Ixeya construyen en su nuevo EP las armonías en tres estratos distintos: soliloquio del terruño, amasado con calidez y espera estacional, ensoñación nocturna, alejada de la contaminación lumínica, cercano de lo primario, a las leyendas sobre las que escribe la maravillosa Liliana Colanzi en “Ustedes brillan en lo oscuro” y, hoy, mañana, pasado, bajan al abisal rito del inframundo, entre el Neil Gaiman que adora a Toni Amos y Perséfore reina, en la oscuridad, metáfora perfecta del que se olvida de la apariencia y camina seguro, cumpliendo sus promesas. Ya habíamos abierto el Motel para ellas hace unos años.
En seis temas, en seis estadios, con una intro de guitarras acústicas pop, abiertas y jugosas, como un eco que se pierde, cruzando la laguna Estigia sin necesidad de Caronte ni monedas marcadas. Y esas percusiones, el cajón amaestrado, tribal, amarrado a la caliza que no quiere soltar a sus hijas. Y llegan los arpegios de Caronte, compartidos con Roqui Albero, frutas de rojo sangre para seducir al paisano. Es Caronte un anciano que ya no siente el fuego, un silbido de metales, que es un arreglo suntuoso. Escuchas el fraseo, como las mujeres en vela que vigilan Temiscira, y notas cómo las llamas suben de los pies al lugar donde escondieron tu alma al nacer. No hay dulzura impresa en el acorde último de Nix:Flama, con especias fronterizas, en una apertura de folk transmutado en voces paralelas, del norte Carlos Aquilué, entre Lorena Álvarez y los Kiev cuando nieva, en el sur, el emisario de las estrellas, el Bowie de Castellote, Guitarricadelafuente.
«Entre medio, con un centro de gravedad permanente, el color tiene algo de canto a las estrellas, polvo solar, polvo de ángel, guitarras aceleradas. En el tiempo del interludio, un nylon lleno de pelarzas, como piel abandonada por víboras que se cansaron de esperar, recuerdas que es tiempo de Silvana Estrada o de Natalia Lafourcade, con esa comunidad que sigue rezando a La Llorona, esa tribu de guitarras y empastes de arcilla seca que corrigen los huecos del corazón, mordisco de Cerbero que te deja sin habla».
El final, Hydra, con y griega o i latina, es una jota de perversa percusión, salvaje como las serpientes que muerden, dejando el cante listo para que crezca, desde las venas hasta las puntas de los dedos: bandurria y esa manera de rondar. Rondalla a dos voces, como unas Vainica Doble cocinando borrajas en vez de higos chumbos, un metro cuadrado de desierto que se lleva el Cierzo, toda la arena hasta los labios. Los besos de Ixeya tienen sabor seco pero son nutritivos. Romperán el ibón del Pirineo como un terremoto de hiedra, abriéndose paso hasta los corazones.
EP flamígero, de arreglos instrumentales metódicos y voces construidas en álgebra axiomática, con valores medidos con un tiralíneas que se abre paso entre la bruma para dejarnos ver las estrellas. El tiempo consumido en el burbujeo del guiso, cocinado, preso de proteína, mensurablemente apocalíptico, arrollador. La belleza del contenido se complementa con un continente magnífico, obra de SaraCreativa, que agudiza lo incisivo de la propuesta, regalando un mapa, una guía en el infinito.