La guerra comenzó hace meses, años, arrancó hace décadas si me apuráis. Unos visionarios completaron el círculo de la demencia e importaron el fenómeno de las carreras por la calle. Eran los 70, y eran años de recuperación popular, de sintomatología progresiva, de tomar las calles y las asociaciones y los movimientos vecinales que sabían, por aquellos días, a tabaco negro, a pantalones de pana, a diario Pueblo. Por aquellos días se inauguraron democracias y maratones. San Sebastián comenzaba a ser Donosti. Barcelona ya lindaba de nuevo con Cerdanyola. Madrid seguía siendo la aldea de antaño pero en sus polígonos crecían hormigueros y por sus nacientes aceras trotaban corredores.
El anormal del bloque trotaba por la carretera de Burgos, por el arcén hasta las cervezas El Águila, en pantalón vaquero y polo marrón, con aquellas Onitsuka naranjotas última generación. Había dejado de fumar por prescripción; pero hombre, haga algo de ejercicio, lo más fácil, usted sabrá, qué se yo, correr. Su status pasaba de desconocer aquel hecho rural, salvo que en su tierra hubiera tradición de apostadores, de korrokolariak, a sumergirse en el lado de la bronca.
Los homínidos que rechazaban la revisión médica, el descubrimiento del linfoma o del bronquio negro, seguían alegres al volante de su Seat 124.
Hasta que les pilló el primer corte de tráfico. La puta maratón. No se podrían ir a correr a la casa de campo, al monte. Y estaban aún por llegar los días de la saturación, del caos circulatorio. Aquellos imbéciles comenzaban a tomar partido en la batalla por el asfalto.
Aunque en muchos sitios todavía anden en las cavernas del running en esto de cortar el tráfico para nosotros parece que las cosas van cambiando, me atrevería a decir que a mejor pero no me atrevo ;-)Al menos ahora salgo del portal en paños menores y la gente no hace comentarios maledicentes «¿ande irá ese loco del tercero?», y eso que llevo menos de five years corriendo digo haciendo el gamba.
05 abril 2006 | 17:05