En rojo

Cosas que pasan en los rincones. Los otros peatones cruzaban la calle: no pasaban coches, pero el semáforo estaba en rojo. En rojo. Él pensaba todavía en los tres encuentros, en las tres conversaciones. ¿Por qué habían sido la misma mañana de domingo? Frente al quiosco de los periódicos María le anunció que iba a hacer obras en su casa, ahora podían, obras para encontrar espacio para un nuevo habitante que llegaría en meses aunque todavía no se le notara en el perfil. Le dio la enhorabuena y empezó un paseo. En una esquina Miguel le saludó desde el coche: se marchaba de la ciudad, había pagado la hipoteca, alquilaría la casa y con ese ingreso viviría con mucho menos en una perdida esquina del mar. Siguió hasta el parque. Le gustó mirar los árboles verdes en diciembre, casi solo, en ese lugar casi secreto del oeste. Allí sonó el teléfono móvil. Jorge le invitaba a comer para contarle el viaje que tenía decidido: un año como mínimo de norte a sur, toda América, se despedía del trabajo esa semana y quería empezar con el año.

Una bocina le espabiló cuando estaba en el centro de calle. El semáforo estaba en rojo y un coche reclamaba paso. Aceleró y entonces descubrió la razones de los tres, la misma para cada uno: en el último mes había muerto el padre de María, el padre de Miguel, la madre de Jorge. Las liquidaciones de la herencia les habían permitido cambiar el paso. Delante del portal les envidió. El ascensor tembló mientras subía.

Cuando llegó a casa fue directo al rincón del teléfono. Llamó a su padre y supo que estaba bien, perfectamente, sin achaques. Hacía frío, eso sí, pero la calefacción funcionaba como en un palacio. Se alegró. Y colgó.

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