Algunas veces cuesta diferenciar el sueño de la vigilia. O tal vez no quieras. Abres un ojo y poco a poco comienzas a tomar conciencia: el tacto de la almohada, la mesilla, un reloj, un cuadro en la pared que reconoces, tu pared, el dormitorio, tu casa, tu hipoteca, tu mundo, tienes hambre. Ahora sabes, aunque no quieras, que lo de atrás era un sueño, que no eres ningún galán con melena ni mucho menos conseguiste rescatar a la princesa del infierno de la droga. Aun así te resistes a creer que aquello no existiera. Parecía TAN real…
Abriste el ojo justo antes de acceder a la cama onírica de una dama cuyo rostro no recuerdas. Justo antes del beso, del roce, de la fusión descarnada. Te levantas, desayunas, una ducha, lees la prensa. No paras de pensar en ese rostro. Tratas de reconstruir cada uno de sus rasgos. La línea de sus ojos, el mentón, las comisuras. No recuerdas nada (puede que su imagen apareciera pixelada para preservar su intimidad, aun en mis sueños).
O tal vez si volvieras a verla sabrías que es ella. Sales a trabajar, coges tu taxi y comienzas a dar vueltas por la ciudad, pero no buscas clientes. Hoy no. Buscas un rostro que encaje con la dama de tu sueño. De dar con ella quizás consigas concluir la historia. Saber al fin a qué saben los besos en sueños. Nada peor que los sueños a medias, los besos a medias. Decapitado amor, como siempre.
Un “niño” de 35 años le dice a su madre:
– Madre, he tenido un sueño horroroso. Se trataba de que estaba toda la casa llena de sal y en la siguiente imagen salías tú dándome de mamar a mí. No es que esté preocupado, pero me parece un sueño muy extraño.
– Hijo, dice la madre, de los sueños no tienes que preocuparte. Basta con saber interpretarlos y quedarte con el mensaje.
– Y, en este caso, ¿cuál sería el mensaje, madre?
– Muy sencillo, hijo mío. ¡SAL DE CASA, MAMONAZO!
21 marzo 2011 | 21:55
Qué curioso!
Una vez soñé que estaba en mi funeral y precisamente sonaba la canción de Pink Floyd que dice Manu, «Wish you were here».
Y así será, lo dejaré escrito, no podéis imaginar lo bien que quedaba con una sola guitarra y voz femenina.
How I wish, how I wish you were here.
We’re just two lost souls
Swimming in a fish bowl,
Year after year,
Running over the same old ground.
What have we found?
The same old fears.
Wish you were here.
21 marzo 2011 | 22:05
Así que piensas que puedes distinguir el Cielo del Infierno,
los cielos azules del dolor.
¿Puedes distinguir un campo verde de un frío raíl de acero?
¿Una sonrisa de un velo?
¿Piensas que puedes distinguirlo?
¿Y consiguieron ellos cambiar tus héroes por fantasmas?
¿Cenizas calientes por árboles?
¿Aire caliente por una fresca brisa?
¿Fría comodidad por cambio?
¿Y cambiaste un paseo por la guerra por un papel principal en una jaula?
¡Cómo deseo, cómo deseo que estuvieras aquí!
No somos más que dos almas perdidas nadando en una pecera, año tras año,
Dando vueltas en el mismo viejo terreno.
¿Qué has encontrado? Los mismos viejos miedos.
Desearía que estuvieras aquí.
https://www.youtube.com/watch?v=0RkrYbdgPQw
21 marzo 2011 | 22:47
Muy bueno el chistecito, dora. Pero en los tiempos que corren, hay muchos que se fueron de casa después de estudiar sus carreras e independizarse y tienen que volver al cobijo seguro y con eso que se dice de «donde comen cuatro comen cinco» por el panorama actual de desempleo.
No estoy en ese caso, ni nadie de mi familia, pero conozco casos en los que ya no con 35, sino con 45 han vuelto con familia a cuestas a casa de los progenitores que cobran pensión al quedarse sin su casa al no poder afrontar gastos de hipoteca y demás añadidos. Incluso hay quien se ha ido a esa «casucha»(en sus propias palabras de antes) del pueblo de la familia que era deshechada por todos y ahí se quedó muerta de risa en un pueblo castellano en el que quedan media docena de viejos; sí, viejos, pero apañaos, que se tienen sus gallinas, su huertecillo de lechuga tomate piminto para el verano, sus patatas cebollas ajos puerros de invierno, el cerdo para la matanza, las setas en su temporada y el cangrejo y la tenca en la suya.
Estaba, al escribir esto, recordando al Señor Cayo de Don Miguel Delibes, (pucelana, va por ti), cuando se produce la pregunta esa de «no tenemos que cuestionarnos qué podemos hacer por el Sr. Cayo, si no lo que él podría hacer por nosotros en el caso de una destrucción nuclear». bueno, seguro que no era así lo entrecomillado, no es literal, pero así lo recuerdo (no tengo ganas de andar concretando por el google o la wiki esa)
21 marzo 2011 | 22:47
Mira, tengo una curiosidad.
Valencianica, ¿me puedes decir la razón por la que ahora pones minúscula ?
21 marzo 2011 | 22:58
Xulita
¿Se cumplen los sueños?
21 marzo 2011 | 22:58
Ja, ja, ja! Eso mismo dije yo de la wiki en más de una ocasión… Las búsquedas en inglés te las haces tú y luego nos ilustras, que yo no necesito ningún estudio científico para lo que es evidente.
Nene, no sé qué pensarían mis alumnos, ni si piensan, pero ellos saben que los crujo vivos si me ponen ese qué exclamativo sin tilde, nosésimesentiende, cuanto más a ti que no cumples ya los 18.
Marisa, por cambiar, que hoy me siento intrépida! Ja, ja!
21 marzo 2011 | 23:04
Vale guapa. ¡Menuda aventura la tuya, eso sí que es ser intrépida! jajajajajjj.
Joeeeer….. Pues menos mal que yo no soy alumna tuya, que «crujía» seguro que ya estaba, nena, que de vez en cuando unas pedazo faltas, sí que cometo. Que cuando veo ya el comentario en su sitio me llego a echar las manos a la cabeza. Jejejej.
Oye, y ya que andas por estos territorios, le podías relatar a Ana… cómo han ido las fallas este año, que la chica desde el frío ese, que dice raya las piedras, te lo pidió el otro día.
Ahhhhh, y que Ely, anda como en las nubes, no digo más
21 marzo 2011 | 23:19
Cómo jode despertar en ese preciso momento ,eh…?
Yo siempre recuerdo mis sueños y hay algunos que se repiten a menudo. Tanto dormida como despierta.
***
Si me necesitas, «silba». Muaks!
21 marzo 2011 | 23:22
Otro de mis pasajes preferidos, charri.
– Un ejemplo, señor Cayo, la noche que murió Franco usted dormiría tan tranquilo…
– Ande, ¿y por qué no?
– No se enteró de nada.
– Qué hacer si enterarme. Manolo me lo dijo.
– ¡Jo, Manolo! ¿No dice usted que Manolo baja con la furgoneta a mediados de mes?
– Así es, sí señor, los días 15, salvo si cae en domingo.
– Pues usted me dirá. Franco murió el 20 de noviembre, de forma que se tiró usted cuatro semanas en la inopia.
– Y, ¿qué prisa corría?
– ¡Joder, qué prisa corría!
Lali alzó su voz apaciguadora:
– ¿Qué pensó usted, señor Cayo?
– Pensar, ¿de qué?
– De Franco, de que se hubiera muerto.
El señor Cayo dibujó con sus grandes manos un ademán ambiguo.
– Mire, para decir verdad, ese señor me cogía un poco a trasmano.
– Pero la noticia era importante, ¿no? Nada menos que pasar de la dictadura a la democracia.
– Eso dicen en Refico.
– Y usted, ¿qué dice?
– Que bueno.
Lali le miraba comprensiva, amistosamente. Añadió:
– De todos modos, al comunicárselo Manolo, algo pensaría usted.
– ¿De lo de Franco?
– Claro.
– Mire, como pensar, que le habrían dado tierra. Ahí sí que somos todos iguales.
– ¿Va a votar el día 15?
– Mire, si no está malo el tiempo, lo mismo me llego a Refico con Manolo.
– ¿Y qué ha pensado usted que va a votar?
– Lo más seguro es que vote que sí, a ver, si todavía vamos a andar con rencores…
– Que eso era antes, joder, señor Cayo. Esos eran los inventos de Franco, ahora es diferente, que no sabe usted ni de qué va la fiesta.
– Eso -dijo humildemente el señor Cayo-
– Ahora es un problema de opciones, ¿me entiende? Hay partidos para todos y usted debe votar la opción que más le convenga. Nosotros, por ejemplo. Nosotros aspiramos a redimir al proletariado, al campesino. Mis amigos son los candidatos de una opción, la opción del pueblo, la opción de los pobres, así de fácil.
El señor Cayo le observaba con concentrada atención, como si asistiera a un espectáculo, con una chispita de perplejidad en la mirada. Dijo tímidamente:
– Pero yo no soy pobre.
Rafa se desconcertó.
– ¡Ah! -dijo- entonces usted, ¿no necesita nada?
– ¡Hombre!, como necesitar, mire, que pare de llover y que apriete la calor.
22 marzo 2011 | 00:03
Sí, Mosqui, ese es también uno de los trozos que nos hacen pensar. Cuando dice tan convencido eso de que es
22 marzo 2011 | 00:43
(perdón se me envió sin pretenderlo)
…. eso de que «es que yo no soy pobre»
Desde luego ,es que de cada libro de Delibes podemos extraer un montón de lecciones en cualquier ámbito y para todo tipo de situaciones.
22 marzo 2011 | 00:49
Te culparé de lo que me pasó esta mañana, y de todas las consecuencias de mi sueño frustrado. A diferencia de ti, yo sí recuerdo algo; Sus ojos, eran verdes, su piel morena.
22 marzo 2011 | 08:28
Si seño, lo de las wikis tiene su enjundia, lo mismo que lo de las tildes. Tú vigila a tus tildes, que cualquier día se quedarán solas y mira tú en que perdiste el tiempo…
(me lo he puesto a huevo, tú solo tienes una tilde, juju)
Incluso llegará el día en el que la ka de kolere impere en todos los escritos y te tirarás de los pelos en esos ataques que te van a dar por ello.
22 marzo 2011 | 12:10
la mosqui tiene un papel en la próxima temporada de cuéntame, eso y la voz en off, como carlitos
22 marzo 2011 | 12:14
Sígueme buscando y tal vez, tus hijas, las ideas vuelvan a ti…
22 marzo 2011 | 13:35
Con esa sensación desperte el domingo. Consegui dormirme y seguir soñando. Pero no queda más remedio que volver a la realidad.
22 marzo 2011 | 21:42