Hace unos días conocí a una chica española que se gana la vida en Tánger bailando la danza del vientre; mejor dicho: intenta ganársela. Sí, porque según cuenta, en cada sala de fiestas, discoteca, pub o local en el que actúa, no han pasado dos días desde su contratación y ya está teniendo problemas. ¿Por qué? Porque el dueño pretende que no sólo sea una artista… También le sugiere que sea “una mujer” (mujer “para todo”, se entiende después de escuchar el rosario de quejas que esgrime y las muchas anécdotas que la persiguen). Y claro, ella, concienciada y consciente de que antes que nada es una persona, una artista a la que le he costado mucho aprender a bailar y llegar hasta aquí, no está dispuesta a que la ninguneen —ni a que la manoseen— o que intenten que baile cuándo y cómo al empresario de turno le apetece. Es decir, cuando a él y a sus clientes-amigos les conviene hacer juergas.

De modo que la bailarina (que es bella y esbelta, elegante, inteligente, y libre por encima de todo), un día sí y otro también, se despide del trabajo. Y vuelta a empezar.

Pero, ¿es que no hay, en esta ciudad, ni un sólo empresario, en el negocio del ocio, que entienda que bailar es una profesión? ¿Tan difícil les es comprender que éste es un oficio como otro cualquiera? ¿Por qué los hombres siempre piensan, generalmente, que una extranjera por estos lares, y bailando la danza del vientre, sólo está haciendo una pausa, antes de acabar compartiendo la intimidad?

Estas son algunas de las preguntas que el otro día se hacía esta generosa española que creía ¡ay, creía… Ingenua!, que su arte, aquí, les podía interesar… ¡Y les interesa!, sin duda. Pero también la posibilidad de convertirla en objeto y truncar su carrera y su libertad. Aunque esto último, seguro, a los hombres (marroquíes o europeos) les da igual; no creo que les importe mucho la persona que baila, la verdad.