Un gaucho sigue a una virgen de plástico que vuela colgada de un manojo de globos. Este relato, que ha ganado el premio Ignacio Aldecoa, forma parte del libro titulado Chéljelon, de Marcelo Donadello.
Chéljelon quiere decir «mariposa» en lengua tehuelche, propia de los nativos de la Patagonia argentina. Esa mariposa puntea la forma de la constelación de Orión y el título representa bien a toda la novela (los cuentos forman una novela), que trasciende el realismo y apela a ratos a lo desconocido, lo misterioso y lo que antes pudo ser magia y hoy es física.
El cuento La virgen de tergopol remite al poliextireno expandido, que es el material con que ha sido fabricada la virgen que vuela sobre la pampa hasta que los globos agotan el helio.
Borges está por todo como una sombra remota, aunque eso pasa en el mundo en general: uno de los méritos de este libro podría ser diluir o amerar esa presencia.
Los cuentos llevan una indicación de fecha y lugar y el paso de las hojas favorece una especie de jueguito fácil que consiste en empalmarlos, relacionar los personajes, los tiempos, las historias.
El cuento o capítulo que abre y casi cierra el libro –primorosamente editado por Fulgencio Pimentel– es inolvidable, fulgurante en su normalidad. Ese cuento, que son dos, me recuerda a El cielo sobre Berlín (Wim Wenders, 1987), y a cierto anuncio de electrodomésticos Balay. Ese cuento, que son dos, bastaría para darle un lugar a su autor y a sus personajes en el Olimpo literario si aun existiera. Sale un Dios inútil empuñando un saxo, una pistola. Vida misma.
La prosa es cuchillera, magnífica, radial. Lírica secante irreversible.
En Chéljelon cada frase mueve el mundo.
Tres amigos, sus mujeres, en el fin del mundo de cada día.
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Me recuerda a ratos al libro de Octavio, El imperio de las luces, también novela de cuentos con entrelazamiento cuántico.