Todo se crece y todo

sobrevive, todo es mercurio alzado

en la mañana hacia trópicos nuevos,

hacia nuevas promesas de agua o rayos,

de esculturas heladas

o palmeras.

Porque no existe grano que fecunde

menos de lo que el aire

desexilia, porque toda semilla

trae un surco

de estrechez y destino al corazón.

(André lo supo siempre, siendo ya un niño

enfermo

bajo la luz precisa de Normandía;

siendo la vida armada,

la feroz primavera, un desnudado

rostro entre la niebla

más tupida de Londres).

Todo se crece y todo

sobrevive, todo es umbría

senda desgajada de los instantes

secos. Todo moldea

el paso con que hollamos

las fuentes y la sombra, la distancia

y la sed.

(André, tú lo supiste siempre,

siendo

ya un guiño póstumo en la soga

que cercaba el último

retrato de Óscar Wilde, repoblando

de pájaros la orilla

menos blanca del Támesis).

Porque no existe pétalo que arraigue

sin un ruido en la tierra. Porque

todo destello que se siembra contiene

ya en sí mismo

la espera y su sepulcro,

el camino a la vida. Resurrección

y vuelo condenado.

Un poema debe, para la poetisa Martha Asunción Alonso Moreno, saciar y al mismo tiempo vaciar. “Alumbrar siendo oscuro”. Iluminar rincones poco accesibles del “jardín vallado” que cada uno cultiva con esmero en medio de las ruinas. Versos iguales a semillas que, como en el poema de hoy, nos concretan, quizá determinan.

El primer libro de esta filóloga francesa veinteañera se titula Cronología verde de un otoño y ganó el Premio Blas de Otero en 2008.

Seleccionado y comentado por Nacho Segurado.