tercamente se bifurca en otro,tendrá fin. Es de hierro tu destinocomo tu juez. No aguardes la embestidadel toro que es un hombre y cuya extrañaforma plural da horror a la marañade interminable piedra entretejida.No existe. Nada esperes. Ni siquieraen el negro crepúsculo la fiera.
04 noviembre 2006 | 22:43
Se me escapó el clikc! Te decía cuan interesante me resultan tus fotos, citas, en síntesis, tú.Y te dejé haciendo alusión a Borges , algo que talvez, y por que no, sea un punto de contacto entre Ud. y yo.Ud y yo, esencia, espíritu.Sí, platónico.Saludos desde el sur de latinoamérica.Sí.De allí, justamente donde nació pero no murió, Jorge Luis Borges.En mi espíritu está cada vez más vivo.Con lo bueno y lo malo.Era un viejo pícaro,Pero tan genuino como Ud. y como yo.Hasta luego , guapo.
04 noviembre 2006 | 22:47
Hola. Visita: http://www.anhedonia0.blogspot.com/ (cuentos eroticos & bizarros en blog)slds
05 noviembre 2006 | 12:37
Respecto a la lluvia:Amo el agua en todos sus estados, pero la lluvia me inspira sueños de fertilidad. Si fuera mi madre, si hubiera nacido una décadas antes, ahora estaría embarazada, leyendo el cuarto volumen de Proust frente al cristal, mientras escucho el suave repicar de la lluvia.¡Ah! Yo sería entonces la mujer castillo velando el sueño de mi futuro príncipe que duerme en su útero-alcázar. Pero ahora no tengo tiempo para leer a Proust, así que habrá que esperar.Respecto a los toros:Con la derecha, una los torea, mientras con la otra, escribe.
05 noviembre 2006 | 12:49