Si te soy sincero nunca hubo tres Beatrices sino una, la primera, y dos copias, dos sustitutas, dos parches. La primera abrió la caja de mis truenos, diseccionó en mil pedazos al Daniel que antes era y nunca volveré a ser sin ella (aunque me empeñe en seguir intentando recomponer mis cachitos esnifando pegamento o lamiendo salivas y fluidos ajenos que pegan pero no reconstruyen: las vetas me delatan).
Lo sé porque su recuerdo ahora es nítido y duele y ahoga más que un puñetazo a traición en la nuez. Un recuerdo que me transporta sin querer a su cama y a su espalda desnuda grapada a mi pecho, los dos girados siempre al norte y mis brazos protegiendo su sueño que era el mío despierto. Latidos coordinados, pan y cebolla y mi reloj atado al suyo dentro del congelador.
Había un proyecto en común pero también celos y la inseguridad de haber encontrado a la recta mujer de mi curva vida, de dedicarle mi oxígeno a sus pulmones y viceversa y mandarlo todo a tomar por culo, taxi libertario incluido.
Me quedé sin ella pero con mi taxi y ahora uso el taxi para buscarla a ella por las calles de Madrid. Sé que ha conseguido recomponer los pedazos de su vida como lo hice yo, mediante parches. Sé que ahora duerme protegida por los brazos corruptos de otro soñando que son mis brazos, y que no se quita el reloj de la muñeca por si las horas perdidas.
Sé o necesito saberlo para seguir soñando con palillos en los ojos. Y a quien me lleve la contraria, lo mato.
Intimista, striptease sentimental.
Desde que uno tiene uso de razón, recuerda fracasos sentimentales.
Hay veces que mientras más caso se le hace al corazón más daño recibes, y los apegos terminan por hacer su parte.
https://www.youtube.com/watch?v=sLNhGccpnBA
18 septiembre 2010 | 14:16
Sois malos, porque llorais, sois fuertes o eso haceis parecer, pero basta una simple florecilla a la que sin querer piseis al pasar por su lado, sin apreciar su presencia. Para que todo florezca.
P.D.: Como florecen los campos y cuan verde están los árboles, parece que estuvieramos en primavera!! Lo digo porque… la primavera la sangre altera. !Mierda que es el otoño¡
Sin más…
18 septiembre 2010 | 19:01
Pues a mi me ha pasado lo mismo que a ti después de 7 años y reflejas exactamente lo que se siente por dentro.
Tienes días de idealizarla, de mandarla a la mierda, de pensar que ya no te afecta…..pero en el fondo lo que queda realmente es lo que has escrito, gracias por hacerme saber que no solo me pasan a mi estas cosas.
1 Abrazo simpulso
18 septiembre 2010 | 22:03
hoy todo me habla de desamor. Yo quizas he sido un parche para alguien, pero ese alguien fue mucho para mi. Usar a las personas como parches de desamores…… espero no hacerlo nunca, porque a mi me ha dolido y sigo sufriendo por un amor que solo fue verdad para mi.
18 septiembre 2010 | 23:06
https://www.youtube.com/watch?v=iueb7lFqEwc
19 septiembre 2010 | 00:07
Realmente me has puesto los pelos de punta. Se puede sentir en la propia carne lo que escribes. Estoy viviendo ese tipo de relación (que espero que no acabe en ruptura). Reconozco los síntomas: el tiempo congelado, lo poco que importa todo y la predisposición a quedarse enredado en unos brazos en una cama para siempre, los celos, las tormentas… Pero vale la pena, eh? Mándale un mensaje.
Saludines
19 septiembre 2010 | 01:27
Aprovechando que aquí se ha expresado un «parche», os voy a contar, aunque no le interese a nadie, cuál es la canción que, junto al «Sin embargo» del Sabina, a mi entender, tienen las letras más repugnantes de la historia de la música contemporánea, y por las mismas razones: «El jardín prohibido», de Sandro Giacobbe, un italiano que rompía en mis mocedades. Sólo las estrofillas más significativas.
«Esta tarde vengo triste y tengo que decirte que tu mejor amiga ha estado entre mis brazos. Sus ojos me llamaban pidiendo mis caricias, su cuerpo me rogaba que le diera vida…mi cuerpo fue gozo durante un minuto, MI MENTE LLORABA TU AUSENCIA. Pues mi alma volaba a tu lado, y mis ojos decían, cansados, QUE ERAS TÚ, QUE ERAS TÚ, QUE SIEMPRE SERÁS TÚ. Lo siento mucho, me he comportado como un ser humano, la vida es así, no la he inventado yo. Sus besos no me permitieron repetir tu nombre, y el suyo sí, por eso cuando la abrazaba me acordé de ti»
O sea, pues gracias machote, me siento muy halagada. Si eso, me monto una lucha en el barro con la otra pobre a la que has engañado conscientemente, y como la vida es así, y dado que eso te va a poner como una moto, pero no porque tú quieras, es que «la vida es así, tú no la has inventado, a ti que te registren», pues nos montamos un trío, y tós contentos.
No sé si es un sentir mayoritario en las mujeres, pero juro que para mí no supondría una satisfacción ni un orgullo que un tío me dijera que ha hecho el amor con otra pensando en mí, más bien sentiría ganas de vomitar y/o abofetear al caradura. Y esto de toda la vida, porque cuando salió esta canción yo debía tener, más o menos, 16 años, y ya entonces sentía un profundo asquito: poniéndome en el lugar de la traicionada y también poniéndome en el lugar de la engañada, porque la engañada le pedía «amor», no un polvete «y que le den a mi amiga». Sólo un polvete lo fue para él, aprovechando que pasaba por allí.
Porque acabar enterándose de que sólo has sido un parche debe ser una de las experiencias más amargas de esta vida, y utilizar a alguien como parche, sin decírselo francamente a la víctima, la hijaputez más grande que puede propinarle alguien a otro ser humano.
Un poco de Humanismo en estos tiempos de irresponsabilidad y relativismo moral. La vida la inventamos entre todos, haciendo, no haciendo, dejando, o no dejando hacer, tolerando, o no tolerando.
Y para los falsos llorones, no los otros, dadle la vuelta a la letra como si la cantara una mujer y se lo contara a su novio/marido/amante. ¿Qué? ¿Cómo se os queda el cuerpo? No seáis hipócritas, los órgásmicos parches los reserváis para vosotros, porque no os entra en la cabeza que ella pudiera acostarse con otro pensando que ese otro «eras tú», con otro eventual, se entiende, no el marido o el novio formal que ya ha presentao a sus padres, que es lo que «visualizáis», como mucho, en estos casos.
«Esta tarde vengo triste, Pepe, y tengo que decirte que tu mejor amigo, Paco, ha estado entre mis brazos»
¡Venga ya, irsus al peo!
19 septiembre 2010 | 12:08
De sobras sabes que eres el primero, nene, que no miento si juro que daría por ti la vida entera, y sin embargo, un rato, cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera, ¡yo qué sé, el Clooney, el Iker mismo!
Y me envenenan los besos que voy dando, no te vayas a creer, que una tié su conciencia y sus cositas, y sin embargo, cuando duermo sin ti, contigo sueño, y con todos, (ya sabes, el Clooney, el Casillas, ¿qué te ví a contar que no sepas?) si duermes a mi lao.
Y que sepas también que si te vas me voy yo por los tejados, como una gatita sin dueño. No debería contarlo, pero cuando encargo una paella y un buen Riberita, siempre es con otro -¡hay que joderse, amor!- nunca contigo, ¿sabes cómo te digo?
Porque una casa sin ti es un lugar inhóspito, grifos que gotean, porque no estás tú pá arreglarlos; y maloliente, con la basura ahí acumulá, porque tú no estás ahí pá bajar a tirarla; y frío, porque s´ha escachofillao la caldera, y tú no estás ahí para arreglarla.
Por eso, cá vez que vuelves, hay fiesta en la cocina y en el contenedor de residuos orgánicos y en el otro. Pero dos no es igual que una más uno, que no lo quiés entender, que pá mí lo resultón es que dos sean una más uno, más otro, más otro, más otro…asín que, claro, como tú eres asín d´intransigente, el lunes, al café del desayuno, vuelve la guerra fría, Reagan mío de los cojones. Y tó pá un domingo de despendole que se permite una…
¿Qué? ¿Qué tal suena dao la vuelta? ¿Y lo bien que me lo paso dando la vuelta a estas cosas?
19 septiembre 2010 | 13:55
Dicen que somos exclavos de nuestras palabras,
aunque siempre he pensado que son nuestras acciones lo que nos identifican.
He tomado aprecio a gente a la que ni siquiera conozco y por ello no sé cómo daros las gracías. A tod@s.
A sido un placer.
19 septiembre 2010 | 16:08
Escribes como un poeta romantico que sufre por amor espero que tus heridas curen cicatrizar por desgracia nos cuesta un poco mas
21 septiembre 2010 | 11:07