Uno de los propósitos que me he impuesto para este año es dejar de fumar. Y no lo logro ni a la de tres. Prometo que lo he intentado, pero soy incapaz.
Mi relación con el tabaco es de amor odio. Cuando era adolescente le comía la olla a mi padre con los peligros que conllevaba. Él aguantaba estoico mis peroratas mientras daba una bocanada a su Ducados. Aún recuerdo su olor.
No sé por qué, si por quererme hacer la adulta, la moderna o la rebelde, encendí mi primer cigarrillo. Tendría unos 15 años y lo acompañé de medio cubata de vodka con limón en una fiesta del cole. Pillé un globo de órdago.
Con los años, he fumado más o menos. Pero no recuerdo un día sin que el humo de los cigarrillos haya penetrado, al menos en una ocasión, en mis pulmones.
Algunos días de estos meses, sólo he fumado dos o tres cigarrillos. Y me planteo: para dar caladitas, ¿no te valdría más la pena dejarlo? Pero no. Aunque sepa que es muy malo, me gusta fumar y me puede el mono. ¿Para qué pasarlo mal?
El otro día, en el trabajo, bajé a la calle a fumar. Fue a media tarde. Cuando llegué, tenía un correo electrónico en la bandeja de entrada. Era de una de mis compañeras. El asunto, “Con cariño”. Llevaba este adjunto:
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“¡Qué asco!”, pensé. A las dos horas se me había olvidado. Hasta hoy, que es el día mundial sin tabaco. Feliz jornada. Me voy a fumar el segundo cigarrillo del día.
