Taller de motivación a la escritura

Si en lugar de taxista hubiera sido tornero fresador, o farmacéutico, escribiría odas a los moldes, o sonetos al Paracetamol. La excusa, el escenario, es lo de menos. Escribo para buscar los motivos que me llevan a escribir.

Escribo porque a veces me siento feo (y mi boli es mío y me invento cuando quiero). Escribo porque a veces me siento solo, otras veces necesito sentirme solo y otras en compañía de androides con tres pezones. Escribo para convencerme de que soy más que una hipoteca, más que un número de la Seguridad Social, más que un futuro cadáver. Escribo para reírme de la muerte y para dar de hostias a los cachitas del gimnasio de mi barrio. Escribo para vencer todos mis traumas, para matar a mi madre, para morirme por ti.

Este domingo impartiré un taller de motivación a la escritura. Será en Madrid, a las siete de la tarde en el Espacio Niram, C/ Independencia 2, metro Ópera (entrada libre y gratuita hasta completar aforo). Mi intención es inyectaros motivos para escribir. Animaros, daros razones. Ese pequeño empujón que algunos, tal vez, necesitáis para dejaros violar por las letras que todos llevamos dentro. Quiero trasladaros mi pasión, mis ganas. Y que vosotros me trasladéis las vuestras. Para ello había pensado que podríais traer textos, fragmentos de textos o poemas que os empujen a escribir.

Os pongo un ejemplo que a mí me funciona. El célebre capítulo 7 de Rayuela:

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

También hablaré de cómo vencer el miedo a la página en blanco (sin llamar a tu camello).

¿Te apuntas?

¿Te atreves?

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