Seguimos medio vivos casi viernesmente
pasando del virus, como si no existiera (o quizá no existe y los muertos son mentiras del gobierno)
el gentío se hace pcrs en masa y la mayoría salen positivas y no tienen síntomas
aunque alguno va a la uci
exponencialmente nada
quizá el virus no existe como decía Miguel Bosé
y todo son inventos y conjuras para dominar el mundo
que ya se escapa
Pero un hombre ha muerto en el tranvía en Suiza y su móvil ha sonado 40 veces y nadie se ha dado cuenta
ha hecho cuatro trayectos muerto en su asiento y el iphone a tope sonando
y nadie se ha preguntado por qué no respondía
si estaba dormido
era sastre
en Suiza
–
Este poema de Miguel Labordeta, que mañana cumple 100 años dondequiera que estemos:
Cada lunes cada lunes dolorido bajo la lluvia sola
mil años al menos o mil siglos
vuelve a nacer mi sed a todo trance
y sombras silenciosas de personas que aúllan y que amaron
cruzan los gabinetes solitarios
hacia el próximo aniversario de su total fallecimiento.
(Abajo, el enlace de la antología).
–
Casi vivos llegando al viernes
las calles llenas el virus suelto pero ya solo le hacen caso
los 6 a 5 del TC, que han impugnado todo el año
retrospectivo existente
retroacciones del sinvivir
Salen los datos del hambre y el asco, desde la gran recesión, como si hubiera terminado alguna vez
La gran recesión empezó y ha empalmado con esta pandemia
pero es mejor no leer esas noticias
que se pierden enseguida en el averno
–
Llegando arrastras al viernes de los dolores los amargorios y el tomo de Kant en el móvil
Nuevas Ilusiones SA Inc Corp
saltar a la piscina desde un tercer piso, escalar torres más altas han caído,
eyacular sin mirar a quién como famosos tiktokers y afamados youtubers
vuelva la fiesta antes de que el invierno nuclear nos sepulte y todo sea como Cuba Somalia Nicaragua Corea la mala y cien nositios más
vuelva la fiesta retroactiva
que nos han quitado tantas veces lo bailado
que ya no hay tiempo ni de ponernos malos
las multas incobrables del año de las residencias fantasma zombis genéricos
hagamos como que no pasa nada
como hemos hecho siempre
y haremos
para seguir tirando
amén
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El 73% cree que los hijos vivirán peor que los padres (pero no peor que los abuelos)
—
Antología de poemas de Miguel Labordeta de Alfredo Saldaña y Antonio Pérez Lasheras en Archive.org.
Miguel Labordeta cumpliría mañana viernes 100 años.
#100añosMiguelLabordeta
SALUTACIÓN AL PUEBLO EN PRIMAVERA
En tu luto descalzo en tu soledad de pan
quiero hablarte pueblo mío mi pueblo
de hombres feos con temple de horizonte
y un oculto bramido desgarrado de corazón de toro
y desparramada fiebre carcomida
bajo tanta bufanda rota gastada pana
tanto lecho con chinches tanto sudor esclavo
entre los días grises camino de la fábrica o del campo
más allá de la muerte herido encadenado fustigado
barrido por los soles los hielos el viento inmenso del oeste
galopando por llanuras golpeando las fosas de adobes para siglos
y entre minuto y tarde de un viejo can en sueños
los implacables plazos al explotador de turno
la graciosa novia que espera en los portales la anciana tía loca
un padre embriagado los partos y las muertes
que traen a los umbrales un sabor madrugado a cloroformo y rosas
la vida es eso: lo que acaso dicen los hijos pues que vienen
los que se van algún hermano tísico primaveras que pasan por aceras y campos.
dejando en los pasillos un triste olor a hermoso a bolsillo vacío a tibia mañanada con un reloj parado.
y las lunas se extienden se derrochan ahorros tan pequeños
y una posible tarde de sábado de agosto
te abandonas cansadamente y sucio al margen de tus ríos.
Pero tu espesa pena no la lloras
no la gimes la escondes con cólera y vergüenza
como tu amor tan bueno allá en el fondo
y tu mendrugo negro cotidiano
y tu vieja chaqueta del oficio y el rostro de tu mujer enferma
y los años que huyen por cinemas de barrio
donde tiemblas de miedo y de deseo
y la tasca con humo donde el rato te mata sin saberlo.
Quiero en los ojos pues mirarte
contemplar tu alma sepultada como un león dormido
apretar en la mía tu antigua mano ibérica
señalar en mi sangre el fuego de tu origen
unir a mi esperanza tu infortunio
y escuchar la alegre valentía de tu gesto
a ternura cruel de tus canciones.
Ahora quiero hablarte pues mi pueblo pueblo mío
desde el balcón de mi locura hablarte
con mi espada en la mano
con mis ojos de sacerdote y tigre
hablarte en el saludo.
Ahora que estoy de pie
y miro el porvenir tempestuoso de los hombres
ahora que me siento atrozmente avergonzado
de que tú que amasaste gota a gota de sangre
con un sudor de llanto y gloriosa fatiga apasionada
el vientre de la tierra y la entrega del mundo
hacia un remoto cielo todo azul entre espigas
alimentos recosidos pingajos migajas de penuria
desnutridos villorrios quimeras para nadie
tú
olvidada muchedumbre de peones mortales
recibe así mi humilde salutación de hombre
al estallar la primavera
por las amargas lenguas de la patria.
Abril 1951
—
Cambio Climático (CC), crecimiento indefinido, bla bla
El MIT predijo en 1972 que la sociedad colapsaría este siglo y que el crecimiento no podría sostenerse. Una nueva investigación confirma que el colapso es uno de los escenarios posibles (Climaterra) ···> Límites del crecimiento, por Gaya Herrington (KPGM).
El IPCC efecto invernadero es inquietante (Europa Press).
Entonces estamos en el filo de varias navajas. El cambio climático (CC) es más rápido y evidente de lo que anunciaban.
Ya vemos que el crecimiento cuesta cada vez más, o no se consigue. Las propuestas de la Unión Europea son chulas, pero se quedan cortas. Y aun así nos parecen largas, exageradas. Cuesta hacerse a la idea. Quizá necesitamos más series, documentales, lo que sea.
Por cierto el Pacto Verde Europeo, que es como se llama el plan presentado ayer, está en español enel sitio oficial de la UE.
O que nos llegue a la puerta de casa la evidencia, aunque entonces será tarde. Ya llega en pequeñas dosis. SOlo hay que ver el cubo de basura, la locura de los contenedores. Los plásticos se exportan a África para que los tiren al mar, a su mar, que es el único.