¿De dónde surgió la impía Voz
del Hombre que desvela el secreto Ojo
que no tiene orilla?
Lo que no tiene cielo
¿de dónde alimentó
el sueño de los soles perdidos
y el torrente de las historias?
A pesar de todo, vivimos.
A pesar de todo, ansiamos.
Las dulzuras que arrebatan
el momento siniestro
en que los párpados se desmayan
prometiendo el olvido.
A pesar de todo, me enamoro y me monto en los tranvías.
A pesar de todo, tú tienes hijos y preguntas la hora.
A pesar de todo, aquella muchacha azul tarde
se despide por fin, pálida ya, inacabable.
¿Para qué las grutas de la luz
y el oculto resplandor de las sangres?
¿Para qué el adiós moribundo
con que cada tormento
nos depara el futuro?
Hollad todos los vientres.
Saquead las violetas.
Una gloriosa tumba entre los huesos del viento
solicita la fe de los destinos.
Y tú estás muerto
Oscuro rayo, amor mío,
tú sigues muerto,
amor mío.
Ya.
Como si nada hubiera ocurrido.
Como si la huella del beso
fuera un vago desmayo
entre miles de siglos y millones de rosas.
Pues el hombre,
decidme: el hombre,
¿para qué existe?
Salvo la asfixiante vida de provincias y la enseñanza de la Historia, los mundos de Miguel y José Antonio parecen tan diferentes entre sí como el legado artístico que cada uno de ellos dejó. José Antonio, el juglar cercano, el moralista sin ira, el hombre público, íntegro, afable y para nada dado a la misantropía. Miguel, el poeta tímido, el solitario radical cuyo existencialismo primario era parte indiferenciable de su biología. Los hermanos Labordeta. José Antonio falleció el otro día; Miguel hace 40 años.
«Un animal tierno aterido por los estremecimientos cósmicos de los seres terrestres». Es decir, un hombre frágil, con vocación para el desamparo, osadamente libre en un tiempo en el que serlo te convertía no sólo en marginado sino en sospechoso. El retrato que hace Labordeta –nuestro Labordeta- de su hermano mayor es su némesis. Miguel, además, por lo cuentan sus biógrafos, trasegó las vanguardias, fue compañero de los mejores y más radicales (Cirlot) y coqueteó en las tertulias zaragozanas del Niké con -entonces sí tenía justificación llamarlo así- lo políticamente incorrecto.
A la manera de Gil de Biedma, también escribió su propia elegía («Si acaso preguntasen por él / decidles que nunca dijo que existiese»). A la manera de Pessoa o Machado se fabricó sus propios heterónimos (como el genial Valdemar Gris). En uno de sus primeros poemas, en el que se define como ser y artista efímero, se lee este verso genial: «La estatua de humo y hueso que siento que soy».
IMAGEN: www.ctv.es/USERS/cpralcoben/antologia/miguellabordeta.htm
Nacho S. (Twitter: @nemosegu)
demasiada rimbombancia , retorcimiento desmesurado , importancia personal al limite ….demasiada mierda …el poeta es humilde ….si alza la voz lo es porque las Alturas lo raptan ….todo lo demas …. cretinos que quieren decir cosas importantes y desbarran
22 septiembre 2010 | 21:29
Algunas veces decimos cosas persuadidos de su importancia y nos sentimos satisfechos , pero hay gente que nunca comprende nada y todo le parece rimbombante, y hunden al poeta que con todo su amor hizo un poema de mucha altura. Los gusanos siempre nos arrastramos por el lodo y no creemos que en el cielo haya un Dios.
Clica sobre mi nombre
22 septiembre 2010 | 23:19
Solo queria decir lo siguiente, aquel que no vea ni oiga que no sienta ni padezca, pero que no se caye, pues de ruidos sabemos todos y asi interpretaremos a quienes no sepan ver la vida de otros que bien han sabido hacer en la plaza de este mundo.
Un beso a quien bien lo vale.
23 septiembre 2010 | 01:47
Qué fácil escribir un comentario sobre «algo» que «ya» ha sido creado. Este poema es un terremoto de alta magnitud, ¿quien de nosotros es capaz de igualarlo? en esto reside la humildad, no equivocarse.
29 septiembre 2010 | 13:27