Sitios que cierran y sitios que abren. Sitios y personas con poder pueden hacer lo que quieran, las leyes no van con ellos/as. Abren, cierran, se quedan a medias. Negocios sin poder tienen que someterse y cerrar. Autónomos sin más.
El poeta dijo soy un hombre sin más. Ahora diría, o dice: soy un autónomo sin más.
El virus va por clases, zonas, etc. Gente con poder va y viene sin restricciones, aviones, jets, autos, convoyes, apisonadoras. Gente con salvoconductos, pases, escolta, dinero se mueve alegremente por el mundo y las provincias no existen a ese nivelazo.
Las provincias existen para los pobres de espíritu y dinero. Bienaventurados y en casa quietos, si la tienen. Este hombre de aquí abajo lleva su casa en una caja de cartón, y se busca refugio en un pasaje semiabandonado, perro semihundido de Goya, en el hueco de la intustria de implantes dentales que ha cerrado de repente.
Las luces navideñas no evocan al Niño Jesús sino a la Constitución, o a otras cosas, según las preferencias de los que manejan los enchufes y los colores de las bombillas.
El tiempo sin tiempo es un limbo provisional que se vuelve definitivo. Si no puedes salir se te hace definitivo, o eterno, que es peor.
Y ahí arriba el helicóptero y sus drones polluelos, vigilando la biopolítica y la biomasa que llena las calles del puente largo sin nada que hacer.
En el mundo digital que desemboca en un repartidor con un bolsón al hombro al gentío le encanta usar sus piernas y ojos y brazos y salir a la prenavidad prohibida, allegados somos, en el bucle del no tiempo, confinados con un solo juguete, dando vueltas en las plazas de la Constitución, que quizá pronto se llamará de otra manera.
Pero es tiempo que no cuenta, vida sin biografía, sin nada que contar excepto que pasó algo extraño, el ajuste de Matrix, y todo se hundió por segunda vez en la misma década.
Excepto lo del hombre que duerme en un cartón todo lo demás es reversible y seguramente significa lo contrario o nada.
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