Reportero: periodista que a fuerza de suposiciones se abre un camino hasta la verdad, y la dispersa en unatempestad de palabras (Diccionario del diablo - Ambrose Bierce)El cómo se hizo de los reportajes de 20 minutos...

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Mis propias mentiras

Como suelo amanecer, me desperté con la cabeza apelmazada por una tabla de clavos, y vi entonces su sombra en el costado derecho de la cama. Pensé que era ella, que había vuelto. ¡Qué ilusión! Amor, amor. Pero recordé que ella me había abandonado para no regresar jamás, esas fueron sus crueles palabras, y mi pelo púbico se erizó ante la espeluznante imagen de De Juana Chaos. Me miraba fijamente, rostro de periquito sicótico, la carne en los huesos, y el horroroso bañador azul. Cara a cara, en la misma almohada, y yo con mis gallumbos rosados, encogido por un miedo fetal/rectal. Comprenderán que no pudiera arrancarme las legañas: había un terrorista en huelga de hambre entre mis sábanas. Cuando acerté a decir un entrecortado “¿Iñaki?”, el cuerpo se transmutó, las arañas emergieron de los finos pliegues de su piel casi muerta, y tejieron nuevas formas. Una niña con velo apareció, por mis muslos sentí su sangre, fría y viscosa, sangre árabe. ¡Qué hace una niña iraquí en mi cama! Y luego vino un soldado. Y después la enorme obesa del Estado de Oregón. Y una mancha de petróleo. Y el menor marroquí esnifando la cola en mi calcetín. Y más tarde el cuerpo quebrado del alcalde de Fago. O la soga de Erika Ortiz Rocasolano. No podía más, ¡pesadillas! y grité, y grité… y todo acabó. Las arañas se fueron de mi cama para regresar en perfecto orden hacia la gruta del televisor. ¡En oídos cerrados no entran arañas! Desde entonces no he vuelto a dormir con la tele encendida: sólo creo en mis propias mentiras y fantasmas.

Javier Rada