Durante los diez primeros minutos del trayecto ninguno de los dos dijo nada, sólo un mutuo buenos días nada más subir al taxi y el destino de rigor, dicho como sin ganas, apático como su aspecto. Podría tener entre ochenta y doscientos años, arrugas en el rostro como para hundir los dedos hasta la cutícula (el tirante moño en su cabello ni siquiera conseguía ese efecto lifting, o tal vez sí; imagínense sin él), los lóbulos de las orejas estirados hasta casi rozar sus hombros (¿cuánto pesarán esos pendientes? ¿100 kg?) y un cuerpecito similar al de un galgo desnutrido, sólo huesos envueltos en un vestido largo y blanco (como esos huesos para caldo que te envuelve el carnicero). Con ese aspecto tan frágil me pregunté cómo podía tenerse en pie y sin ayuda, o incluso cómo conseguía sobrevivir con semejante edad y semejante porte en esta ciudad caníbal.
Pero después de, como digo, diez minutos de sepulcral silencio, sucedió algo que me desconcertó y maravilló al mismo tiempo: bajé la ventanilla, me llegó ese olor a primavera, y estornudé. No fue mi estornudo lo extraordinario (soy alérgico a las gramíneas), sino la reacción de aquella mujer ante aquel explosivo e incómodo momento. Trataré de transcribirlo tal cual sucedió:
– ¡¡¡Assschhhisss!!!
– Salud – dijo ella.
– Gracias.
– ¿Es usted alérgico?
– Sí.
– Me alegro mucho por usted.
Levanté las cejas, sorprendido.
– De joven yo también era alérgica a las gramíneas. Me ponía fatal, malísima. Se me hinchaba la cara y los ojos, parecía que me fueran a explotar en cualquier momento. También estornudaba, como usted. En uno de esos brotes de alergia, tenía yo 19 años (le hablo del año 35, uno antes de estallar la guerra), mi madre me llevó al médico, al Doctor Robles. Recuerdo que después de hacerle una serie de preguntas a mi madre, el doctor se acercó a mí, me abrió un párpado con los dedos y dejó caer con mucho cuidado una gota de colirio sobre mi ojo. El efecto-lente de esa gota amplificó mi visión del doctor con sumo detalle y tal vez gracias a eso, gracias a verle TAN grande y TAN bello, me enamoré perdidamente de él. Apenas siete meses después de aquello, el Doctor Robles y yo nos casamos. Él también se enamoró de mí. Yo era muy guapa de joven. Tardamos tan pocos meses en casarnos porque él tuvo que marchar a la guerra y quería darme un hijo por lo que pudiera pasarle. Y pasó. ¡Vaya si pasó! Un mes antes de que naciera nuestra hija me llegaron noticias de su muerte. Fue fusilado, por error, por el bando Nacional. El también pertenecía al mismo bando, pero los suyos le confundieron con un soldado Republicano infiltrado. Desde entonces nunca he estado con otro hombre. Siempre he vivido por y para nuestra hija Lourdes, mi niña Lou, que por cierto: también era alérgica a las gramíneas. Lourditas murió hace dos años, a los 73. Y yo sigo viva, ya ve. Con mis 93 castañas. Siempre he pensado que aquellas gotas de colirio que mi marido me echó en los ojos aquella vez, cuando me enamoré de él y él de mí, me hicieron inmortal.
Preciosa historia la de aquella usuaria. Preciosa y dura, también.
11 mayo 2011 | 00:22
Simpulso, está muy bonito el post pero la mama no tiene solo 10 anos + que la hija…creo que no te diste cuenta del error
Buenas noches
11 mayo 2011 | 00:29
con 8 años tuvo a su hija?
11 mayo 2011 | 00:29
ni que lo digas….me encanta escuchar o leer historias asi, me produce una extraña sensacion, como de ver mi propia vida en perspectiva, o la de la gente q quiero y pensar como seguira de ahora en mas….y como acabara el blog de nuestra vida
11 mayo 2011 | 00:30
Cierto. Me bailó un número. La hija tenía 73 cuando murió. Corregido. Gracias.
11 mayo 2011 | 00:35
De nada, siempre a tu orden!
11 mayo 2011 | 00:37
Excelente historia!!!!!!!!
11 mayo 2011 | 00:38
Al médico Simp!
11 mayo 2011 | 00:48
Preciosa historia la que te has inventado. Que no digo yo que no pueda ser real, no, lo que digo es que tu pretensión con ella se cae por su propio peso. Vamos que se nta la finalidad de ella. Sobre todo en tu recalcamiento, con lo cual, te ha faltado el pequeño dato de concordar años y fechas.
¡Cachisss! Que se te ve el plumero , majete
11 mayo 2011 | 00:49
si en el 35 tenia 19 años… ahora no tendria que tener 95??
esa señora ademas de tener una historia apasionante, tambien se quita años!
11 mayo 2011 | 00:54
Tremenda, sobre todo por soltar así lo de que le confundieron con un espía, como si fuese algo que cualquiera pudiese entender, o al menos así se me hace a mi.
Una cosa, escucharnos a nosotros mismos, es necesario, listillo. (No recuerdo dónde te he leído algo sobre este tema)
11 mayo 2011 | 01:00
Ahhh…hoy me has robado el alma con tu historia..vivir por y para el amor!
http://mispieshacenelcamino.blogspot.com
11 mayo 2011 | 01:03
Lo mejor, la foto, que es un fotograma de la peli de Ken Loach «Tierra y libertad». Cojonuda pelicula, de recomendada visión y revisión. No tiene nada que ver con lo que tú has escrito, pero eso parece que a ti te da igual.
Venceremos, porque tenemos la razón…
11 mayo 2011 | 01:15
Vaya con la vida…
11 mayo 2011 | 01:22
Ella parecería solo huesos, pero a mi me ha dejado la piel de gallina. Increíble…
Será cierto eso de que «la vida pasa y pesa»
11 mayo 2011 | 01:31
No entiendo a los que insisten constantemente en tachar de «falsos» los bonitos ratitos que simpulso nos regala cada día.
¿¿¿¿¿¿Y qué?????
Debe ser una amarga sensación la de sobrevivir a tus hijos… sin duda.
11 mayo 2011 | 02:02
Es bastante fácil, al que no le guste que se largue…si no tiene que gustarnos todo lo que escriba, igual que nadie os obliga a leerle cada noche…
Una vez más me encantó, con baile de fechas incluido, o aunque sea producto de la imaginación de Dani, me encantó.
Buenas noches para todos
11 mayo 2011 | 02:15
Mira… ya sé por donde vais… y de galgo…vuestra madre, así k a los 22, no? Y luego encima el gato perdido… k humor, lo del gato ha sido gracioso, si, me ha hecho gracia. Quién coño es Dani? Y k hago yo en un sitio como este? Tenia mi tesis hecha y ahora todo x los suelos. Es como si estuviera en los límites de la realidad, tu ru tu ru. Ostia, hay la madre, no será JM al final? Alguien me lo puede decir? Joder, k liante k eres, ya no me molas chaval, lo de peke se ha perdido, con lo bien k me caiste en el gym, has perdido los 12 puntos, te kedas sin carné!
11 mayo 2011 | 05:41
Bon dia! Recuerdos al simpático ayudante!
11 mayo 2011 | 05:43
Mira…no me voy a leer todo el blog, si es lo k pretendéis, no lo haré. Joder, así k JM tb tiene una doble cara? Lo ves! Te dije k nos parecíamos y tu no lo viste, si no hubieras empezado con tu juego, yo no me hubiera cambiado de gym y seríamos amigos «normales» y no esta cosa rara. x cierto, lo de la muerte del doctor no me ha molado, ok? Y encima lo ponéis de nacional, k os metáis conmigo, vale? Y a él lo dejáis vivito y coleando o entonces voy a sacar las garras y no habrán amistades ni ostias. No va a kedar vivo ni el apuntador.
11 mayo 2011 | 05:51
ui, ui, kheno está k arde, no debería ser yo la k estuviera en la hoguera??? Vaya x Dios, k cosas tiene la vida…motas de polvo van, motas de polvo vienen, se finí.
11 mayo 2011 | 06:28
Debe ser una amarga sensación la de sobrevivir a tus hijos… sin duda. jijijiji. Si, cierto, muy amarga, acaba doliendo en el alma, tantos retrovisores de motos rotos andan sueltos k si los tuviéramos k contar…
11 mayo 2011 | 06:44
No tuvieron en cuenta k se acercaban a un puñetero carro blindado.
11 mayo 2011 | 06:46
Mira k hacer caso omiso a mis buenas dotes de teleoperadora con mis sabios consejos: «no juzguéis nenes, no juzguéis» Os daréis contra un muro y perderéis el poco control k os kedaba.
11 mayo 2011 | 06:48
oye, para mi esto es un juego y no hay más, pa k seguir dando vueltas a lo mismo pero, estaba pensando k, menudo dinamisno y émfasis. Es decir, vaya curro, tremendo curro, para empezar el k se dedica a escribir todas las noches, después la peña de los bloggers, las relaciones de todo con todo, supongo k vuestros superdidácticas conversaiones vía skype pal acuerdo. Y, la verdad, yo sigo akí sin entender el entramado principal, es decir, sí, claro, conspiración pero dónde no hay, no hay, no se puede culpar a kién hace las cosas bien. Pero esto sigue y sigue, así k mi duda es? Sabéis muy bien lo k hacéis?
11 mayo 2011 | 07:09
Yo creo k keréis una cabeza de turco para justificar vuestra locura prematura y, la verdad, no sé yo si esto de la santa inkisición ya estaba bien donde se kedó. Os habáis vuelto unos trogloditas de pelo en pecho, eh? Aún continua avanzando el mundo? O estamos parados?
11 mayo 2011 | 07:13
Ya os lo montaréis, la verdad, yo me lo paso bien leyendo vuestras historias y Sak seguro k tb, por lo tanto, k siga la fiesta. Aunk, me empieza a cansar esto de ser siempre el mono, joder, hecho de menos la seriedad k toda persona necesita pa sentirse realizada, k le vamos a hacer, no se puede ser serio x akí, hay k ser consciente de la inconsciencia k supone ir en un taxi tan lleno.
11 mayo 2011 | 07:23
El colirio del amor?? Qué peligroso!!
No quiero imaginarme qué pasaría si echamos unas gotas a los ojos de cierta gente. ¿Y si un político en pleno enfrentamiento cara a cara con su rival se echa unas gotas?¿Y si a Guardiola le escuece el ojo en uno de los clásicos? ¿Y si mi doctor de toda la vida (del Opus desde que nació) me echa unas gotas en una de sus consultas?
Bufff, yo no vendería ese frasco por nada del mundo!!!
11 mayo 2011 | 08:03
Jajajaja, estoy recordando el momento en k ella dice: «pues un gato trae mala suerte», jajaja, k bueno, si, divertido, muy divertido. Bueno, os dejo por hoy, k vaya bien el día.
11 mayo 2011 | 08:07
Las historias que cuentan los mayores sobre la Guerrra Civil suelen ser tan bonitas como tristes. Mi madre tenía nueve años cuando reventó la guerra, y sus recuerdos eran los de una niñita inocente (eran tan inocentes los niños en aquella época): los refugios, el «moro» muerto en la puerta de la escuela, las picardías de la madre para obtener más comida en tiempo de hambre. Se notaba en sus recuerdos un saborcillo amargo de aventura, porque dormían con la ropa puesta, porque a media noche se organizaba una buena y corrían hacia los refugios, y los ricos les miraban por encima del hombro, porque no les parecía bien compartir refugio con trabajadores (gente de alpargata, les llamaban). Ella tuvo la suerte de no perder a ningún ser querido, no tenemos ningún pariente enterrado en las cunetas. Para ella, la guerra fue eso, una aventura infantil sin pan ni chocolate para merendar…
11 mayo 2011 | 08:11
Oye, señor yonomebajo, k no me venda motos, k lo de la kamorra napolitana para volver a hacer de esto una guerra de amores a la antigua usanza no me lo trago. Bueno, pues eso, bon día!
11 mayo 2011 | 08:19
No estoy muy seguro de querer vivir tantos años…
Un beso a Marisa, en especial.! Gracias, tu sabes porqué.
11 mayo 2011 | 08:32
yeap, it’s true , keep go on, thx a lot !
11 mayo 2011 | 08:35
Buenos días,
Después de lo vivido y sufrido, son normales esas arrugas. Además no creo que importen!!!
Muy bonita si señor.
11 mayo 2011 | 08:55
Joder, me siento mal, me hacéis dudar hasta de mi sombra. Oye, no sé kién es Dani, de verdad, pero ,por si es JM, pues eso, ke lo siento. No me va hacer daño a la gente k sé k tiene buen corazón, sabes k no hablaba en serio. Oye, lo dejo, es el primer día después de mucho tiempo k esto realmente me huele a chamuskina.
11 mayo 2011 | 08:57
Yo cuando era joven me echaba colirio para ir a casa. ¿me habré vuelto inmortal?
11 mayo 2011 | 08:59
Anna….que te ocurre? Has dormido bien??
No entiendo ni uno sólo de tus comentarios…porque no te metes en otro blog a decir esas cosas que sólo tú entiendes?
En fin…
Una historia conmovedora, sea cierta o no!
=)
Dejemonos llevar más por las palabras que preguntarnos porque o cómo están escritas.
Buenos días Dani!!
11 mayo 2011 | 09:03
Amor a vista ampliada,
por un colirio hechizado,
que le puso a la doncella
cuando fue a la consulta,
acompañada por su madre
para curarse una alergia.
¡Qué doctor más avispado!
Quiso dejar descendencia
antes de irse a la guerra,
donde sería fusilado.
Y transcurrido los años
de aquella bella mujer,
solo quedan unos huesos
que los sostienen una piel
muy arruga por los años.
Piel, que ella cubre de blanco,
con un blanco virginal
ya que, aparte de aquel doctor
que solo unos meses la gozó,
nadie la volvió a gozar.
Ha dedicado su vida
en criar a su pequeña
¡Ay qué vida más ingrata!
Su hija murió antes que ella.
Y en la recta final,
cuando se acaban sus días,
sola tiene que vivir.
con más penas que alegrías.
Con los ojos siempre hinchados
de tanto llorar, a su hija.
Aunque dice esa mujer
que el llanto no es de sufrir
que es, debido a las gramíneas.
¡Cuánto recuerda a su doctor!
y al colirio, aquel elixir del amor,
que un día en sus ojos le puso,
y el secreto de su fórmula
a la tumba o la fosa se llevó.
O tal vez ella nunca muera,
su doctor con aquel colirio,
quizás inmortal a ella la hizo.
11 mayo 2011 | 09:08
Buenos dias a tod@s
Jo q historia tan triste y a la vez q historia tan bonita,,, ays me he emocionado y todo, es q estoy de un sensible ultimamente….
Anna en otros tiempos hubieses ido a la hoguera, y yo personalmente me hubiese encargado de prenderte,,,oradora de «Satannas,, «la madre q te parió q castigo de personaje….
Venga a pasar buen miercoles…
11 mayo 2011 | 09:20
Se te valora el intento: a la próxima, a lo mejor, ya te sale. Ha estado bien ese querer simpatizar con las víctimas del bando «nacional» (que es gracioso, porque ellos mismos se llamaban así, pero el otro bando, no sólo no los desmintió, sino que incorporó el término a su propia jerga, dando a entender más cosas que las que, probablemente, querría evidenciar) Bien, decía, que ya estabas lanzado, pero cuando empezaste a teclear: «Fusilado por…» te empezaron a temblar los dedicos, ¡noooo, nooooo!, y ya no pudiste seguir, así que, ¿cómo no?, resulta que fue fusilado por sus propios camaradas. ¡Hay que joderse! Los rojos jamás fusilaron a nadie, ni por equivocación: con Andeu Nin, por ejemplo, no se equivocaron, lo despellejaron vivo a sabiendas de que era rojo, pero no con una rojez que les molara. Eso sí, luego dijeron que había sido la GESTAPO. ¡Pos claro! ¿Quién, si no?
ANTE LA TRAICIÓN A ESPAÑA, el Bando Nacional va a proceder a reunirse este sábado, 14 de mayo, a las cinco de la tarde, en la Plaza de la República Dominicana de Madrid, donde «los del bando no nacional» asesinaron, sin sombra de equívoco, a unos cuantos nacionales, y donde tienen un monumento en Su Memoria.
Y no me ha temblado el pulso en las teclas, me ha salío tó de seguío.
11 mayo 2011 | 09:26
Muy buena historia Dani.
–
consulta las mejores ofertas de cuenta nomina en
http://www.miseuritos.com/cuenta-nomina/
11 mayo 2011 | 09:29
muy buena historia Dani
–
consulta las mejores ofertas de cuenta nomina
11 mayo 2011 | 09:30
vaya, bonita historia pero triste, es muy duro perder a todos tus seres queridos y terminar solo
11 mayo 2011 | 09:49
Muy bonita y triste, preguntar a los abuelos, ellos tienen muchas histrorias que contar, mi abuelo perdió a su mujer en la Guerra, y se casó con otra, con mi abuela que se quedaba soltera porque su novio dejó embarazada a otra y se tuvo que casar con ella.
Fue un matrimonio de dos soledades, pero no fueron infelices, dentro de las circunstancias, se respetaron y se acompañaron, aunque creo que no se amaron de verdad.
Mi otro abuelo, se fue a la guerra con 18 años, fue herido y cuando se recuperó, acabada la guerra ¡lo mandaron a la mili!, estuvo seis años fuera de su pueblo.
Dice que pasó mucha hambre y se quedó sin juventud, no obstante es uno de los hombres con 93 años más jovial y optimista que conozco.
Sólo hay que rascar un poco y ver todo lo que pasaron nuestros mayores. Como dice mi abuelo ¡QUEJARSE MENOS Y DISFRUTAR DEL PRESENTE!
Besos manchegos.
11 mayo 2011 | 09:53
Cuántas historias de amor truncadas por esa guerra de hermanos contra hermanos -como la llamaba siempre mi abuela Carmen. Tenía varios hermanos y luchando en bandos diferentes. Durísimo, sin duda.
Ella me contó muchas de esas historias de amor, miedo, supervivencia, necesidad, días de incertidumbre, amigos escondidos por nuestros indómitos bosques de robles y hayedos, bombardeos en mitad de la noche, ese alma siempre en un vilo y el hatillo listo para salir corriendo si las circunstancias empujaban.
Y aún se emocionaba, cuando me contaba con la mirada perdida en el infinito, cómo con el corazón en un puño «cruzaba» muchas noches el fuego «enemigo» para que uno de sus hermanos -que estaba en el bando contrario- le hiciera llegar noticias de mi abuelo.
Durante mucho tiempo, noche tras noche, las nuevas fueron buenas y comprobó con inmensa alegría y alivio, que el padre de su único hijo, seguía vivo.
Afortunadamente la guerra no les separó. Tuve la inmensa suerte de conocerlos a los dos. De conocer de primera mano todas estas historias en las que no ganó nadie y perdimos todos -es sólo mi modesta opinión- y de «vivir» uno de esos amores de antes, que poco tienen que ver con los de ahora.
Se me vino a la cabeza este tema de Maná, al leer tu entrañable historia de hoy.
https://www.youtube.com/watch?v=CEUto_6ZrN0&feature=related
**Ana, no olvide abrazar a la «encantadora criatura» de mi parte – desde luegoooo, qué ñoñas les pone a algunos el Moscatel de Alejandría- cuando llegada a la navenodriza.org su décimo sexto sentido, ejem, le diga que tiene a la bella contemporánea delante.
Desde luego hay que reconocer…que maneja información más que clasificada. Ni que fueran siamesas, mademoiselle y usted!
11 mayo 2011 | 10:23
Que pesados sois con que si es inventado o no!!!
La historia de amor es muy bonita, la vida de ella extremadamente dura. Y el relato en general para mi gusto, muy bueno.
De verdad me empieza a cansar la gente que solo pide transcripción 100% de las anecdotas del taxi. Simpul ya ha explicado en muchas ocasiones como trabaja su blog, y tampoco debería haberlas dado.
De verdad…relajaos, disfrutad del relato y ya está no os pongais a buscar el minimo fallo para » descubrir » que el relato es inventado.
Demasiado Inspecto Gadget
11 mayo 2011 | 10:27
No me tokéis las narices kon vuestras classes de historia a lo Corin Tellado, ok? Alguien dijo: «El hombre que no sabe por qué estaría dispuesto a morir no sirve para vivir», bueno, pues yo sé por kién estaría dispuesta a hacerlo. Así k comeduras de olla a mi mente con vuestra forma de analizar al milímetro mis palabras, pocas, ok? Y ahora… retiro mis disculpas, si keréis ponerme entre la espada y la pared, váis mal, muy mal, a mi no me va esto de ahora si… ahora no, y como no me va…akí os kedáis, ke yo no voy dando tumbos kuando se trata de a mis amigos los elijo yo.
11 mayo 2011 | 10:30
Dos personas, dos son las k están por encima de todo, mi pareja y mi hermana, si esto os trae problemas, pues oye, k le vamos a hacer, a la hoguera falta gente tu! Y aki se kedan los galerias preciados de turno con su sintaxis y sus cosillas.
11 mayo 2011 | 10:34
Doc, es ignífuga, jajajajjajaja.
11 mayo 2011 | 11:15
Definitivamente no entiendo nada, debe ser que han afectado demasiado, a mi ya de por si, estropeada mente, la ingesta irracional de sustancias legales e ilegales en mi época post-adolescente…pero no entiendo como a muchos os parece bonita la historia. Que bonito debe ser casarte con 19 años y perder a tu marido un mes antes de dar a luz, que hermoso es pasar hambre, frío y penurias, durate la guerra que te arrebató a tu amor y encima con un bebe a tu cuidado; cuan maravilloso es, pasar el resto de tu vida, volcándote en un hijo y no volver a probar las mieles del sexo ni vivir la pasión enfermiza de enamorarte y como bien dice el argumento, no por oportunidades perdidas o por falta de suerte, sino por voluntad propia. Es precioso vivir la muerte de un hijo antes que la tuya propia…en fin, sin ánimo de ofender a nadie a mi me parece una vida triste y una historia tristísima. La vida puede ser dura pero parece que hay gente que se empeña en hacersela mas dura aún…¿que necesidad hay en no querer vivir al vida?
Lo único bueno de la historia es que la mujer a sus 93 años no está en un geriatrico….¡¡ahhh!!…que no se me olvide, hay un par de frases que me han llamado poderosamente la atención y son: «Él también se enamoró de mí. Yo era muy guapa de joven»…vamos que él se enamoró de ella por que era guapa y punto pelota…total que no entiendo nada.
Dicen que no hay amor que cien años dure, que dure lo que tenga que durar, pero que sea intenso…solo te pido eso.
11 mayo 2011 | 11:35