Paso de cebra

Cosas que pasan en los rincones. Ahora sí, ahora ya podía imaginarse un futuro. Tenía el título en el bolsiillo y sólo debía esperar a que llegaran las ofertas: experto en lectura lejana de labios: las televisiones le buscarían para analizar las batallas verbales de los deportistas en cualquier rincón del campo, insultos, desafíos, secretos; de los chiquilicuatres de revista, insultos, misterios, golfadas, bodas, bautizos, conspiraciones. Y los servicios de inteligencia, y las policías diversas y las empresas: el podía descifrarlo todo con su título.
Llegó al paso de cebra y, para entretenerse, rastreó las conversaciones de enfrente, al otro lado de la carretera: dos hombres altos hablaban de ciencia ficción; dos niñas, de historia sagrada; a su lado, una mujer aburrida miraba el suelo, un hombre solo ni siquiera miraba; y una rubia…, una rubia delicada le miraba a él, sus ojos fijos en los suyos, mientras hablaba. Nadie podía enterderla porque susurraba, seguro que sususrraba, pero él tradujo sus palabras:
-Ahora sí, te dejo mi cuello, y mi pecho, y…
El parpadeó, ella parpadeó. El enfocó mejor, pero era indudable: a través de las gafillas estrechas que le enmarcaban la cara la rubia le miraba; el pelo le arropaba las orejas en las que brillaban dos pendientes plateados, dos destellos y los ojos estaban perdidos, extasiados. Y seguía susurrando, la cabeza inclinada, entregada:
– … y luego yo te lo hago a tí, sí, ahora mismo, ahora en cuanto…
El tenía el título y ella le estaba diciendo todo eso, lo de la espalda y los labios, los mordicos, los… Ella se calló. Y se rió, justo con el semáforo en verde.
Cuando se cruzaron en el centro del paso de cebra él pudo descubir los dos destellos que la rubia tenía en las orejas, dos auriculares de teléfono por los que su novio ahora le estaba haciendo disfutar.

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