Algunas veces no tengo nada especial que decir, como ahora, o no me ha sucedido nada digno de mención en mi taxi, como hoy, o hubiera preferido emborracharme a escribir, como es el caso, y sin embargo enciendo el ordenador, accedo al editor de este blog, se abre la línea de texto y en esa pantalla en blanco veo cosas, pasajes delirantes, o románticos, o crueles, o calmos, o amargos, o viscerales, como si el blanco de la pantalla me estuviera retando, cara a cara, y sólo pudiera vencer uno. Ahí me enveneno. Entro en delirio y comienzo a teclear como un enfermo aunque sólo sea para que se joda el blanco de la pantalla. De una hoja en blanco surgió Madame Bovary. De una hoja en blanco surgió Humbert Humbert, Patrick Bateman, Pedro Páramo, Gregor Samsa.
Ahora, esta misma pantalla en blanco que voy rellenando me sugiere la figura de un hombre asomado a una ventana (el icono de Windows me dio la idea). Ese hombre, llamémosle Héctor, repara en otro hombre que, como él, permanece asomado a su ventana en un edificio contiguo al suyo. El otro hombre lleva unos prismáticos enfocados a la calle. Parece estar siguiendo los pasos de una chica que camina sola por la acera. Héctor, desde su ventana, apenas distingue a la chica (abrigo gris, cabello negro). No entiende por qué el otro hombre sólo sigue a esa precisa mujer y no al resto de hombres y mujeres que también caminan. Instantes después, la mujer se detiene, trata de apoyarse como si estuviera sufriendo un mareo y, de súbito, se desploma contra el suelo. Héctor vuelve su vista a la ventana del otro hombre. Ya no está. Ni rastro de él. Sale corriendo de casa, baja los cinco tramos de escalera y sale a la calle en dirección a la chica. Ahora se ha formado un corro de gente a su alrededor. Héctor se abre paso por entre el tumulto. La chica continúa completamete inmóvil, tumbada boca abajo sobre la acera. Voltea su cuerpo y entonces Héctor palidece. Es su mujer y está muerta.
Qué manera de tirar del hilo… Una microcerbatana insertada en unos prismáticos con mirilla para tal uso, nunca lo hubiera pensado. Y es que estas cosas sólo salen cuando dejas de mirar a la pantalla sabiendo que tienes una hoja en blanco en la que escribir, y comienzas a hacerlo como si estuvieras tocando un piano. Bueno, paro, que si no no sé cómo rellenaré las hojas en blanco de mis próximos exámenes…
18 febrero 2011 | 19:11
Y Ana Karenina y Ana Ozores vienen del blanco también y H. Caulfield, Meursault.. Y Caperucitaaaa y su………………………. Lobooooo! A comerse el viernes ñama ñam ñam! Y no te me enzarces. Tú oíste algooo? Yo sí rebuznos en lontananza hace ya un mes si no más. Y veeenga y daaaale. Y luego ¿Se ofenden? JA JA JA! Estupidez supina.
18 febrero 2011 | 19:31
Y poquito a poco has vencido a la hoja en blanco (o al editor más bien). Como se nota que escribes a diario, de cualquier tontería sacas provecho 😉
http://www.rincondelaesperanza.com
18 febrero 2011 | 19:46
La trampa de los hijos de puta.
18 febrero 2011 | 21:32
Con lo bien que iba hoy!!!
como os lo currais algunos, gracias a todos pporque es un peazo placer leeros, aunque haya mensajes que no termino de comprender, comprendo que es cosa vuestra.
18 febrero 2011 | 21:35
No hay nada que comprender, sólo hay que escribir una página en blanco. Malas las sugerencias que nos duelen, malos los regocijos de carencias ajenas. KK!! 😉
18 febrero 2011 | 22:04
Lo tuyo es muy grave!
» Malas las sugerencias que nos duelen, malos los regocijos de carencias ajenas. KK!! «
18 febrero 2011 | 22:11
@Enmascarado
Gracias por acordarte de mí en tu texto, (una buena reconstrucción de las historias, por cierto 😉 )
Pero creo que no he aportado nada, al menos nada comparable a los demás citados…
Me hace ilusión, de todas maneras :p
besos y buen finde
19 febrero 2011 | 01:37
Suave despertar Coletita y mejor sábado.
https://www.youtube.com/watch?v=3zGYASktc7k&feature=related
19 febrero 2011 | 10:11
Bellisimo!
Dammi mille baci
Godiamoci la vita, o principessa di O. mia, e i piaceri d’amore;
a tutti i rimproveri dei vecchi, moralisti anche troppo,
non diamo il valore di una lira.
Il sole sì che tramonta e risorge;
noi, quando è tramontata la luce breve della vita,
dobbiamo dormire una sola interminabile notte.
Dammi mille baci e poi cento,
poi altri mille e poi altri cento,
e poi ininterrottamente ancora altri mille e altri cento ancora.
Infine, quando ne avremo sommate le molte migliaia,
altereremo i conti o per non tirare il bilancio
o perché qualche maligno non ci possa lanciare il malocchio,
quando sappia l’ammontare dei baci.
19 febrero 2011 | 10:24
Tienes un gusto musical exquisito digan lo que digan algun@s envidios@s que se creen con cultura musical suficiente como para decirte lo contrario.
19 febrero 2011 | 11:56
«No es que yo quisiera ser feliz. Eso no. Quería salvarme, eso es, salvarme. Pero comprendí tarde porqué lado había que ir: por el lado de los deseos.
Uno espera que sean otras cosas las que salven a la gente; el deber, la honestidad, ser buenos, ser justos. No, los deseos son lo que nos salvan.
Pero lo comprendí bastante tarde. Si a la vida le das tiempo, muestra extraños recovecos, inexporados. Y adviertes que llegado ese momento no puedes desear nada sin hacerte daño. Cuanto más te revuelves más se enmaraña la red. Cuanto más te revelas más te hieres.»
Elfre
19 febrero 2011 | 12:56
Let us live, my prince, and let us love,
and let us count the opinion of censurious old men as a penny.
Suns can set and rise again:
our brief light only sets
and then there is an endless night for sleeping.
Give me a thousand kisses, then a hundred,
then another thousand, and a second hundred,
then a thousand and a hundred over and over again
then when we will have kissed that many thousand times,
even we will not know how many,
and no one who wishes us ill because he is envious, can hold against us
the kisses he cannot count.
19 febrero 2011 | 15:28
Per A. la mia debolezza. Sei meravigliosa…
https://www.youtube.com/watch?v=6NiXSLRalO8
19 febrero 2011 | 15:53
Hay cantidad de hojas en blanco por mucho que se haya escrito en ellas.
Sería más interesante que nos contaras por qué te hubiera apetecido emborracharte.
Menos mal que siempre nos quedará Al Sur de Gomaranto.
Feliz fin de semana, Simpulso.
19 febrero 2011 | 18:45
RECORRIDO POR MIS LIBROS
Estando en casa de mi madre recordé que Medea nos decía que cogería para leer Madame Bovary .
Fui entonces a la habitación que años ha tuve , ahora sin nadie que la ocupe pero abarrotada de estanterías con libros desde un número indeterminado de años. Y comencé a buscar precisamente ese libro. Lo encontré tal y como hace muchos allí lo dejé sin que nadie lo tocase desde entonces. Justo al lado residían La Regenta de Clarín y Ana Karenina de Tolstoy. Tres mujeres, dos Anas y una Emma, tres atormentadas en una misma época, la española, la francesa y la rusa. Cada una en su libro y éste de distinto formato , tamaño y editorial. Claro, estaban por argumentos.
Eché un ojo y con la memoria puesta en una película que dieron ayer en uno de estos canales nuevos de televisión, no recuerdo el título de esta nueva versión, pero el de la antigua era “Extraños en un tren”que llevó a la pantalla Hitchkof. Sin embargo yo tenía el libro en el que se basaba, de Patricia Highsmith. Ahí estaba, junto a otros que fueron llevados a la gran pantalla con gran éxito, como “A pleno sol” con el galán francés de entonces Alain Delon y otros muchos de la autora de intriga que cuando la leía hacía que uno se pusiese de parte de los asesinos y que una se sorprendiese pensando en contra de todas sus convicciones “que no le cojan”.
Siguiendo con la inspección, me vino a la memoria que hace poco tiempo, por este blog, Nuria y yo tratamos el tema de los Tuareg y casualmente en otro canal (Intereconomía,no te mosquees Simpulso pero así fue) acababan de echar esa película, basada también en un libro del canario Alberto Vázquez Figueroa. Allí estaban, éstos si que eran todos igualitos en la forma ,tamaño y diría que grosor, pertenecían a la misma colección, excepto tres. Estos eran la trilogía de Maradentro, cuya protagonista indiscutible era Yaiza (precioso nombre que tiene una gran amiga mía madrileña,un beso cuando leas esto).
También estaba Delibes, en primer lugar y seguidos los cinco con dedicatoria y firma del que debería ser premio Nóbel de Literatura : las ratas, Cinco horas con Mario, la sombra del Ciprés es alargada, la Hoja Roja y El Hereje.
Otros autores como Gironella, que recuerdo releí su trilogía en muy malas circunstancias, recuerdo, en el Hospital por la noche para no dormirme cuidando a mi padre enfermo. O Harold Robbins, que me apasionó en mi juventud o Danielle Steel en mi vena romántica allá por los……..,hace años claro. Luego vi aquella colección del Circulo de lectores que había hecho mi madre y que por supuesto leí en mi infancia, seguro que poca gente la recuerda, pero yo sí, Angélica, creo que son 10 o 12 libros y me enseñaron mucho sobre la época de Luis XIV en Francia, los autores eran Anne y Serge Golon.
Podría seguir y seguir. Pero lo que quería contar es que cada libro que uno ha leído tiene su momento, su recuerdo en la época en que calló en tus manos, por qué circunstancias pasabas en esos momentos, y se transmite a las personas del presente que por una palabra, una frase hace que te vayas hacia atrás, o como bien decía Enmascarado se tiene un flashback (en este caso mío sobre libros),él lo hizo sobre post anteriores – me gustó la verdad el relato que te montaste-
20 febrero 2011 | 02:09
Voltea su cuerpo y entonces Héctor palidece. Es su mujer y está muerta.
Héctor se retira apresuradamente. Huye. No sabe muy bien el por qué, pero siente que no está del todo libre de culpa.
Camina sin sentido hasta entrar en un bar en una calle estrecha y desconocida. Pide un trago y mientras el líquido le quema la garganta empieza atar cabos.
¿Quién era ese hombre que momentos antes miraba la calle que, tal como él, permaneció asomado momentos antes a la ventana en un edificio contiguo al suyo? ¿Ese hombre que tenía unos prismáticos enfocados a la calle y por qué?
La respuesta le vino solita a la cabeza…porque estaba esperando el resultado de su obra… o sea la muerte de su mujer!
¿Por qué? ¿Por qué?
¿Quién podría querer hacer daño a una mujer buena esposa, buena madre y mejor compañera? ¿Quién lo dejó así… solo y abandonado…?
¡Eso era!!!!!! ¡Alguien quería hacerle el mayor daño posible!!!
Algo le decía que esa persona sólo podía ser el hombre de los prismáticos, el de la ventana.
Cerró los ojos, e hizo recuento de los dos últimos días
.
Ayer en la mañana recibió la llamada de su colega de trabajo. Esa, con la cual mantenía relaciones “algo mas que de trabajo”. Se notaba agitada por el móvil, le pedía que se encontraran a la hora de siempre en el refugio.
Allí estaba él, a las 12:30.
La hora en que siempre se escapaban al cuartito de las fotocopias.
Intentó abrazarla, pero ella logró escabullirse, estaba molesta. Sólo quería darle una hoja y con voz autoritaria le dijo: ¡No faltes! Y salio apresurada.
El permaneció un largo rato en ese cuartito, testigo mudo de tanto goce en otros días y ahora negra caverna abismal sin la “gloria” de otros momentos. Una sensación de vacío le llenó el pecho y un mal presentimiento tomó pose de todo su cuerpo.
Miró la hoja. Una dirección y una hora: Las 22:00.
Se presentó allí donde se lo pedía. Era una casa algo vieja, de una planta y muy barroca, con llamador con forma de cabeza de caballo que sostenía una argolla con la boca.
Tocó y esa morena espectacular a la que el tan bien conocía, le abrió la puerta…
¿Tú me dirás cual es el misterio? Le dijo Héctor
Ningún misterio, esta es la casa de mis abuelos y hace tiempo está vacía y me pareció el mejor lugar del mundo para poder arreglar nuestra situación sin que tenga que estar muerta de susto por si alguien viene.
¿Pero qué “situación” quieres tú arreglar, no me digas que vas a empezar de nuevo con la idea de que deje a mi mujer?
No, Héctor! No soy yo la que quiere que dejes a tu mujer, es tu mujer la que me llama, me persigue, me insulta y me tiene al borde de los ner…
Pero que dices, si mi mujer no sabe nada de lo nuestro?
¿Que no sabe nadaaa? Qué poco conoces a las mujeres, Héctor…y a la tuya menos, por lo que veo.
¡Esto se acabó! No quiero más encuentros clandestinos, no me llames, no me busques y por favor intenta comprender…
Qué exagerada…dijo él persiguiéndola en dirección a la cocina…sabes que te quiero, que sin ti mi vida no tendría razón de existir, lo nuestro es algo más que unos encuentros…
20 febrero 2011 | 05:14
…Héctor se estaba desesperando, a él no lo dejaban como si nada, no…
Que NO, Héctor… que me he equivocado. Ya no me siento a gusto contigo, ya jugué bastante a la Madame de Bovary o Manon Lescaut, pero ya me cansé. Es hora de pasar de ser la segunda a querer ser la primera y hoy mismo quedé con mi antiguo novio Anonimous para reanudar lo nuestro…
¿QUE TÚ QUÉ?
Sí, Héctor, lo he citado aquí. Yo no lo he olvidad … no terminó la frase. Acto seguido sintió el filo de un cuchillo atravesarle las entrañas y se desplomó en un charco de sangre…
Héctor sentado en el bar se lleva las manos a la cabeza…ERA ÉL!
Era Anonimous el hombre de la ventana.
Recordaba la prisa de su mujer esta tarde cuando le dijo:
Cariño, he quedado con Marisa para tomar un café…Le había mentido, ahora lo sabia.
Se había encontrado con Anonimous y éste se vengó envenenándola.
Así es la vida de injusta con el género femenino cuando lucha por sus amores…
Menos mal que el caso lo llevará el inspector “Enmascarado”.
Un hombre amante de las rosas y de los tangos, pero dueño de una fina y aguda inteligencia…al que no será fácil engañar.
Dos mujeres muertas… Dos hombres libres…
En poco tiempo conseguirán quien les borre la culpa y les haga felices…
Ya aparecerá alguna, seguro que sí.
Que se lo pregunten a Carola… que se quedó con “los crespos hechos” año tras año sirviendo sopa de cebolla…
¿Y para qué?
Para que luego el amigo de José se reinventase a si mismo, arreglara su vida en Acapulco con la chica que le dijo…”Pues llévame”…
Que cobarde fue él al nunca decirle a la dulce Carola…”Ven, que te llevo”!!!
Hoy, un taxista calvo que pasa por allí, tararea una canción…
Carola,
con su bolso de piel marrón
y sus zapatos de tacón,
y su vestido de domingo.
Carola,
se sienta en un banco en el andén
en silencio, como si se tratara de un sepulcro
y espera que llegue el primer tren
que le traiga al que se fue con otra a Acapulco.
Carola
Sigue en su banco de pino verde
uno tras otro los ve pasar,
mira sus caras, les oye hablar,
pero para ella son muñecos…
20 febrero 2011 | 05:15
Ana… Que me has dejado con la boca abierta, chica. Qué manera de explicar la historia con todas las involucraciones .
Eso sí, a mí no me lies ¿Quieres?. Lo digo porque me pones de coartada dada por la mujer de Hector, la que cae desplomada envenenada por anónimous. el de los prismáticos del edificio de enfrente. Vamos que le dijo a su marido,Hector, que iba a tomar café conmigo y con quien iba era con anónimous a contarle que su novia(o futura novia) era un pendón que estaba liada con su marido. Claro que previamente me llamó a mi para decirme que corroborase lo del café conmigo.
A ver si ahora, la perjudicada soy yo y tengo que declarar dónde estaba yo en esos momentos. Cosa que no me hace ni puñetera gracia, y se descubre mi pastel!!!!!, ya son ganas de liar el asunto.
Bueno, entonces, según tu dos muertas y dos tíos de momento libres y el taxista cantando lo de Carola.
Interesante todo. Voy a seguir leyendo la Patente de Corso de hoy que al parecer habla del uso manío que se le da a algunos vocablos. Resulta que después cuando vas a utilizarlos en su sentido exacto, ya ha sido desvirtuado su significado, pues ha sido usada esa palabra como el perejil en todas las salsas.A.P. Reverte menciona «violación » y «fascista»
20 febrero 2011 | 18:23
A los pedazo de escritores como tú la pantalla les estimula, y si tienen miedo es porque igual no les da tiempo a contar tantas cosas como quieren contar
20 febrero 2011 | 20:18
Una vez me lo dijiste, Simp: a la pantalla ( o folio ) en blanco, no hay que tenerle miedo, sino respeto.
20 febrero 2011 | 21:02
con danacol jeje estoy que exploto que ocurrencias tienes mujer
20 febrero 2011 | 21:27
Hay gente que se deleita ante una hoja en blanco, unos emborronan, insultan y descargan su mala leche ante las perspectivas que ofrece su propia apatía a la vida. En cambio, otros, miman hasta tal punto este espacio, conocedores de sus propias cualidades, y con el debido respeto al buen gusto que debe este cuaderno gratuito, veces escriben, veces se abstienen ante nada que decir, pero colaboran a hacer ameno y agradable el lugar.
En este post han sobresalido fantásticas aportaciones. No siempre salen. El amo del lugar propició con un guiño que se destaparan historias variadas, varios se animaron, con bonitos relatos de historias de una olvidada estantería, como Marisa. O ese otro paralelo desarrollo de Ana Puntos, que `pone e cuestión hasta al bueno de Serrat, implicando de paso a la mitad de los buenos participantes de este lugar.
A mi me deja con la muerta, con la investigación y se queda tan pancha. Yo no me atrevo a llevar al final su historia. Si bien, me tienta, pero esta labor que tan fácil encontramos en este lugar, creo que me queda grande y la dejo, en todo caso, a expensas de que la concluya el verdadero instigador del lugar.
Curioso queda el post de cualquier manera, de cómo se empieza en blanco y se termina de lo más inspirado.
20 febrero 2011 | 21:30
Un gran enlace de las historias inconexas ana, de aquí podría salir el argumento para un best seller.
20 febrero 2011 | 21:31
Ahhh, Marisa, es que yo también estaba en casa de mi mamá y después de una velada con buenos amigos y antes de acostarme paso por el blog y veo que todo el mundo anda inspirado y digo: bueno, si así es la cosa que por mi no quede la hoja en blanco… jeje. Además, aquí puedo aprovechar que el ordenador es “español acentos y demás cosillas” no tengo que andar cambiando nada. Aunque estaba en una “onda pedagógica”… mis amigos trajeron sus niños y sus peli “Buda explotó por vergüenza y Cada niño es especial” traté de incorporar a algunos “personajes conocidos” jejeje …
Marisa dime por favor que en esa biblioteca de tu casa materna tienes a mis adorados Víctor Hugo, F.Pessoa y M. de Unamuno…que si no, no está completa!!!
20 febrero 2011 | 21:59
Enmascarado… a investigar el caso se ha dicho jeje…
Anonimous, tu eres el experto holywoodense… para cuando la peli?
See you tomorrow
20 febrero 2011 | 22:05
De una pantalla en blanco surge UNA NOTA DE SUICIDIO o no te suicidas cada día un poco cuando enciendes la pantalla del ordenador de tu trabajo.
20 febrero 2011 | 23:01
Ana….. pues que quieres que te diga.F. Pessoa. te reconozco que no tengo ni idea de quien es, ni he leído nada de él. Pero lo buscaré en Sant Google (como lo llaman por aquí) y me «culturizaré», jejej.
Pero de M. De Unamuno y Jugo, sería más corto decirte lo que no tengo.
Y Los Miserables, están al ladito de L’etranger de Camus y le petit prince de Saint Exupery
«El futuro tiene muchos nombres. Para los débiles es lo inalcanzable. Para los temerosos, lo desconocido. Para los valientes es la oportunidad.»
Victor Hugo
Otros autores de los que casi no leo comentar y que leí hace tiempos eran Irving Wallace y Robin Cook.
Enmasc, que a mí se me ha pasado el momento en el cual ana…cuestiona a Serrat ¿¿¿???? Tendré que volver a leer a Ana
21 febrero 2011 | 00:22
Ahhhhh, ya, no me lo digáis, que ya me di cuenta, claro era la canción de Penélope,
¿Dónde tenía yo la cabeza? jaJAJAJAJ
21 febrero 2011 | 00:24
Marisa en el comment de Ana… cambia Carola por Penélope 😉
21 febrero 2011 | 00:25
Ya veo k has caído…vamos k te has «culturizao» …Marisa dale al link de mi blog y me ves 😉
21 febrero 2011 | 00:26