¿Feliz, o contento?

Te miro a través del espejo y pienso lo mismo que tú. Estamos pensando en lo mismo. Tenemos la misma mirada, el mismo nudo en la garganta.

Piensas que eres feliz cuando en realidad sólo estás contento.

Tu felicidad no es más que la suma de pequeños momentos fundamentales (y sin embargo efímeros), como el humo del fumador, o el carmín de tu amante. Solapas esos momentos fundamentales (y sin embargo efímeros) para evitar el resto, para cubrir con minutos un vacío insoportable que es pólvora y destroza.

Pasas de puntillas por esta vida porque no quieres hacer ruido, ni mucho menos despertar a esa bestia que todos llevamos dentro.

Y si te da por pensar, te dedicas al zapping.

Y si te sientes solo, te apuntas a pilates.

Y si en algún momento de debilidad se te escapa alguna lagrimilla salada dirás que tienes algo en el ojo; que te sople, por favor…

Por eso pienso que no eres feliz. Por eso pienso que sólo estás contento. Ahora mismo estás contento, y puede que mañana también, y si todo sale bien llegarás a mantenerte así durante el resto de tu vida (eres bueno matando el tiempo, llenando huecos, buscando excusas).

A mí me pasa lo mismo. Esta vida frenética me impide pensar; ya ves… es fácil dejarse llevar por la inercia. Por eso yo tampoco soy feliz. Estoy contento. Siempre estoy contento. Y siempre lo estaré. Supongo…

¿Acaso importa el matiz?

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