Rebeca

Escribo estas líneas en un bar, en la única mesa que quedaba libre, justo debajo del televisor. Están echando fútbol, así que todos los parroquianos, unos 50, miran como hacia mí pero más arriba. Me siento observado aunque nadie me haga ni puto caso. Como Melendi. Es raro escribir mientras todos parecen mirarte y gritan Oaaaa… Uiiiiii… Biennn… a la vez que tecleo, como escrutando mis frases en tiempo real. Esto me genera una presión bastante gilipollas, pero funciona. Me obliga a escribir más concentrado.

¡GOL!, gritan todos. Dos hombres se abrazan. Detrás, una chica me mira. Lleva una camiseta del Real Madrid con su nombre impreso: REBECA. Su novio es el tipo que acaba de abrazar al otro. Ella apenas ha sonreído con el gol de su equipo. Supongo que se convirtió al fútbol para compartir la afición de él. Así de absurdo es el amor. Así de absurdo es el fútbol.

Miro a Rebeca y escribo. Vuelvo a mirar a Rebeca y escribo. Nada atrapa más a una mujer que su propia curiosidad. Ella sabe que estoy escribiendo sobre ella, pero no sabe el qué. Sabe que me inspira, pero no en qué dirección. De hecho, para ella ahora el fútbol no existe. Me mira y frunce las cejas, confusa. Su novio continúa con un brazo sobre el hombro del otro tipo. Para él sólo existe el televisor. Su equipo del alma. Cada vez que se mueve y tapa mi visión de su novia, ella se mueve y me busca con la mirada.

Volvemos a mantener el contacto y sonrío. Atenta a mi sonrisa ella mira a su novio y le abraza, pero él se aparta y continúa comentando la jugada con su amigo. El fútbol es cosa de hombres. Al menos para él.

Ella se marcha al baño. Ahora vuelvo.

(3 minutos)

En efecto, esperé a que saliera del baño y me hice el encontradizo. Previamente escribí en una servilleta una nota para ella: «A mí tampoco me gusta el fútbol. Te guardo el secreto». Conseguí dársela, con mis ojos a escasos diez centímetros de los suyos. Entré en el servicio de caballeros, dejando la puerta entreabierta, y ahí pude ver que ella había vuelto a entrar en su baño para leerla. Es importante entender su reacción. Buscó intimidad para leer mi nota. No la rechazó, ni la tiró al suelo. Se escondió para leer mi nota.

Dadas las circunstancias, lo más lógico habría sido esperar a que ella saliera del baño para conocer su reacción, o para dar un siguiente paso. Pero inquieta más tirar por lo impredecible, así que me marché y volví a mi mesa. Ella aún tardó un par de minutos más en volver. Pensó durante tres o cuatro largos minutos en la nota y en la situación que yo había provocado. Al reunirse con su novio ella volvió a mirarme.

Me sigue mirando. Ahora sin tanto pudor. Me mira fijamente y yo a ella. Quisiera interpretar una señal de socorro en sus ojos; tal vez lo sea.

Concluye el partido. Me acerco a la barra para pedir la cuenta. En esto, me cruzo con su novio y le pregunto:

– ¿Cómo quedó el Madrid?

– Hemos ganado.

– Lo dudo – le digo.  

Ella no está. Perdí su rastro.

Pago, vuelvo a mi mesa y apago el ordenador. Seguiré en casa.

(20minutos)

Al abandonar el bar y montar en mi taxi (aparcado en la misma puerta) encontré la misma servilleta que le tendí a Rebeca en el limpiaparabrisas. Debajo de mi nota había un número de teléfono escrito a boli y una aclaración: «Llma mñana de 8 a 8:30 d la mañna. Ya t cntaré».

He roto la servilleta. No me gusta madrugar. Ni las abreviaturas.

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