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‘Las balas’, de Lorenzo Plana (1965)

La carretera duraba nueve curvas

y quince fríos minutos,

hasta el muelle de los barcos grandes,

presas de nuestros revólveres.

Y disparábamos contra el hierro

como aves felices, lejanas,

blancas como un secreto de mar.

Recuerdo que ya imaginábamos

que atestiguar la infancia

resultaría penoso y ocre,

y con el saber del tiempo invertido

manejábamos con destreza las balas.

Dice Lorenzo Plana, a propósito de la poesía como género introspectivo, que “no hay un arma más efectiva a la hora de cavar hacia el interior, hacia la nieve más arrebatadora”. Y así, en continua interrogación sobre sí mismo, ha ido cimentando su obra poética: como una forma de “desalojar lo obvio” y como un deseo de “habitar la paradoja”, como en otro de sus poemas, el titulado Huckleberry Finn:

Un día me escapé de nuestro piso,

me estuvieron buscando mil ventanas.

Sé que ha pasado el tiempo:

llegarán a decirme que nadie inventó el mar.

Y qué importa, si tienes

un instante después de cada instante

y hay mil ventanas rotas,

un universo desproporcionado,

un mar sin inventar.

Seleccionado y comentado por Nacho Segurado.



3 comentarios

  1. Dice ser ale

    Excelente poema. La infancia, un tiempo que no se termina en el recuerdo… a veces necesitamos de ella para seguir sobreviviendo… feliz fin de semana, un beso

    28 Agosto 2009 | 17:59

  2. Dice ser Nacho

    Feliz fin de semana igualmente, gracias por comentar.

    28 Agosto 2009 | 18:13

  3. Dice ser sueño de aviador

    Era Semana Santa,y empapado yo en sudorcon la gripe en toda el almaviendo la televisiónabrigado con una mantay jugando con mi avión.Blanco y negro todo era,hace tanto que perdió el color,caminito que se alejade donde somos lo mejor.Ay, infancia, resonancia,cómo te recuperaré yo,si no es en sueño eternosin el brillo de tu sol.Era de Semana Santaviendo la televisión,blanco y negro, frío, alma,y jugando con mi aviónvolando sobre los sueñosque despertaron al ser mayor….

    28 Agosto 2009 | 19:43

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